the house of memories
(16 juillet 2098 x chez les chanteloups)

il est dix-neuf heure cinq.
madame chanteloup à lustrer les couverts en argent, méticuleusement déposés sur la table à manger, scintillants dans l’obscurité. il y a trois assiettes par dessus la nappe noire, ce soir. parce que la grande dame à deux invités, bien qu’il y en ait parmi les deux qui n’en soit pas un vraiment. mais puisque cela fait deux jours sans nouvelle, madame chanteloup est bien forcée de considérer monsieur chanteloup comme convive et de lui donner hospitalité.
deux jours, sept heures et cinq minutes, par ailleurs.

car c’est à dix-neuf heure pile qu’elle avait déposé l’invitation, au travers d’un message téléphone peut-être un peu trop froid, elle en convient, à désiré.
mais ce n’est pas grave.
valeryane chanteloup peut bien attendre les deux frères jumeaux quelques minutes de plus. après tout, est-ce que ça ne fait pas six ans qu’elle attends ? est-ce que ça ne fait pas six ans qu’elle leur court après ? six ans qu’elle n’a jamais vraiment été à leurs côtés ?
perdue dans les faux semblants, perdue dans les mensonges, perdue dans les mystères liées au nom chanteloup (et roussos, et qaderi, et possiblement d’autres aussi).

alors valeryane, le clafouti au centre de la table et le couteau de cuisine dans la main, peut bien attendre cinq minutes encore.

elle contemple un peu le plat de ce soir. les framboises de son dessert (et seul plat) parfaitement alignées dans la migaine. parce que valeryane n’avait rien à faire d’autre de son après-midi, que de déposer méticuleusement chaque fruit dans son repère cartésien mental. à croire que ranger et calculer, ça l'apaise.
elle aurait pu s’en douter.

et puis il y a un bruit. celui du portail. ça fait plus d’un an qu’elle habite ici, valeryane chanteloup, et qu’elle rentre presque tout le temps avant son mari. alors ce bruit, elle le reconnaîtrait entre mille.
de même pour le bruit de la cloche alors que la porte d’entrée s’ouvre, qui résonne d’un son un peu trop aigu pour la situation.
le bruit des pas jusqu’à la cuisine semble un peu moins certain que d’habitude, un peu plus vide, un peu plus las. et puis, comme la directrice de l’observatoire n’avait pas pris la peine d’allumer la pièce, et patientait tranquillement dans le noir, mortimer chanteloup est bien forcé d’allumé la lumière.

“bonsoir, mortimer.”

elle cligne un peu des yeux, valeryane. presque un peu surprise des longueurs d’ondes qui lui arrivent jusqu’aux prunelles. combien de temps est-ce qu’elle est assise là, sur sa chaise, dans le noir ? trop longtemps. mais après tout, dans cette maison, il n’y a plus rien à voir.

elle se redresse alors, le son des pieds en bois de la chaise qui grincent et raclent sur le sol. le couteau en acier toujours dans la main, valeryane s’apprête à découper son dessert.

“désiré n’est pas avec toi ?”  il n’y avait qu’un bruit de pas, et ses sens d’anima ne lui signalent pas la présence du félin. “dommage, j’ai fais trop à manger, alors.”

elle fait la moue en coupant en deux son clafouti.
à vrai dire, elle ment un peu. désiré déteste son clafouti.

“assied-toi, je t’en prie. comment tu vas ? tu as l’air bien amoché.”

valeryane en bonne épouse, accueille son mari dans la cuisine et un plat préparé (avec ou sans amour) sur la table à manger, prêt à être dégusté. valeryane en bonne femme, s’enquierre de l’état de son époux, dont elle remarque la blessure à la joue.
mais la voix est dissonante, la voix est froide.
valeryane n’est plus aussi chaleureuse d’une étoile.
mais bien aussi terrible qu’un trou noir.

parce que valeryane, ce soir, n’a pas de place pour la pitié.
seulement pour la vérité.

alors, tout doucement elle lui sourit.
mais son sourire est aussi resplendissant qu’il en est sévère.
et valeryane s’assied en face de mortimer.

the house of memories
(16 juillet 2098 x chez les chanteloups)

valeryane chanteloup, elle a pensé à la scène milles mois. elle se l’est repassée en boucle pendant ces deux jours. du lendemain de soirée un peu trop amochée au milieu du désordre de micheletto jusqu’à ce soir, assise sur le chaise de sa cuisine, chez elle, à attendre son mari à chaque seconde s’écoulant.
c’était comme un script appris par coeur. bonsoir, mortimer, bonsoir, désiré, j’ai fais du clafouti, asseyez-vous, je vous en prie.
bien sûr, valeryane, comme une grande dame, s’est adaptée à la situation. l’absence d’un des deux frères à légèrement modifié le texte, mais il n’a rien perdu en sa teneur.

cependant, valeryane, elle a beau avoir répété maintes et maintes fois, connaître le moindre mot à prononcer, la bonne intonation de voix, il y a toujours quelque chose qu’elle ne contrôle pas.

mortimer.

mortimer le visage terne, mortimer la mâchoire crispée, mortimer énervé.
alors ça vocifère un peu, dans le coeur de valeryane. parce que ce n’est pas à lui,  c’est à elle d’être en colère. c’est son monde à elle qui vient de s’effondrer, lentement mais sûrement, depuis presque une semaine.
mais ce qu’elle ne sait pas, c’est que mortimer aussi, est en train de perdre tout ce qu’il a.

alors à le voir comme ça, elle a le coeur qui se serre. valeryane, elle aimerait bien continuer d’être menaçante, laisser sa rage parler, être aussi froide que possible et lui faire regretter.
mais valeryane, elle a en face l’homme de sa vie. et mortimer, elle aime à en mourir. alors c’est difficile de refouler les vagues d’émotions et de ne pas compatir, de ne pas s'inquiéter, en le voyant aussi vide.

“ah.”

sera sa seule réponse à la mention de désiré, alors qu’un sourcil se lève, un peu sceptique devant cette information lancée comme ça, comme si de rien. alors que désiré et mortimer, ça n’a jamais été rien.

elle se lève ensuite, ouvre un tiroir dans la cuisine pour sortir le paquet de cigarette de son mari, et un briquet aussi. au lieu de lui donner, elle se rassoit avec. valeryane, elle a le geste inhabituelle. parce que valeryane, elle ne fume pas. aucune toxine n’est jamais entrée dans ses poumons, si ce n’est celle respirée aux côtés du caïman. mais ce soir, elle peut bien déroger à la règle, car demain, plus rien ne sera comme avant.

alors elle sort une cigarette, et la porte à ses lèvres. la flamme brille quand elle l’active de sa main gauche, et elle vient inspirer tout le tabac pour allumer le bâtonnet de nicotine. elle tire un coup, valeryane. elle trouve la sensation étrange dans ses poumons, mais étonnamment, elle ne tousse pas.

“tiens. on partage.”

c’est comme un ordre, mais la scène est tellement irréaliste que, de toute façon, qu’est-ce que ça peut bien faire ? elle tend à mortimer la cigarette. on ne fume pas à l’intérieur, ça a toujours été la règle. mais là, tant pis.

“comme tu veux.”

brisons la glace, alors. peut-être qu’il a raison, mortimer, ça sera plus simple après. parce que valeryane, elle tremble un peu. valeryane, elle se sent de plus en plus démunie. toute la colère s’efface alors qu’elle là devant lui. valeryane, elle n’est plus sûre d’être capable d’être assassine très longtemps. valeryane, elle va devoir le tuer rapidement, si elle veut lui faire mal.
mais, valeryane, elle voudrait que tout ne soit une chimère. valeryane, elle voudrait que tout soit faux. valeryane, elle voudrait ne jamais avoir eu ces discussions avec hector et micheletto. valeryane, elle voudrait continuer sa petite vie paisible, avec son mari, leur maison, et leur mariage.

“ton cher frère a abattu un homme de sang froid devant son fils, accessoirement mon neveu, mais également le tiens. ce même neveu que tu aurais apparemment traîné à l’arrière d’une boutique alors qu’il ne savait même pas qui sont les chanteloups… quoi d’autre… ah oui, tiens. j’étais chez micheletto avant-hier. son poignet se remet bien, c’est gentil de demander. j’ai pu voir l’étendu des dégâts. je suis bien d’accord pour dire que micheletto n’est pas le type le plus fiable de l'île mais… est-ce une raison pour détruire son atelier, mortimer ? tu imagines, si là, tout de suite, je mettais la cuisine à feu et à sang et que je détruisais tout ? ah, et, enfin… je peux savoir pourquoi le nom des chanteloup, que je porte, je te le rappelle au cas où tu aurais oublié, est terriblement liée à un lieu qu’on appelle la fosse ?”

mais valeryane, elle ne peut pas.
alors elle retient juste ses larmes.
et elle attends une réponse après ce discours assassin.
parce qu’il en faut bien un.
sa méchanceté ne dure jamais longtemps.

et surtout, bon appétit.
elle prends une part de clafouti.

the house of memories
(16 juillet 2098 x chez les chanteloups)

valeryane n’a rien d’une prédatrice, et n’en a jamais été une. née raie manta, dévorant seulement le plancton et les petits crustacés, l’âme de valeryane n’a jamais fait trembler personne. proie pour certains, orques et requins.
mais valeryane, elle fait trembler les mers, le ciel, le monde.
et même là, face à la chaîne alimentaire et à des milliers d'années d’évolution, valeryane au dessus. parce qu’elle a su faire plier l’échine aux plus féroces des requins, et faire jeu égal avec les terribles orques.
à ithloreas, ce n’était pas un tableau qu’on voyait souvent. une orque et une raie manta, nageant ensemble, nageoir contre nageoir. et si dans l’océan, on n'aperçoit pas souvent de caïman, le terrifiant reptile n’échappe pas à la règle.
parce que valeryane, ce soir, fait trembler son homme.
le plus féroce des reptiles, le sang froid sous les écailles, les crocs tranchants prêts à déchiquetter… ah, mortimer, fait bien pâle figure face à sa femme en colère.

“un sale type ? ah, très bien. et donc, tu estimes que c’est une raison pour lui casser la gueule, mortimer ? c’est comme ça qu’on règle les problèmes ? en menaçant les gens ? ”

pas de pitié pour désiré. valeryane à eu le temps d’y réfléchir, entre deux cuillères de clafoutis. la colère et la tristesse qui se mélangeaient dangereusement dans son esprit, elle a fini par trancher. ce n’est pas le moment de céder. ce n’est pas le moment d’avoir pitié. tant pis pour mortimer, tant pis pour son frère, tant pis pour ses plaies, tant pis pour sa tristesse. elle s’en voudra après, elle pleurera plus tard.
parce que ça fait une semaine qu’elle se retient valeryane. une semaine que l’orage gronde, gronde et menace d’éclater. une semaine à, petit à petit, récupérer les pièces du puzzle et tenter de se dessiner un tableau, pour mieux appréhender. et si valeryane aime le mystère, si valeryane aime les énigmes, ça l'enchante beaucoup moins de se rendre compte que la personne qu’elle connaît le moins est celle qui partage ses draps.
alors tant pis. mieux vaut avoir des regrets que des remords. valeryane elle n’a jamais plié l’échine. et elle ne se pliera pas non plus pour mortimer.
c’est trop tard.

“tu fais la même chose quand tu vas au supermarché et que le caissier oublie de te rendre la monnaie ? ou qu’un étudiant n’a pas acheté son billet pour la navette ? ou qu'un fonctionnaire oublie de répondre à un mail ?”

alors elle continue, sans s’arrêter, de vociférer.
petit à petit le ton monte, les paroles se durcissent.
valeryane létale, valeryane souriante, valeryane pleine de faux semblants.
ça vole en éclat, petit à petit.
valeryane en colère, valeryane dans le flou, valeryane en détresse.

“mais enfant de chœur ou pas, je m’en moque, mortimer. ce n’est pas une excuse ni même une raison. parce que ça ne marche pas comme ça, la vie. et que micheletto soit, ou pas, mon ami, ça ne change rien. on ne tabasse pas les gens parce qu’on est contrarié..”

pas dans son monde à elle, en tout cas.
parce que sinon, comment elle peut avoir confiance, valeryane. que ce soit micheletto ou un inconnu.
qu’à son tour, au détour d’un conflit, il ne lèvera pas la main sur elle ?
ou pire encore, qu’est-ce qu’elle va apprendre après ? qu’en plus d’être violent, son mari est aussi un meurtrier ?

elle ne veut pas savoir.
mais elle ne va pas tarder.
parce que ça lui brûle les lèvres d’imaginer, et quitte à en finir, autant tout arracher.
et mortimer lui coupe l’herbe sous le pied.

alors elle s’arrête un instant, valeryane. elle est débout sans même s’en être rendue compte, comme si pour tout sortir de son coeur trop lourd, il fallait être sur ses deux jambes.
désolée chérie je suis en retard j’ai dû casser quelques rotules. qu’est-ce qu’on mange ce soir ?
alors son sang se fige.
elle a le vertige.

“mais j’en sais rien, mortimer ! j’en sais putain de rien, d’accord ? et tu sais pourquoi ? tu sais pourquoi je suis incapable de répondre à ça ? parce que ça fait six ans, six ans, tu entends ? six ans que tu me mens.  six ans que je crois être avec un homme que je ne connais finalement pas si bien. tu sais ce que ça fait, mortimer, de voir six ans de certitudes balayées en une semaine ?”

si la maison pouvait s’enflammer, ou si le tonnerre pouvait tomber, ça serait à ce moment précis.

“donc non, évidemment que non, tu n’as pas envie que je sache tout ça. parce que tu me l’aurais dit, sinon, non ? ça n’aurait pas fait s i x ans de non-dits, hein, mortimer ?”

et ça lui donne envie de vomir de se repasser les souvenirs de ces six dernières années.
les rires et les larmes, les drames et les embrassades. les repas de famille, les barbecues entre voisins, l’intimité d’une vie à deux.
mais quelle vie si ce n’est celle-ci ? et les secrets sous les pieds. les manigances sous les yeux. la maison fraîchement acquise grouillant de mensonges.
et surtout, surtout.
ces mains écailleuses qui ont parcouru son corps mille fois. ses lèvres fines l’ayant embrassée partout.
ces mêmes mains et ces mêmes crocs tachetés de sang, sans doute.

valeryane, elle veut arrêter d’y penser.
mais les pensées ne veulent pas s’arrêter.
il semblerait que valeryane soit douée pour se torturer.

“alors maintenant je veux tout savoir. absolument tout. je veux savoir qui j’ai devant moi, mortimer. je veux savoir qui sont les chanteloups. je veux savoir à qui j’ai à faire.”

elle a du mal à le prononcer, ces mots tabous, le derrière rempart à sa magnanimité. alors son ton s’effondre, à valeryane. et la colère fait place à la peur, le caïman doit le sentir.
elle se fait violence, sa femme, pour le dire, alors que sa voix se brise.

“je veux savoir de quel sang sont trempées ces mains qui m’ont touchées.”

elle a fini, valeryane.
maintenant vient le moment tant redouté: celui des réponses.
alors les muscles se détendent et l’énergie se vide.
ça faisait longtemps qu'elle n'avait pas crié.
elle croit même ne l'avoir jamais fait.
et les larmes qu’elle retenait depuis que son mari est entré dans la cuisine finissent par couler en silence.
les jambes tremblent et valeryane s'effondre sur sa chaise.

the house of memories
(16 juillet 2098 x chez les chanteloups)

les genoux qui flanchent. les certitudes qui vacillent. les larmes qui perlent.
valeryane se laisse retomber sur sa chaise, inerte. depuis combien de temps est-ce qu’elle n’avait pas explosé ainsi ? depuis combien de temps est-ce qu’aucune tempête ne l’avait emporté comment ça ? depuis combien de temps n’avait-elle pas crier au creux de son lit ?
longtemps.
très longtemps.
le moteur débridé par micheletto il y a deux jours de cela, dans le fracas des révélations et des paroles acides. les insultes qui avaient passé la barrière de ses lèvres fines, celles qui habituellement n’en murmurent jamais.
alors c’est trop d’énergie de s’énerver comme ça. c’est un trop gros choc émotionnel et mental comme le corps ne tient pas. elle en a marre, valeryane, d’être comme ça. d’être dans cet état.
de toute façon, la colère, valeryane, ça ne lui sied pas au teint.

elle laisse son mari parler. elle lui doit bien ça. il ne l’a pas coupé dans son monologue confus et nébuleux, et valeryane croit encore en l'égalité même au plus bas. alors elle le laisse se défendre, elle ne le coupe pas. ça serait malpoli et injuste.
même dans le plus terrible des procès, l’accusé à un droit de défense.
et valeryane a deux rôles, assaillante et juge.

elle le laisse même venir.
remettre ses cheveux derrière l’oreille.
déposer un baiser sur son front.
et son cœur se serre.
et son corps frémit.
et sa rage se calme.
pourquoi est-ce que tout est aussi injuste ?

“vous me prenez vraiment tous pour une conne.”

et voilà ce qui sort après le silence, après les mots de mortimer. une insulte, un soupir, une indignation. elle en a marre, valeryane, que les hommes de sa vie lui mentent. et mortimer aura beau dire ce qu’il veut, prétendre qu’il n’a fait qu’omettre des choses, aux yeux de valeryane, ça n’a rien d’autre que le goût du mensonge.
peut-être même un arrière goût de trahison.

“ça fait six ans qu’on est ensemble, mortimer.” ça lui semble important de lui rappeler. “tu es la personne qui me connaît le mieux sur cette foutue île.” ça aussi. “de ce monde entier, de cet univers entier.” parce qu’elle est bien minuscule. “tu es celui que j’aime le plus au monde.”

pourquoi ça fait si mal de le dire ?

“et tu t’es dis; en six ans de couple, presque trois ans de mariage et un an et demi de vie commune; que je n’allais y voir que du feu ? vraiment ? mortimer chanteloup ?”

ce n’est jamais bon signe de se faire appeler par son nom complet.
et valeryane a passé le cap de la colère émotionnelle.
maintenant valeryane est animée d’une colère bien plus terrible.
celle où elle est rationnelle.

“je suis en colère et je suis vexée. parce que tu m’as menti. tournes ça comme tu veux, trouves toi des excuses si ça te chante et si ça te permet de t’endormir sur tes deux oreilles la nuit, je m’en moque. à mes yeux, c’est un mensonge. ensuite, il me semble qu’un couple, ça fonctionne sur la confiance. et je ne parle pas de celle que j’ai envers toi, mais celle que tu as envers moi.”

elle inspire profondément, valeryane. pour rester rationnelle, pour ne pas retomber dans le pays des larmes et de la colère.

“je suis vexée de découvrir que tu n’as pas confiance en moi.”

parce qu’au final, c’est ça, le pire.
qu’il s’est dit en tellement d’année qu’il vallait mieux ne rien dire.
que valeryane ne verrait rien de tout ce qui se passe sous ses yeux.
pire encore.
que valeryane ne l’aimerait plus. que valeryane partirait.

“si tu n’es pas capable de me dire la vérité sous crainte de me voir partir, alors je suis désolée, mais notre couple n’a plus d’espoir.”

parce que c’est la règle d’or dans toute relation. dans cette relation.
c’est la communication. et si mortimer préfère déguiser la vérité que d’avouer, alors vraiment, valeryane ne voit pas comment cela pourrait être viable.

“regarde-moi, mortimer.”

il a beau se recroqueviller sur la table, il a beau fuir du regard, il a beau fixer le sol, mortimer n’échappera jamais à valeryane.

“qu’est-ce que je suis vraiment, à tes yeux, pour qu’on en arrive là ce soir ?”

une pauvre femme ? trop bête pour voir ce qu’il se passe sous ses petits yeux maquillés ? trop aveuglée par l’amour qu’elle porte à son homme ? une bonne poire à qui on peut cacher la vérité ? quelqu’un de sensible et faible dont il faudrait protéger de la réalité ? la fragilité de la féminité ?
valeryane, elle ne se trouve plus si belle dans le regard de mortimer.
et ça lui donne le haut le coeur.

alors il a le droit à une ultime question. il a le droit à la rédemption. mais il a intérêt à répondre convenablement. à répondre honnêtement.
on verra pour la fosse plus tard. on verra pour désiré plus tard. on verra pour la violence plus tard.
parce que l’enjeu, il est ce soir. l’enjeu, ce n’est pas cette vie cachée, masquée, déguisée des jumeaux chanteloup. l’enjeu, ce n’est pas de savoir, de qui, combien, et comment, mortimer à briser les rotules ou défigurer les visages. l’enjeu, ce n’est tous les faits que mortimer à volontairement omis.

non, l’enjeu, entre elle et lui, c’est ce qu’il y a entre eux.
et rien d’autre que ce qu’il y a entre eux.

alors, mortimer ? qu’est-ce qu’il reste ?

the house of memories
(16 juillet 2098 x chez les chanteloups)

encore une fois elle écoute. elle laisse les paroles et les regrets pleuvoir, les excuses murmurées à l’agonie. il n’est pas sûr, mortimer ? valeryane, elle, n’est pas sûre que que la confiance résiste aux mensonges et au dénie. valeryane, des certitudes, elle en avait un milliard. une part étoile. elle était certaine d’être heureuse, certaine de l'aimer, certaine qu’il l’aime, certaine de leur couple, certaine de leur avenir.
et maintenant, valeryane elle n’est plus sûre de rien.
et c’est dur, le doute. c’est fourbe, c’est mesquin. c’est la fissure dans la voûte et le tremblement des murs.

elle ferme les yeux.
quand il parle.
quand il lui dit des belles choses.
elle ne voudrait garder que ça.
oublier tout le reste.
et sécher ses larmes à son tour.
ell aussi, elle t’aime, mortimer.
alors pourquoi ça fait si mal ?

“non…”

elle gémit, valeryane. le petit cri qui s’échappe de ses lèvres. comme un animal en détresse. non, non, non. elle ne veut pas, valeryane. elle ne veut pas qu’il parte, elle ne veut pas qu’il s’en aille. elle veut qu’il reste, à ses côtés, pour toujours. que tout soit comme avant, qu’ils puissent tout oublier.
ou au moins s’en relever ?

ça la peine de l’entendre dire ça. elle le regarde de travers, entre détresse et dégoût. non mortimer, elle ne veut pas que tu partes. non.
t’as vraiment rien compris, mortimer.
que ce soit du sang ou de la terre.
valeryane, elle essuiera toujours les tâches sur tes chemises.

“non je ne veux pas que tu partes… abruti…”

ça recommence à souffler des mots pas si beaux, mais c’est plus une lamentation, un soupir d’exaspération. ça ne sonne plus comme avant, comme les mots tranchants lancés pour blesser.
mais parce que valeryane, ça l'effraie de le voir comme ça. pire que de savoir ô combien ses mains sont tachées de sang. de savoir tous les mensonges et les non-dits. c’est pire encore. parce que…
valeryane, elle l’aime. c’est comme ça.
et elle pleure pour la première fois.
de toute leur vie en commun.
celle où tout allait bien.
elle meure pour la première fois.
toutes ces émotions, ça lui fait peur.
mais sans lui, elle a mal au coeur.

“tu comprends rien, mortimer.” c’est facile de l'incriminer, mais valeryane non plus, elle ne sait pas trop où elle est. c’est bien mystérieux, les sentiments. et le coeur à ses raisons que la raison ignore. “moi je veux juste savoir ce qu’on fait maintenant.”

si tu vas encore lui mentir, lui dire des choses tristes.
s’ils s’aiment encore assez fort pour tenir, pour tout reconstruire.
si un jour tout ira bien, et si ce jour c’est demain.

elle soupire finalement. se lève et débarrasse son assiette. mortimer se débrouillera pour la sienne. elle s’approche du placard pour sortir une bouteille de scotch, probablement offerte pour désiré.  elle se rassoit en face de mortimer, ouvre la bouteille et boit au goulot. tant pis.

“je t’aimerai toujours, mortimer chanteloup. c’est à la vie et à la mort, c’est ce qu’on s’est promis” valeryane, elle prend les promesses aux sérieux, même celle d’un prêtre le jour d’un mariage, celles qu’on dit pour la forme. “et je n’ai ni décidé de mourir, ni décidé de te tuer.” alors tu ne te débarrasseras pas d’elle comme ça. voilà. ça sera sa vengeance. “tu croyais vraiment pouvoir me cacher ça infiniment ? celui que tu es ?  à moi ?”

il l'a dit lui-même. elle est son coeur, sa moitié, une part de lui. elle est sa femme, mais pas que.
elle est surtout valeryane. et elle a le regard qui sonde les âmes et qui décrypte les esprits.

“mortimer, je te connais. je ne suis pas bête. je sais que tu n’es ni parfait, ni gentil. je le vois bien, dans ton regard quand on croise les voisins. quand tu grommeles dans ta barbe quand je te dis d’être poli. quand tu rentres un peu plus énervé, un peu plus fatigué, et que ma présence te calme. quand il y a désiré et la lueur dans tes yeux. vos voix et vos rires qui s’entremêlent alors que vous n’avez besoin de rien vous dire.”

ah, désiré, c’est vrai. elle se demande ce qu’il fait. mortimer est resté bien évasif sur le sujet. valeryane elle n’est pas née de la dernière pluie. il s’est passé quelque chose de grave. elle soupire. il faudra régler ça, aussi. voilà, c’est bien la preuve. qu’est-ce qu’il ferait sans elle, mortimer ?
mortimer sans désiré, ce n’est pas mortimer. et si l’envie à parfois traversé l’esprit de valeryane, elle a toujours accepté ce lien si particulier entre son mari et son jumeau. désiré, même si ça lui plaît de le taquiner et de le contredire, même si ça lui plaît de lui tenir tête et de jouer… désiré, elle l’aime bien. désiré aussi, c’est sa famille.

“je ne t’empêche pas d’être toi-même.”

elle repose la bouteille. plonge ses yeux dans ceux de son mari. elle soupire encore. elle est fatiguée, valeryane. elle a trop crié, trop pleuré. elle en a marre de se battre, marre de continuer à le faire tout de même. prendre sur elle, se contenir, lutter. ça serait tellement plus facile de tout envoyer valser. ça serait plus facile de le quitter.
mais elle ne peut pas.
valeryane, prétendue libre.
valeryane, prétendue au dessus de tout.
valeryane.
finalement qu’une femme.

“je te demande juste d’être honnête.”

qu’une femme amoureuse d’un homme.