L’éclosion d’une reine, joli poupon et bijou de la couronne, a mis le château en émoi. C’est un corps qui enlace le ciel, des planches jusqu’aux mains dans les airs, et une ronde chamarrée pour l’accueillir, pointes sur pliés, étend l’harmonie aux confins du royaume. Tendre, le visage maquillée des paillettes rouges de l’enfance, et le pas qui s’élance, cueille, une par une, les grâces.

Pare toi de bravoure,
pour défier même l’étriqué du toujours.
Enfile la robe du rêve,
pour qu’avec grâce sur les marches tu t’élèves.

Aurore d’une vie, c’est la perfection d’un jeté, un saut dont la course traverse scène et banquet, tourne sur lui-même pour enrouler les dons comme on lace les rubans. La foule valse en vague, salue encore, offre l’ovation, des pieds synchrone qui se détachent à en toucher les paumes. Le piqué d’un tutu noir, et c’est tous les convives qui éclatent, rejetés aux extrémité du tableau, épaules en arrière à en défaire les cervicales, pour ne laisser que la princesse, à genoux, et son antagoniste, qui tourne, moqueuse, dans une parade maudite.

Sur l’épine de la rose, tu te piques,
et dans l’ombre éternelle, tu plonges.

Le silhouette qu’on effondre, disloquée dans un écart, et les lumières torpillent en traits funestes, rouge sanguinaires et mauve mélancolique. Les festivités interrompues, ceux sont les réjouissances en deuil et les dos qui tombent, échines arqués de frayeur.  Approche en pas de chat, l’esquisse en pointillé des chaussons, la dernière des fées dont la tulle a l’azur d’un espoir estivale, les paumes implorent le ciel, avec ses chassés elle apaise même le drame, un lit pour la fin des temps.

Sertis l’amour à ton cœur,
pour avoir chevillé au corps l’ardeur.
L’embrasement, même en songe,
signera la fin du mal qui te ronge.

Chatoiement des froufrous, l’empoisonnée, ballerine aux genoux fléchis du fardeau quitte la scène une fois, les sujets se fanent, dans l’ombre d’un éclairage à nouveau bouleversé, la magie s’évapore. Les souverains, animés du désespoir, donne la représentation d’un duo, arpentant les sentiers, les envolées de la reine sur les phalanges de l’aimé. Sans triomphe, la quête s’achève dans le sanglot des violons, et c’est le tour du premier rôle de dessiner, du bout des doigts, l’arabesque d’un retour, heurter de cacophonie, monstres de cauchemars, pour enfin étreindre le réveil.

La nuque qui s’étire, c’est un fil invisible, et de nouveau les orchestres de joie en fanfares, d’une impératrice, longtemps égarée, maintenant ressuscitée. Un ultime spectacle, où moirée d’un blanc impérial, l’héroïne dans la fleur de l’âge, effleure paysans, nobles et valets, pour insuffler son souffle retrouvé. Les pétales tombées au sol reprennent vie, forment la traîne, toujours plus étendue, d’un peuple amoureux de la belle, les mouvement se calquent sur elle dans des gestes grâcieux et éperdus.

Le collier de perles rassemblées salut la future monarque, la plante en arrière et c’est l’accord au piano d’un règne radieux à venir.

Esmée, Aurore, trop longtemps endormie donne un dernier bond magistral à en décrocher même une étoile, scintillante comme la gloire.



Révérence finale, le parquet sous ses pieds est bien la seule chose qui lui permet de garder les pieds sur terre. Elle a la tête qui bourdonne d’une excitation tremblante, comme ses mains dans les paume des partenaires, et le cœur donne un concert, aussi grandiose que celui de l’orchestre de son ballet. L’euphorie, adrénaline brûlante, la parcourt dans un sourire impossible à réprimer.

Esmée se glisse en coulisses. L’excitation la pousse à renoncer à la patience de défaire les cristaux brillants qu’on a collé sur ses joues et ses tempes. Elle tire sur le tutu, plonge dans une robe fendue en velours rose poudrée. Pressée, ses doigts arrachent en gestes précis l’entrelacement des chaussons, elle saute dans des escarpins chaire qui n’ont pas de talons et court vers la réception organisée en l’honneur de la représentation.

Sa première, sueur et doutes, une préparation où elle a souvent fini exsangue.
Aujourd’hui, Esmée n’en est peut-être qu’un fragment,
pourtant, c’est limpide, elle est stellaire.



HRP

~ Esmée donne son grand spectacle "La belle au bois dormant", parodiée un peu (pas de prince, sauce Haklyone avec Roses et Ombre) + se rend à la réception poste spectacle
~ Vous êtes libre d'interagir avec elle, félicitez là ou huez là, brrr
~ Passage du C2 au C3 "Une étoile sous les projecteurs" (je MàJ sa RS asap) et pour les débuts du succès Esmée parlera en DeepSkyBlue

Esmée, ballerine radieuse, elle est enlacée par l’harmonie des décors. La faste, elle l’a rêvée ainsi : bruyantes acclamations, souvenir impérissable d’une première et le chamarré des amateurs d’art. Elle est submergée du trop-plein de joie, esquisse encore des pas aériens dans sa robe de princesse. La gazelle voudrait exulter de joie en cris poussifs, courir d’un bout à l’autre de la pièce saluer tous ses amis, sautiller comme les enfants. Elle se contient comme elle peut, ne laisse déborder de la cuve du bonheur qu’un sourire éclatant. Il lui fait presque mal à force mais peu importe, elle n’y renonce pour rien au monde à sa liesse. Le tintamarre dans son cœur a décidé de ne plus jamais s’arrêter, elle est prête à en découdre avec l’ivresse d’être une starlette. Peut-être seulement ce soir, mais personne ne lui volera.

Elle manque un battement en l’apercevant.
Le maître auquel elle a juré allégeance en dépit du bon sens. L’icône exubérante des Roses et Ombre était dans la foule ce soir. Ses mirettes papillonnent avec ébahissement. Faites durer cet instant encore un peu et si c’est un rêve, par pitié faites qu’elle ait éteint le réveil. Grandiose et surtout demandé partout et finalement toujours là où on ne l’attend pas, Alastair est noyé sous les admirateurs. Un sort qu’Esmée lui aurait envié d’ordinaire mais ce ballet, c’est un peu d’elle et elle est juste envahie de l’orgueil d’avoir, peut-être, attirer son attention.

Les serres de sa professeure la ramènent à la réalité. Oui, un temps manqué. Oui, un peu plus d’émotion que de précision. Oui, vieille harpie, tu peux la vilipender jusqu’à user ses tympans. Esmée ne se démoralisera pas. Ce soir, c’est à elle, ça lui appartient. Et c’est très précieux cette sensation. La gazelle lui fait faux bond, elle a des opinions moins pertinentes mais plus attendues à solliciter de ses proches lorsque le souffle d’une voix de miel sur son oreille hérisse sa peau, alors que son rythme cardiaque s’accélère encore en reconnaissant le timbre des interview à la télé et la radio.

Elle sursaute d’être prise par surprise mais ne cède pas à la peur, rayonne avec les joues colorées de fard.

_Monsieur Thomson ?! Merci, merci mille fois d’être venu, c’est un grand honneur.

Elle a le souffle qui manque de lui échapper, pince les lèvres pour contenir un chapelet de louanges surexcités. Elle prend la coupe un peu fébrilement en constatant qu’il n’y a plus personne pour lui voler l’attention de son maître de maison. Les verres s’entrechoquent et Esmée oubli la retenue, rit aux éclats. Tant pis, c’est meilleur d’être authentique, elle le sait aujourd’hui. Elle avale une gorgée, regarde le lynx avec la candeur de quelqu’un reconnu par une maison adoptive, pas pour de faux, pas pour des promesses bancales. Juste cette reconnaissance pour laquelle elle a tant travaillé.

_Je suis très fière de porter les couleurs de notre maison. Esmée oublie qu’elle devrait demander un autographe au lieu de faire des déclarations qu’il entend tous les jours, elle est un peu bouleversée par le privilège. J’espère Monsieur que vous viendrez à nombre d’entre elles, j’espère aussi Monsieur que ce n’est pas par politesse que ça vous plait et que votre avis est toujours sincère comme ils disent dans les journaux.

Esmée elle dit ça mais si il a détesté, elle préférerait ne pas le savoir. Et zut, même s'il a détesté en réalité, elle s'en moque.

Alastair est éclatant de charisme. Ca saute aux yeux. Intimidée et grisée, la jeune ballerine boit avec avidité ses expressions. Elle est flattée Esmée d’être un peu le centre de son attention. Ca lui donne des ailes à elle dont les sabots voudraient se décrocher du sol. Les médias, c’est tout ce qu’elle connaît d’Alastair mais ses paroles sont d’or. Il frappe dans ses mains et le sourire de la gazelle s’élargit, peut-être que rêver tout haut ce n’est pas si démentiel.

_J’y compte bien !

Un peu prétentieuse mais comment ne pas l’être quand les étoiles convergent enfin pour la hisser sous les feux de la rampe ? Esmée tressaille en le voyant se pencher, noie sa gêne dans une gorgée supplémentaire du liquide exquis dont elle est à peine capable d’apprécier les nuances. Il doit plaisanter alors elle rigole, les rires d’une jeune fille ça émousse les embarras naissants. Une lueur espiègle dans ses yeux, elle veut faire mieux.
Esmée veut que Monsieur Thomson se souvienne de leur rencontre.
Plus que tout Esmée, veut briser les derniers fers qui la séparent de la vie d’artiste.
Elle extirpe soigneusement son cellulaire de sa sacoche Louis Vison en plumes de corbeau véritables, majeur volontaire à quelqu’un qu’elle ne reverra plus. La ballerine glisse l’index sur la touche appeler du contact John sale rat et attend les premières tonalités en fixant le lynx dans les yeux. La voix de son patron, maudit et détesté, lui donne l’impulsion.

_John ? J’espère que je vous dérange. Je vous donne ma démission. J’en profite pour vous dire que votre calvitie est plus monstrueuse de jour en jour et qu’il n’y a que les boomers pour continuer à poster des photos affligeantes de leurs gamins sur Facebouc. Dites à votre maîtresse que je la regrette déjà, elle dont le cul a le mérite de faire la taille de votre ego.

Esmée appuie sur la touche haut-parleur et tend l’écran en direction de son maître de maison, une sourire terrible au visage.

_Monsieur Thomson, pouvez-vous confirmer à mon ex-patron que je ne remettrai jamais les pieds dans sa boutique ?

John perd visiblement contenance de l’autre côté entre jurons étouffés et promesses de poursuite en justice.

Esmée observe et écoute, le sourire un peu peste, la satisfaction d’être débarrassée une bonne fois pour toute des piles de dossiers affreux. Elle rentre, elle brûle ses costumes. Non. Elle les donne à une association caritative. Oui, même qu’elle en postera un cliché sur les réseaux pour que son premier acte de charité désintéressé soit immortalisé à jamais dans son mur Instardigram. Alastair a la répartie acide, déverse avec les lèvres des litres d’huile sur une relation d’affaire dont il ne reste déjà que de la fumée.

La ballerine a le cœur qui bat les cent coups, excitation et peur mêlée d’avoir envoyé au diable encore un volet du formatage Caucase. Elle reprend son téléphone et le range discrètement. Elle rend son sourire à l’autre, profite des minutes d’inconscience égrenée par l’adrénaline pour en rajouter une couche.

_Je vous crois ! Dans ce cas, méfiez-vous des Celian et des Caspian, Moniseur Thomson. Ils sont par définition incompréhensibles. Le lynx lui tapote l’épaule avant de consulter l’heure. Il est prisé. La vie de star c’est ça : les admirateurs suspendus à nos lèvres et nos yeux suspendus aux aiguilles. La ballerine espère mener pareil agenda un jour, une fois, goûter le faste d’être exténuée de la renommée. Elle prétend donc y comprendre quelque chose. Ah oui, c'est l'évidence même, merci pour votre temps Monsieur, au plaisir de vous recroiser ce soir ou une autre fois.

Esmée le laisse s’égarer dans la foule qui l’englouti lui et sa coupe. Elle laisse un soupir radieux passer la barrière de ses lèvres en constatant que les molosses ont rompu le cordon de sécurité invisible. La brune est prête à retrouver sa clique, célébrée avec eux sa première et sa démission.

Les yeux furètent un peu partout. C’est pailleté la réception à en perdre tout sens de l’orientation. La ballerine ne cesse de réprimer le sourire béat, un peu bête qui traverse sa figure, elle doit faire cruche, toute seule, à se réjouir dont ne sait quelle grâce. Par où commencer ? Ca se liste comme les choses à faire le bonheur ? Ou bien ça s’apprécie dans le désordre de l’émoi ?

Il apparaît bien habillé, un peu courbé, le pas qui traîne et lance, une démarche malgré tout conquérante : Monsieur Dresdell. Longtemps adoré, longtemps iconique, puis plus rien, comme les bougies qu’on ne souffle qu’une fois. Le cœur de la gazelle se serre dans une contorsion pour éviter son regard. La brune est un peu confuse. C’est difficile de dissocier les chagrins de Cendrillon du plaisir de l’apercevoir. Ses mirettes veulent réclamer tout haut tu as vu c’était moi, et moi seule, tu étais quand même un peu fier, non ? et ses pieds crient de partir, de frapper le sol, avec toute l’assurance que lui donne son premier succès.

Elle reste immobile avec un sourire doux, crispé parce qu’elle est entre deux feux mais ne renoncerait pour rien au monde à la gaité que lui inspire son ballet.

_Monsieur Dresdell.

Elle prend le bouquet du bout des doigts, des yeux, cherche nerveusement les fleurs empoisonnées dont lui un jour parlé Terra. Il n’y en a pas. Il n’y a que les effluves de roses, sucrées comme l’été, et un mot signé qu’il lui tarde de lire. Par fierté, elle pince les lèvres, retient sa gratitude – un premier bouquet pour sa première c’est un symbole qui compte. Embarrassée, elle a du rouge aux joues alors elle tire une seule fleur du bouquet prend la lettre, essaye de ne pas paraître trop empressée quand elle le fait.

_Je n’en garde qu’une. Vous devriez remettre les autres aux restes des danseuses et aux techniciens qui ont travaillé dur.

Elle lui tend le reste du bouquet. Esmée Caucase sait aujourd’hui que la sueur d’un seul c’est une goutte perdue dans l’océan. Elle a appris de Cendrillon qui ne peut exister sans la charité de plus petits et plus grands, le voile de son mépris de classe en a pris un coup, s’est disloqué sous les frasques commises avec Alysse, sourire voyou. Elle mentirait si elle disait que ce geste elle ne l’avait pas réfléchi à l’avance. Si on m’offre un bouquet. Si le spectacle est une réussite. Si j’ai assez de joie à partager. Beaucoup de conditions à remplir, Celian n’était pas inclus dans le calcul pourtant.

Les joues colorées par la flatterie, elle essaye maladroitement de cacher sa sacoche. La ballerine, elle est toujours plus audacieuse lors de l’élaboration des stratagèmes astucieux  que dans leur exécution pratique. Les rires de Celian font baisser ses yeux et elle sent les oreilles la chauffer, ses lippes esquissent un sourire gêné. Maladroitement, elle essaye de se défaire de cette situation.

_Pas besoin de venir aux prochaines, je me débrouille très bien toute seule. Vous voyez ?

C’est un mensonge. Pourvu qu’il vienne, elle n’a pas fini de le guetter dans les tribunes. Seulement l’amertume a tissé au fil des mois, le besoin de prouver qu’elle pouvait s’en passer. Gonflée de le confiance d’Alastair, elle ose un regard droit et sans détour. Fière et plus jamais dépendante du regard qui que ce soit. C’est le message qu’elle aimerait faire passer dans sa robe de gala et son échine droite.

Esmée se rend compte qu’elle n’a pas même pas saluer la ravissante jeune fille à ses côtés. Qui est-ce ? Sa remplaçante ? Floréanne est encore un peu énigmatique à ses yeux depuis le camping. La gazelle pince les lèvres et balaye l’idée. Elle ne laissera pas le venin de la jalousie contaminée la douce euphorie de sa réception. De toute manière, être inondée de compliments suffit à lui rendre une expression radieuse et elle se tourne avec douceur vers la jeune femme.

_Je suis enchantée d’apprendre que c’était vous derrière les étoffes. La qualité est remarquable. Ce ne m’étonne pas d’une proche de Terra. Floréanne c’est bien ça ? Vous avez toute ma gratitude.

La brune rayonne.
Il y a fort à parier que ce ne sera pas la dernière fois qu’elles sont présentées l’une à l’autre. Elle compte bien faire la part des choses entre la naissance de sa carrière à l’opéra et le tumulte de ces derniers échanges avec le maître des fêtes.