Des sourires crispés et une gêne dissimulée, ils n’en mènent pas plus large l’un que l’autre, les doigts tordus dans une promesse de guerre éternelle quand bien même les armes pèsent trop lourd sur leurs épaules aux amusements hésitants, tressaillements incessants. Si l’enjeu initial, à savoir le bien être d’Alexis passe de plus en plus dans l’oublie pour laisser les mains moites s’accrocher nerveusement face aux regards noisette, Caspian n’en oublie pas pour autant la nature perfide et égocentrique de son interlocutrice et ce n’est pas une garde-robe rosée cette fois-ci potable qui y lui retournera le cerveau. Le blond, il vaut mieux que ça, mieux que des mots qui butent sur la langue, mieux que des hésitations incessantes qui le font passer pour un idiot bien calé dans un costume trop cher pour son salaire.

S’il hésite à engloutir lui aussi la totalité de sa boisson, l’idée d’avoir les idées embrouillées plus que nécessaire (plus qu’elles ne le sont déjà) le rendrait presque déjà nauséeux (car Esmée, il faut croire qu’elle a cette effet là).
Il lève les yeux au ciel, vient accrocher les obsidiennes au plafond plus longtemps que nécessaire. “Et je n’ai pas dis que tu l’avais dis.”
Cette conversation n’a aucun sens, aucun. Caspian, il s’enlise dans les sables mouvants d’une situation inconfortable, d’une fuite qu’il se refuse à prendre et d’un rythme cardiaque un peu trop rapide pour une simple réception d’Opéra. Caspian, il a la mâchoire serré et les poings crispés sur un verre qu’il se force à rendre au premier serveur passant par là sans un bonjour ni un merci. Le champagne à l’odeur de fleur d’oranger et ça lui retourne les entrailles.

Sursaut, grimace. Une valse ? Une seconde de silence pour s'imprégner du personnage, se demander si elle ne se ficherait pas de sa tête. Une valse et la harpie riera d’un pas de travers ; une valse et le démon lui croquera le bout des doigts. Mais malheureusement pour la ballerine, Caspian danse la valse comme il respire et ce sont bien là les seuls pas qu’il sait faire sur une piste de danse ; il peut se sentir chanceux, une gigue aurait fini de peindre ses joues de rouge écrevisse. A la mine sérieuse de l’autre, le blond hésite et finit par attraper sans réfléchir la main qu’on lui tend.
Oui, quitte à attendre, autant le faire plaisamment.
“Evidemment.” Et comme pour se donner raison, il s’approche rapidement de la gazelle pour poser une main légère sur sa taille, sans presque oser la toucher. Il détourne le regard, préfère se perdre dans l’observation de la table juste derrière. Passionnant. L’autre main serrée presque s’en l’être, il ne voudrait pas paraître insistant si la jeune femme venait à changer d’avis car lui, il n’est plus très sûr de vouloir entammer cette danse maintenant que le parfum d’oranger lui titille les narines et lui teint les pommettes.

“Marche moi sur les pieds et je renverse le vin sur ta robe.”

Rouge, le vin. Un peu sec un peu bancale, Caspian a pourtant l’habitude de danser avec de nombreuses partenaires, les bals, il connaît. Les bals, c’est l’odeur de son adolescence, les rires à se cacher sous la table et la tête baissée face au regard dépité de son paternel.

La musique douce lui donne le rythme et toujours sans oser croiser le regard de sa cavalière, le fennec se met en mouvement, les pas bien maîtrisés malgré les muscles hautement crispés qui il le sait, doivent se remarquer du bout de la salle. Aucun doute, les Matkovic se moqueraient bien de lui en ce moment même.
Mais Caspian le silence pesant, il déteste ça.

“Tu ne devrais pas avoir… une tonne d'admirateurs à qui signer des autographes ? Ou je ne sais pas… une interview de fin de ballet ?”

En fait, il n’y connait rien. Au lieu de danser avec lui comme s’ils étaient les meilleurs amis du monde ou pire, un peu plus que ça.

Une paume délicatement posée sur son épaule comme une aile de papillon, Caspian peine à s’investir dans la danse, se plonger tout entier dans la douce musique qui bourdonne à ses oreilles comme une mélodie bien lointaine, étouffée par le souffle qui se bloque une seconde lors du premier pas, les battements de coeurs comme des sourdes basses. Désireux de ne pas se tourner en ridicule, le blond a les sourcils légèrement froncés, mâchoire crispée pour se concentrer sur les pas, le rythme et une danse qu’il maîtrise pourtant déjà parfaitement. Mais évidemment, pas autant que sa partenaire ballerine, il aurait dû s'en douter et se surprend à sourire à la provocation. Le pas léger et gracieux, La Caucase ne risque finalement pas de lui marcher sur le pied c’est vrai. Regard qui s’amuse une seconde car l’idée le fait rire un peu il l’avoue.

“J’aimerais bien voir ça !”

Vu les petits bras de l’autre, il n’a pas grand chose à craindre c’est certain.
Un peu raide oui, terriblement raide. Il se raidit encore un peu en sentant le doigt s’enfoncer dans son costume avant de se forcer à expirer, rétorquer dans un sourire crispé. “C’est pour faire plaisir aux dames au bord de la piste, technique masculine.”
Pas un regard au bord en question, Caspian à les yeux rivés sur l’épaule d’Esmée, faute de pouvoir la regarder dans les yeux ; les dames, il s’en fiche et les paroles sortent sans réfléchir. Hors de question d’avouer que dans cette toute nouvelle proximité, il n’est pas à son aise, rêverait de s’enfoncer dans le sol ou retrouver un compagnon amusant avec qui rire aux éclats, trouver une excuse pour s’éclipser de cette ronde qui tourne tourne tourne encore.

Les pas s’enchaînent et le fennec se force néanmoins à se détendre, les muscles un peu moins tendus, il est plus à l’aise après avoir pris le rythme, s’être habitué à cette odeur de fleur d’oranger qui lui chatouille les sens ; la main de la danseuse dans la sienne à peine effleurée. C’est idiot, Caspian n’a pas l’habitude d’être nerveux en dansant, pas l’habitude de laisser les rouages de son esprits s’emballer ainsi pour quelques pas de danse. Alors il souffle et raffermit un peu sa prise sur la hanche de sa partenaire, moins crispé car après tout, autant en profiter et imaginer n’importe qui d’autre à la place d’Esmée.

Une grimace, puis un rire amusé alors que les obsidiennes se dirigent vers Alastair entouré de ses admirateurs. “Si tu ne voulais pas de journaliste, il ne fallait pas m’inviter à danser, Caucase.” Quelle idée, mais le rictus amusé met un bon moment à quitter ses traits. Lui, il a l’habitude des journalistes, l’ayant poursuivis sans relâche 3 ans plus tôt à son départ du domicile familial. Mais le temps passe et l'intérêt se tasse, Caspian est tout simplement ravi que toute l’attention soit ce soir tournée vers la ballerine plutôt que lui. Un Matkovic en vadrouille se contentant de faire ses patrouilles, ça en aura lassé plus d’un.

Un regard vers le couple mal assorti, collé l’un à l’autre comme de la guimauve fondue et il grimace à son tour, désireux de ne pas faire ressurgir les flashbacks du Palais des Rois. “Beurk, je te proposerai bien de faire un faux pas et de les pousser hors de la piste mais je danse tellement bien que ça ne serait pas naturel…”
Sourire d’ange et les yeux qui pétillent, la nervosité un peu envolée un peu éclipsée ; se moquer des autres a son avantage.

Un sourire tout aussi hypocrite pour répondre à celui de l’autre. Caspian, il n’est pas naïf. “Esmée Caucase une hôte admirable. Tu peux m’abandonner sur le côté, je ne suis pas un foutu chiot.”

Le blond n’a pas besoin de la pitié d’une gazelle orgueilleuse, certainement pas.

Les pas enchaînées sous la mélodies des soupirs, regards nerveux parcourant les robes, les invités ; tous sauf les yeux bruns du démon féminin. Caspian n’a pas à réfléchir aux arabesques à suivre, l’autre a la danse dans la peau, le rythme bien posé ; plus qu’à suivre et espérer. Un pas devant un pas derrière, il est soulagé Caspian, qu’on ne leur propose pas un tango à perfectionner. L’idée des corps collés, sueurs froides sur l’épiderme, battement de coeur loupé et pensées dérivées. Il se reprend vite, un peu figé devant les choses à ne jamais jamais livrer à haute voix. Une pensée rapide, le blond se dit là qu’ils formeraient un bon duo de danse, que pas un pied ne vient marcher sur l’autre, qu’il n’y a que la mousseline rose pour venir lui effleurer le costume à chaque mouvement entreprenant. Et de plus loin, à quoi ressemblent-ils ? Il devrait tirer la langue, faire l’idiot et mal positionner ses jambes, ses mains, tout son corps un peu trop chaud. Tout pour crier au et fort qu’ils ne s’apprécient pas et puis c’est comme ça. Mais fierté comme une armure le fennec s’applique et refuse de se donner en spectacle et tant pis s’ils sont un peu beaux tous les deux à danser ensemble ; il n’aura qu’à partir aussi vite dès les dernières notes venues. Il n’aura qu’à filer plus loin et ne pas se retourner, retrouver une connaissance à qui parler.

“La jalousie ne te va pas au teint Caucase.”  Un petit air malicieux lui aussi, il ne doute pas un seul instant que sa partenaire de danse se fiche bien d’être sa prochaine cavalière. Quitte à choisir, il la verrait bien fuir exactement comme lui dans le sens opposé.

Un gazelle encore un peu gêné et ça ne le fait que retomber dans ses travers, fixer à nouveau quelques secondes un point dans le vide. “Je ne vois pas de quoi tu parles.”
Parce que le déni, c’est précieux c’est joli et que Caspian, il n’est pas prêt à avouer bégayer, avouer de pas savoir, hésiter. Caspian s’il ne sait pas, alors rien ne va plus. Caspian, il n’a pas envie de se laisser engloutir par les pensées naïves, dévastatrices, de laisser libre court à ses démons à ses passions, de trop réfléchir et de finir par ne plus pouvoir s’arrêter, déprimer.

Un éclat de rire et le blond sourit aussi. Si Esmée rit, c’est bon signe n’est-ce pas ? Un peu cristallin un peu rêveur, c’est un beau son une belle symphonie… qu’il ne désire aucunement entendre à nouveau. Pas même si le coeur fait des saltos, pas même si l’épiderme s’hérisse un peu, affolé. Le couple plus loin est néanmoins vite oublié lorsque le milicien se vexe un peu.
“Je ne compte pas lancer des rumeurs enfin ! C’est sur moi que ça retomberait.” Il souffle, reprend d’un ton plus posé, continuant de valser sans plus s’en rendre compte. “Ta mère a parfaitement raison. Des ennemis, est-ce que ça veut dire que je peux critiquer ta robe et ton maquillage ?”
Sourire sournois qui montre les dents blanches, prêt à mordre car à lui aussi, on lui tend la perche.

Le rouge colore les joues, un peu lui un peu elle dans une valse mouvementée, pourtant si bien chorégraphiée. Pas de pieds écrasés et pas d’esclandre, petit nuage de gêne et de rougeurs, Caspian verrait presque là un miracle ; s’attendrait presque à ce que le ton monte finalement, que les colères explosent en firmament. Les cœurs ça bat, ça s’affole, ça dégringole ; le blond ne sait pas comment se positionner autrement que dans ses pas de danse pourtant précis, ne sais pas où situer les bredouillements de l’autre, les têtes qui se croisent sans oser attraper les regards. Esmée tout autoritaire toute fière, la tête relevée dans une démarche princière.

Si le milicien n’est d’ordinaire pas si timide ou maladroit que ça, les sourires élevés comme des soleils et les mains baladeuses comme des fourmis, il a ce soir beaucoup de mal à s’imaginer virevolter à droite à gauche. Ce n’est pourtant pas son genre et c’est vexant que l’on puisse le penser, s’imaginer de lui un prince terrorisant les petites choses. Ce ne sont pas des petites choses et Caspian, il ne terrorise certainement pas. Il souffle, lève les yeux au ciel.

“Personne n’a jamais eu à critiquer mes manières…”

Mais il sourit un peu, amusé de cette conversation qui ne mène à rien, n’a débuté de rien. Amusé de pouvoir discuter un peu sans les horribles prises de têtes auxquelles ils sont pourtant tous deux habitués. L’embarrassement de l’autre, il met ça sur l’alcool, la danse et les commérages qui pourraient suivre.

Ça glousse ça glousse et Caspian en fait tout autant, sourire charmeur sans pouvoir s’en empêcher. “Tu parles d’un hasard, je me souviens pourtant avoir reçu une invitation officielle… La prochaine fois, vérifie ta liste d’invités.”

La prochaine fois, il ne sait pas s’il viendra. La prochaine fois, il faudra qu’il trouve de meilleures insultes, de quoi raviver le feu, effacer la gêne entre eux. Revenir au point de départ et oublier les écarts.
Il attend, se mord la joue pour ne pas éclater de rire. Esmée prend la fuite, Esmée n’a plus de critiques en tête et ça la ravis un peu. “Bon, à moi j’imagine.”
Les dernières notes de musique s’élèvent, le prenant presque au dépourvu. Il n’a pas vu la danse passée, n’a pas vu tout le piétinement de leurs pieds sur le sol argenté. Les couples autour d’eux s’arrêtent, font des révérence ou rient entre eux, à la recherche de nouveaux partenaires ou quittent la piste. Lui, il n’a toujours pas lâché la ballerine, maintenant un peu trop conscient de leur proximité maintenant que leurs pas se sont arrêtés.
La critique à dire lui revient, il bredouille un peu, inspecte la gazelle de haut en bas à la recherche de quelque chose à dire, le rouge lui colorant les joues.

“Heu… eh bien… j’aime pas trop le rose.” Mais la robe est sublime. “Les paillettes te font une tête bizarre.” Un peu comme une princesse.  “Et tu danses moins bien que ce que je pensais.” En réalité, il demanderait bien une autre valse.

Un peu honteux de toutes ces demi-vérités et ces passions refoulées, il finit par la lâcher brusquement et reculer d’un pas, se passant une main moite dans les cheveux. Il n’a jamais fait pire critique, pire compliment et se déteste un peu en cet instant. Mais ne vient-elle pas de le qualifier d’ennemi quelques secondes plus tôt ? Les ennemis, ça n’applaudit pas les robes de l’autre, ça ne trouve pas les cheveux soyeux ou les formes glorieuses. Ça ne se perd pas dans les regards, ça ne tient pas doucement la taille.
Les ennemis, ça ne s’habitue pas aux senteurs de fleurs d’oranger.