Caractère
Sarcastique . Autoritaire . Méfiante . Égoïste . Décontractée . Délicate . Manipulatrice . Opiniâtre . Tempétueuse .

Carnassière, des canines qui éventrent les gorges jusqu'aux phalanges pourpres des moissons enragées.
Enragée, colère étreignant le cœur plus fermement encore que le font les femmes, vermeil en jaillit pour badigeonner les âmes incolores, qu'elles se meurtrissent jusqu'à suffoquer.
Tim se plaît des regards tendancieux et des exigences exacerbentes, l'envie de se tuer à la tâche un peu plus plaisante.
Elle aime le travail bien fait, Tim, sans les bâclées des incapables et les jérémiades des incontinents. Le dos bien droit et le sourire jamais las, elle arpente les dédales impeccables de l'appartement, la solitude qui s'est longtemps éteinte dans les bras de Morphée, le tintamarre assourdissant dans le crâne, les acouphènes comme compagnes du minuit et du midi.

Tim n'a pas besoin des autres pour se savoir un peux mieux que les capricieux qui parcourent les cités.
Tim n'a pas besoin des odes à l'amour récitées sous les draps, des promesses superficielles et des embrassades mièvres.
Tim elle est prête à étrangler son propre entourage pour sauver sa peau, les faibles crèveront la gueule ouverte, prieront la déesse de les sauver d'un destin pitoyable.

Sous les revers de la rage et du dédain, le sourire s'arbore sans cesse, les dents plus scintillantes encore que le cristal et la voix claire des immondices qu'on garde pour l'intime. Tim elle a tout du respectable en société, de la bienséance parfaitement respectée jusqu'aux bras qui s'ouvrent aux gamins de la plus âgée des sœurs.
La façade ne s'écroule jamais, toujours en place, aussi tenace que les plans qu'elle conçoit, Tim dirige et concrétise, pour personne elle ne baissera la garde, pour personne elle ne se laissera perdre pied.
Pourtant, dans l'ombre des réverbères incandescents, dans l'ombre du mystique prêt à tout dévorer, Tim se laisse parfois tomber dans les bras des filles dociles et correctes, les doigts qui démêlent sans l'abrupt du concret les mèches cassées, le parfum tendre du maternel qui manque encore et toujours.
Mais Tim comme les enfants toujours en colère, ne veut rien voir des gentilles filles qui pétrissent gentiment le cœur des caresses tendres.
Tim elle s'autodétruit en prenant soin d'écarter les autres avant qu'ils ne crèvent avec elle. Et si ça arrive, elle l'aura bien dit. Je t'avais prévenue.


Physique . Facts

178 . 67 kg . Blonde cendrée, couleur naturelle . S'estompent sous les omoplates . La mâchoire terriblement carrée, acérée . Le nez rond et courbée . Une petite frange mal découpée bien au dessus des sourcils . Porte constamment des lunettes de soleil, les yeux hazel mais terriblement fragiles . La chevelure toujours correctement coiffée, des nattes et des bijoux pour se démarquer . Les tenues toujours chics et à la mode . Raffole des fruits, moins de la viande . Intolérante au gluten . Les épaules carrées et les bras dessinés, ne passe pas plus de temps que ça à s'entretenir si ce n'est qu'en dessinant et en sculptant . N'a jamais su tenir ses relations intimes, mommy & daddy issues récurrentes . Souvent vulgaire dans la sphère du privé, essaie pourtant d'éradiquer ces mauvaises tares . Son business s'est majoritairement fait par le bouche à oreille du côté de son père . Fan incontestable de la fête foraine, surtout de la grande roue .

C'est moins joli qu'un tout début, qu'un bouquet de roses, qu'un poème lu

Il fait chaud, ça me brûle la peau. Tu peux me porter ? J'ai mal aux pieds.
Marcus a le regard qui s'amuse des courbes gracieuses, celles que la petite fille s'amuse à reproduire des mains au loin, l'appareil photo imaginaire qui s'enclenche à chaque fois que les paupières s'éteignent.
Le sable mordille les talons, assise sur la serviette, Marcus glisse la main le long de l'échine de l'enfant, lui tapote doucement la peau et pointe la mer du doigt. Va te baigner, il fait trop chaud pour que tu restes ici. Le chapeau il ne quitte pas la tête non plus.
Le sourire est grand de Marcus, il rayonne presque aussi fort que les segments solaires qui s'émanent de l'astre, alors la petite fille à son tour, les yeux qui pétillent et les genoux se déroulent et se dirige vers l'océan tout d'azur.

L'horizon s'ébroue des couleurs claires, s'animent les étoiles enfin et par dessus le dos du géniteur, le menton bien accroché contre les mains sur le crâne, Timothée est heureuse, Amerie n'est peut-être pas là, mais il y a toutes ces femmes pour la consoler, elle et papa du vide sidérale qui ronge les poitrines.

Pourtant les jolies dames s'évaporent souvent, Timothée les pleure souvent, les chevelures crèmes et ambrées, les peaux hâlées et laiteuses, les mains grasses ou trop étiques. Marcus n'est pas souvent là, il oublie les premiers anniversaires, les premières journées à l'école, c'est mamie qui s'en occupe, de tout ça.
Mamie essuie les premiers chagrins à l'école, des copines qui ne veulent pas des gâteaux fièrement préparés la veille ni des copains qui ne veulent pas de Timothée pour être le gardien pendant les batailles.
Pourtant mamie elle dit que ce n'est pas si grave de ne pas avoir d'amis, il faut apprendre à vivre avec la solitude, ne pas faire comme ton père, ça ne mène à rien si ce n'est à la déchéance.
Mais Marcus dans les grands yeux moroses de la petite fille, il semble vivre bien de ses voyages entre les âmes, alors elle aussi, plus tard, elle veut valdinguer dans les contrées lointaines.

  C'est moins joli qu'un mot d'amour que l'on donne sans rien attendre en retour

Timothée n'a plus huit ans, pas même dix ans. Elle en a quinze et les ardeurs s'éveillent depuis maintenant longtemps, le lycée ce n'est pas pour elle, ce qu'elle veut, Timothée c'est se sentir en vie, bien vivante.
Pour se sentir plus proche de Marcus, elle rejoint la maison vermeille. Mais ça ne change rien, les âmes ne s'étreignent plus.
Alors elle traîne avec les gamins des quartiers malfamés, ceux qui n'ont ni sa chance ni le quart de ce qu'elle a, mais ils s'en fichent, ils l'aiment.
Il y a d'abord les mains qui fauchent les sacs, les débauches à l'entrée des bars puis la fosse, le sang qui dessine les contours granuleux du visage, la mâchoire qui craque des coups arrachés, les victoires éreintantes et les défaites malaisantes.
Puis il y a eu un jour où la nuque cogne si fort que ça en arrache les bruits affreux dans les oreilles, sans cesse, jour et nuit, les mains qui tentent de calmer le rythme assourdissant, même mamie n'y comprend rien, les blessures sur le visage, les mains brisées et le dos souillé des frappes cosmiques.

Pourtant ça dure longtemps, Timothée elle retourne encore à la fosse, sans jamais s'arrêter, s'entraîne et martèle, promet à mamie de réussir à avoir son diplôme, ce qu'elle fait.
Les fréquentations sont toujours les mêmes, chaotiques et instables, Timothée ne voit plus Marcus que comme un fantôme, une âme sans le charnel autour. Les mirettes suivent la carcasse morte qui récupère les documents pour le travail, toujours une femme au bras, jamais la même, jamais pareille. Alors pour Timothée, les filles et les garçons qui veulent d'un quelque chose solide et tendre, ça lui file la gerbe, ça irrite la peau et fait cogner le cœur trop fort.
Timothée elle s'attache aux femmes plus âgées qui viennent voir les férocités qu'on dépeint à la fosse autour des biscuits et du thé. Il y a l'odeur maternelle et l'attention constante, les cadeaux que ni Marcus ni Amerie n'ont offerts, c'est différent, elle est presque importante.

Mais ça ne dure jamais, Timothée trop amourachée, crève la gueule ouverte mais jamais seule, le bruit constant dans la tête, des vagues violentes jusqu'au tonnerre grondant.
Mamie a son propre studio d'architecte, celui des Symphorore, héritage familial qu'elle lui propose depuis la fin du lycée, héritage perfide qu'elle n'a jamais désiré. Pourtant, il faut bien se faire à l'idée qu'à 22 ans, courir après le temps de la sorte, après les corps, ça ne la mènera qu'à sa propre déchéance.
Alors elle accepte et elle travaille avec elle. Le travail est difficile, l'apprentissage compliqué avec les grésillements constants mais doucement, Timothée s'y fait à tout ça. À la vie presque rangée.

La Symphorore développe l'entreprise, s'étend au delà de Lunapolis, l'argent déjà dans les poches, il s'amasse un peu plus.
Mamie se met à la retraite, la confiance entre les mains de l'enfant qui jette tout ça par la fenêtre, elle fait des prêts sur gage sans parfois l'admettre, les phalanges qui s'enlisent au fond des poitrines lorsqu'elle revient demander son du, parce que rien n'est gratuit, jamais, surtout pas ici.
Timothée nourrit les affamés, engrosse les géants et le couteau à la main, quémandera ce qu'on lui doit sans jamais s'arrêter.