No hope, no harm
Just another false alarm

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Ça devrait devenir inquiétant, mais pour que ce le soit, il faudrait déjà que quelqu’un soit là pour comptabiliser les jours passés éméchés. Garder une ardoise avec autant de diligence que les barmans dont il aurait mémorisé tous les noms depuis le temps s’ils ne finissaient pas systématiquement jetés avec l’eau du bain au moment de reprendre conscience.

Amnésique de passage, de cette période entre la prise d’otage et le moment où enfin la muse lui reviendra, il n’en restera probablement rien. Micheletto n’a pas fini de dilapider son argent sale, n’a même pas encore tout à fait récupéré de la dernière altercation alcoolisée qui elle-même était survenue bien avant que le souvenir de cette soirée haute en émotion ait fini de cicatriser. Là, encore, les sillons bordeaux contrastent contre sa peau blanchie par la timidité du soleil d’automne, mis à la vue de tous par la découpe croisée presque indécente de sa blouse. Bientôt, ils ne deviendront qu’une énième cicatrice au milieu des autres, cachées sous les hématomes bigarrés de la prochaine rixe. Son corps est un tableau mouvant qui ne cesse de changer de couleur, la pénultième œuvre d’art d’un artiste déchu.

Ces jours, il lui est plus simple de se noyer jusqu’à l’inconscient que d’affronter le canevas insoumis. Car tant qu’il boit, tant qu’il se trouve des excuses pour sortir des murs étouffant de son petit atelier, il n’a pas à regarder ce tout petit Et si qui lui grignote le cerveau depuis le début de sa descente aux enfers en face.

Et si.

Et si cette fois, il avait sorti tout ce qu’il y avait en lui.
Et si il ne lui restait plus rien à peindre.
Et si il était vraiment passé de date.
Et si il n’arrivait pas à revenir, cette fois.

Et si et si et si

(il est là, tapis dans l’ombre)
(à chaque fois qu’il pose le pinceau, achève un tableau)
(ce pourrait être le dernier)(que tu le veuilles ou non)

Micheletto est habitué des départs, des adieux et des au revoir, mais en prise à ces torrents-là, il cherche l’ancre: les rares qui perdurent malgré le temps et ses conneries. Si la honte -la honte !- ne lui collait pas au poil, peut-être aurait-il pû prendre le chemin de l’observatoire, un remède plus doux, plus sain. Mais cette blessure, elle, refuse de guérir, continue de s’ouvrir et de s’épancher, quoi qu’il en face. Lui qui n’a jamais goûté au regret n’arrive pas à se débarrasser de son amertume, alors il ne peut qu’essayer de se rincer la bouche, encore et encore.

Il se rabat là où il pourra cacher ses tumultes derrière les railleries.

Mais en poussant la porte du Renard Rouge, quelque chose ne colle pas. Un tout petit détail qui le chicane: “Qu’est-c’que tu fous d’l’autre côté du bar ?” Le peintre n’est pas assez alcoolisé pour voir flou, à peine pompette vraiment, et pourtant son petit chat préféré est bien assis à la place des clients.
Heureusement, l’agression familière à tôt fait de faire surface, les feulements plus réconfortant qu’une berceuse à ses oreilles découvrant ses dents d’un rictus facile. Rat idiot, plutôt que de reculer, vient poser ses pattes sur l’épaule du petit insolent, sans crainte, pas une, de récolter une griffure supplémentaire pour accompagner celles du satané loup. “Comment ça, la fin ? T’retourne à l’ombre ? Et tu m’invites même pas ?” La provocation camoufle le pincement traître au creux de sa poitrine, juste sous le plexus. La question, l’incompréhension, est bien réelle, mais il continue de jouer cette comédie pour ne pas la laisser poindre.

Genre, son petit chat, à peine retrouvé derrière le bar, va déjà disparaître ?

“Tu parles, j’en aurais jamais assez de ta sale tronche.” Le bras fait fi de toute protestation pour s’enrouler autour de la nuque, forcer le grand garçon à ployer à sa hauteur. Oh, s’il ne va plus l’avoir à portée de main pour l’embêter, il va le faire royalement chier ce soir, chasser la neurasthénie poisseuse qui lui colle aux basques avec une jovialité exacerbée. “J't'offre un verre d’adieu, alors hein. T'prend quoi avec ton lait ?” Pas le temps de refuser, le peintre a déjà décidé, hèle l’employé derrière le bar en essayant de garder sa poigne sur le pauvre félin.

P’tin, il s’en bas les couilles de qui va faire son petit Nikolaschka. Au Renard Rouge.

Quelle tristesse.

©A devious route

No hope, no harm
Just another false alarm

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Le chaton mord en retour et son sourire ne fait que grandir, masochiste un peu, mais pas au point de risquer d’y laisser ses pattes au moment où les crocs pointent le bout de leur nez. Le réflexe compulsif le pique dans sa fierté, se glisse sous sa peau à l’instant où le mouvement de recul le prend, mais l’agacement ne fait qu’agrémenter sa bonne humeur, comme les insultes crachées qui se colorent d’affection à l’impacte, si bien qu’il commence lui-même à y croire. Le pincement subsiste pourtant, quémande à être assommée et ne peut être que ravi en entendant le matou abdiquer et commander. Le choix lui fait aboyer d'un rire sincère, lui fait plaisir par son audace. “T’as saisi l’esprit p’tit con !” Sa paume vient s’écraser entre les omoplates, intentionnellement plus brusque que nécessaire, et Micheletto prend enfin sa place dans le tableau du Renard Rouge, accoudé au bar.

Eliott à ses côtés comme nouvelle addition à la toile, coup de pinceau temporaire, crache enfin le morceau, réussit à lui faire écarquiller les yeux une seconde par la précision subtilement retardée. “Ben putain.” C’est une meilleure nouvelle que ce à quoi il s’attendait, insidieusement convaincu par l’idée que ceux qui ont un jour fréquenté la même fange que lui ne pouvaient s’y élever; alors que depuis qu’il la retrouvé, le petit fait un boulot honnête sans, à sa connaissance, de débordement. Pas de rechute, pas pour lui.

Alors, c’est idiot que la nouvelle le laisse, lui, l’insupportable Micheletto, sans voix, assez longtemps pour que leur commande arrive et lui donne enfin de quoi occuper ses mains, levant son verre. “A ta promotion, alors.” Il a besoin de se mouiller les lèvres pour retrouver la parole, laisser l’alcool disperser la confusion et taire les jérémiades de son cœur. Pendant un battement, il ne fait plus vraiment le malin, presque méditatif avant que sa grande gueule ne gâche tout. “Je sais pas qui t’as sucé pour arriver là, mais bravo gamin.” L’ascension sociale, ça le connaissait pourtant; il a dû oublier que c’était possible, commotionné dans sa chute vertigineuse depuis le sommet.

Non, non, Micheletto n’est pas tombé; il s’accroche comme un putain de cafard, plante ses griffes dans la tour d’ivoire qui l’a rejeté, motivé par une hargne si profonde qu’il en avait oublié de regarder autour de lui, et voilà que le petit le dépasse. “Donc de gérer des cons derrière un bar, tu passes à gérer des cons derrière un bureau ?” Il a la descente trop généreuse pour la force de son cocktail, en a déjà sifflé la moitié et ne s'interrompt que pour lui glisser un œillade complice. “J’peux pas dire que j’t’envie, mais hey, si la paie est bonne, c’est pas la pire chose que t’aura fait, hein ?”

Des deux, il n’y probablement que le peintre qui se sent nostalgique du temps des magouilles, le seul qui se complaît suffisamment dans sa merde pour cracher dans la soupe. Ses émotions ont toujours été trop puissantes pour être contenues sous un masque et celles de ce soir ne dérogent pas à la règle, changeant du tout au tout à la moindre occasion. Plutôt que de le taire, le cocktail ne fait que faire prendre de l’ampleur à ce qui chatouille le creux de sa poitrine, alors le voilà qui se comporte comme un enfant capricieux auquel on va prendre son jouet, dégouté sous les airs désinvoltes, alors que c’est lui, l’aîné.
©A devious route

No hope, no harm
Just another false alarm

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Pas de répit, pas de politesse, pas avec lui, pas avec eux. Il faut que ça crache, un concours pour voir lequel touchera la corde sensible le premier, qui cédera et explosera. Et le petit con est devenu doué à ce jeu-là, touche une, deux, trois fois sa cible avec aisance.

En même temps, Micheletto n’est que bullseye.

Mais le peintre ne lui envoie pas son poing à la tronche, dévoile tout juste les dents face au reflet de sa propre remarque, un claquement de langue irrité ricochant contre les parois de son verre déjà vide. “Qu’est-ce qu’il y a à savoir ?” Les gens comme eux se résument en un  mot: vermine. Ça n’a pas d’importance, les circonstances, les états d’âmes, il en existe à la douzaine, et ils se ressemblent tous. Même si (l’ex) barman tente de se hisser, il n’échappera pas à son passé, ou en tout cas c’est comme ça que le noiraud essaie de se conforter, invoquer les fatalités pour oublier que ces murs, c’est lui qui les a dressés.

Non, Micheletto, c’est pas sa faute s’il s’est pris les pieds, ça devait arriver.

La partie reprend, le chaton n’a pas fini de lancer ses fléchettes, commence à l’agacer, le grognement meilleure réponse que tous les faux-semblants qu’il pourrait inventer, si tous les verres échangés par-dessus le comptoir n’avait pas suffit. Toute son énergie créative dépensée en un été, ravivée par l’incapacité de tout déverser, cela fait depuis que l’automne s’est installé qu’il tente de gorger le désert aride de l’inspiration à grand coup de gnôle, mais rien ne pousse, et le ciel dégagé continue de le narguer. “J’prend une pause.” Il fait claquer une poignée de billet froissé sur le comptoir, comme il l’a si souvent fait pour lui assurer qu’il pouvait payer, commande une seconde tournée pour lui et l’impertinent au cul verni: la même, car il doit se donner l’impression de pouvoir se le permettre, d’être un grand artiste dont le talent vaut de l’or.

Sa mine s’assombrit, et l’agression retombe enfin. La mélancolie se glisse à ses côtés, drape ses bras autour de ses épaules. Il se désintéresse de son verre, pose un coude sur le bar pour y tenir sa tête trop lourde, observe le blond s’épancher sans un mot.

Un peu plus mature que dans ses souvenirs troubles (de la semaine passée)

Ce serait si facile, d’en profiter. Il ferme un œil, cherche où viser, mais ne lance jamais. Eliott a raison, il ne comprend pas vraiment: c’est qu’il n’a jamais changé de cap, pas depuis que sa barque s’est lancée en direction de la tempête. Il ne sait pas naviguer en eau paisible et ne s’imagine pas capable de se laisser dériver sans devoir lutter, pas avant d’être prêt à rendre son dernier souffle.

Mais il peut trinquer à la lassitude.

“Bah, tant qu’ça te convient.” Et même si ce n’était pas le cas, le petit chaton retomberait toujours sur ses pattes, finirait bien par trouver quelque chose, quelque part. Micheletto lève le coude un peu de travers, essuie le filet s’étant perdu dans sa barbe du dos de la main. “J’manquerais pas d’venir foutre la merde, t'inquiète.” La vérité, c’est que de tous les vices, le casino ne l’a jamais séduit: trop vite fait de perdre sa thune, trop vite fait de se faire foutre à la porte, et l’alcool trop cher pour en valoir la peine. Les chances qu’il honore cette promesse sont minces, alors il faudra qu’il foute un sacré bordel ici pour qu’on en parle bien au-delà de la capitale, qu’une entête de journal égaie sa jolie matinée bien rangée.
Lui rappelle son existence.

Il lui renvoie son sourire, le laisse accroché là même lorsque son regard tombe. Le peintre n’a pas l’alcool triste, mais il l’est, indéniablement; reprend une gorgée pour dénouer le nœud qui essaie de s’y loger. “C’bien, casse-toi loin d’ici.” Le ton adouci la forme, plein de songe et de non-dit. J’bouge pas d’ici, a-t-il envie de dire, mais ils ne sont pas amis, qu’un pilier de bar et le type qui remplissait son verre une fois fini, rien de plus.

Et maintenant ils ne sont plus que deux étrangers qui partagent un bout de bar. “Bah alors. Raconte.” Deux inconnus qui font la conversation. “Comment t’as décroché l’poste, toi qu'est trop bon pour passer sous l’bureau ? Instruit-moi donc.” Des gens de passage, oubliés quand ils auront décuvés.
©A devious route

No hope, no harm
Just another false alarm

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La conversation est stérile; le cœur n’y est pas, ou alors peut-être que sous son nez, les choses se sont mises à changer et qu’il ne vient qu’à peine de le remarquer; qu’il était bien trop bourré pour y prêter attention ou s’en souvenir, et maintenant que l’évidence est mise devant lui, il ne peut plus vraiment la nier.

Le rat grogne, encore, bouscule le matou avec un peu plus de force que nécessaire. C’est bien, cette agression, elle lui garde la tête hors de l’eau, l’empêche de devenir trop mélodramatique. Un vieil ivrogne, c’est déjà casse couille, alors un qui se lamente…
Il fait mine de l’écouter d’une oreille, les yeux se baladant à travers le bar pour ne revenir dans les siens qu’à la mention du maître des fêtes qui soulève ses commissures. Il ne manquerait pas une occasion de se foutre du corbeau mais se contente de ricaner, de souffler un “Quelle idée, en même temps.” face à l’absurdité de l’idée. Mais s’il y avait bien une chose pour laquelle le maître de sa maison était connu, c’était les décisions tordues, et il fallait avouer que c’était bien plus divertissant de donner les rennes du casino à un abruti qu’à une personne compétente. Sa moquerie contenue se retourne vers le futur manager, dégouline entre ses lèvres d’un faussement attendri “Awww.”

Un peu amer.
Un peu vieux con.

“J'voulais juste être poli, t’sais.” C’était mignon d’avoir répondu avec autant de sincérité, même avec s’il n’avait pas pu ravaler son impertinence. Le peintre siffle une autre moitié de verre, pas décidé à se contenter de siroter son cocktail. “En soit, j’m’en fou un peu. Mais tant mieux pour toi, chat.” Et tant mieux pour lui, si ça lui donnait une excuse -comme s’il en fallait une- pour continuer de trinquer. Cette camaraderie dont il s’est si joyeusement moqué, ça l’élude un peu; ça fait depuis trop longtemps qu’un ami ne lui a pas tendu la patte pour le tirer vers le haut, dégoté une opportunité ou partagé un bout de sa réussite avec lui. Son agenda n’est plus que galeriste qui le redoutent et clients qui le méprisent.

Ses amis restant, il les compte sur les doigts de la main; mais plus le temps passe, plus il se sent plus comme une tique sur leur dos plutôt qu’un camarade. Un confident.
Un frère.

“Gaffe-toi juste d’qui viendra blanchir son argent sous ton nez.” Aller, un dernier conseil pour la route, histoire de chasser cette déprime qui lui colle à la peau. Même s’ils n’ont jamais compté pour grand chose, ça reste sa nuisance préférée à faire subir au barman. “Y’avait pas d’casino à l’époque, ça s’faisait dans les salons d’poker, et d’jà là j’me suis jamais fait choper.” Les bonnes vieilles combines. Avant les grosses expo, avant les enchères, avant qu’il glisse sa main pleine de peinture vers cette coupe de champagne et ne construise le premier pont qu’il incendierait pour illuminer son chemin. “ ‘lors dans un gros établissement… S’rait du gâteau.”

Le petit chat n’était pas dupe, démerdard même, mais faudrait pas qu’il oublie comment se passe les choses sous ses pieds en s’élevant, ce serait trop dommage.

©A devious route

No hope, no harm
Just another false alarm

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Quand il s’agit de se foutre de la gueule de Celian, tout le monde est d’accord. Une seconde sur la même longueur d’onde, à ricaner aux dépens du pauvre corbeau, avant d’à nouveau dériver, comme deux lignes juste assez décalées pour finir par se rencontrer avant de continuer leurs directions chacune de leur côté.

Le petit rat au fond de sa tête est bien trop assommé par la bibine pour paniquer devant les feulements du matou, ne peut pas l’empêcher de lui tirer la langue comme si c'était un comportement approprié pour un homme bientôt quarantenaire. “Laisse-moi en profiter p’tit con.” Les petits noms doux et niais n’ont jamais été dans sa bouche autre chose que rabaissement bas et faciles, alors que les insultes… Même s’il les distribue à la moindre occasion, elles portent, parfois, une affection sincère avec elles.

Il s’échiner à se persuader du contraire, s’il va lui manquer, c’est bien qu’il l’aime bien, ce vilain chaton sauvage.

“C’parce que j’tais jeune et con.” Tout aussi colérique, tout aussi imprévisible, mais le temps l’avait indéniablement rendu moins dupe, même s’il avait dû apprendre à ses dépends encore et encore. La démerde, à la dure, tout seul face au monde; alors que cela fait des mois que la réalité de sa situation commence enfin à le percuter, Micheletto, en jetant un œil vers le chemin biscornu de sa vie jusqu’ici, se dit qu’il ne s’est pas mal démerdé. Il est encore entier, encore en vie, et pas encore tout à fait dans les caniveaux. “ 'juste l'nigaud qui allait blanchir l’argent des z’autres.” Ça ne l’embête pas tellement de l’admettre, le fait rire, même, en repensant au petit souriceau acceptant le moindre boulot comme un abruti. Il regarde les lenss sur le comptoir et souffle du nez, marmonnant dans sa barbe plus pour lui-même que le blond. “J’suis un peu encore en train d’le faire.” Ils faisaient une pierre de coup, en le payant pour son petit service. Ce petit bonus, il était bien tombé, mais fallait pas déconner, il n’essaiera plus d’y retourner: s’il devait mourir, ce serait en déchéance, pas égorgé pour avoir léché les bottes de la mafia.

“C’lui accorder beaucoup d’crédit.” Et vlan, une dernière pour le corbeau au passage, car les bonnes choses, il faut en abuser -comme le cocktail dont la dernière goutte ne brûle même plus sa gorge engourdie. Le verre s’ébrèche quand il le frappe sur le comptoir, soupir satisfait s’échappant alors qu’il tente de se redresser, sans grand succès. Ce sera drôle, quand il s’agira de rentrer, ce qui risque de très bientôt arriver.
A l’ultime question, le peintre y réfléchit vraiment, alors que ses pensées flottent et se mêlent dans le flou de l’alcool, son esprit une toile aussi abstraites que ses toutes premières, lorsqu’elles étaient pures émotions nullement entachée par la technique. Le peintre tente de descendre de son perchoir, s’agrippe au bar comme un naufragé à son radeau. Le triple combo d’alcool tape fort, mais il finit par se redresser et tendre son bras pour venir écraser sa main dans la chevelure blonde, ébouriffant avec plus de force que l’on attendrait d’un homme fait de gelée, mais avec tout autant d’audace que celui qui ne craint pas de se faire griffer. “Fais attent’ion à toi, chaton.” C’est probablement le plus nul de tous, mais pour une fois, y’a pas de sarcasme, pas de reproche ou de sentiment de supériorité, qu’un poil de sincérité.

Rarissime, Micheletto se fait raisonnable; quoi qu’à la façon dont il balbutie vers la sortie, peut-être aurait-il dû s'arrêter au premier verre. Mais une chose est sûr, c’est qu’il préfère que ce soit le gamin qui voit son dos et que ce soit lui qui lui dise adieu d'un simple signe de main qui a presque raison de son équilibre, que lui.

Sinon, il risque d’être un peu triste de voir le petit chat partir.  
©A devious route