C’est curieux, la désinvolture. L'harmonie des épaules balance pour balayer le souci d’approfondir. La tête penchée, Tatiana (en cloque) observe assidûment le masque d’ivoire. Il manque un ou deux traits de liqueur sucrée pour que les rouages y tournent sans esquinter les humeurs. Au bout du cheminement de la réflexion, il dit. Faire ce qu’on a toujours fait. Une vie circulaire où les pieds creusent le contour régulier et protecteur des habitudes. La familiarité du concept hoche le minois doucement. Quel délice d’avoir toujours eu une routine à laquelle se greffer même dans les pires moments. Il paraît que Micheletto (plus elle en sait moins elle juge) a aussi des constantes. Pas cardiaque. Pas imposée. Juste le vrac d’un set de pinceaux aux relents de camphre comme une ancre dans le réel ou au contraire la seule manière de s’en évader. Tatiana (en cloque), la pointe des souliers soigneusement écartée d’un galet, ne prétend pas savoir. Les lèvres meuvent des C’est étrange comme formulation. Je crois que je comprends. Oui. Tatiana (toutes les versions) comprend qu’entre les ongles dédoublés par la javel de l’entretien rigoureux et les crevasses sur les phalanges infligées par la spatule effilée, il y a une histoire de toujours, la démarcation d’une obsession et le relief de la persistance. Les bâtonnets de la menuiserie des voiliers tanguent imperceptiblement au rythme de la désillusion pour une fibre quelconque si ça dépasse la notion d’utilité. Ce n’est pas aussi absolu. Il a raison. Il doit y avoir dans le refus catégorique de Tatiana à vouloir entrapercevoir un espoir, ses origines ouvrières cachées tout le long de sa scolarité à l’Académie, la peur d’échouer et les conséquences d’une humiliation parmi des initiés. Pour se distraire, Tatiana cherche le boîtier des lunettes de soleil et se pare des verres teintés classiques. La monture remontée sur l’arête du nez, elle acquiesce un rire tendre, travaillé pour sonner clair sans interrompre les conversations. Il fait écho à celui de Qaderi (comme les œuvres trop chères pour elle) et la brune imagine que de loin, ils doivent former l’image de vieux amis réunis par le hasard des divagations sur le bord de mer. Les appréhensions semblent superflues maintenant qu'ils donnent l'empression de se connaître. Aussi la manière qu’il a de ne jamais dire oui de front, ce qui est absolument ravissant chez un homme, d’après ses critères. Comment vous y aller… Un nouvel éclat sectionne la phrase, les mirettes franchement amusées. Oui. Vous avez quelques années avant qu’elle sache lire la presse. Les ridules élargissent encore le sourire espiègle. Les phalanges viennent s’imbriquer derrière la chute des reins. Avec un pincement des lèvres mutin, Tatiana ajoute. Même si je suppose qu’elle admirera votre audace malgré tout. Le souffle se coupe, à la mention de. Poser pour lui. Les sourcils esquissent un bond prodigieux à froisser tout le front comme du papier brouillon. Dans le cadre resserré inventé par Micheletto, avec un pas de recul, il y a toute la perplexité d’être prise au dépourvue, un instant de flottement et sans doute la traversée du ballon de plage qu’elle a senti rasé son échine. La bouche s’ouvre et ferme dans le schéma aquatique de chercher l’air et les mots de façon désordonnée. La dernière fois qu’elle a posé, Tatiana (la nouvelle tête) faisait plaisir aux lubies de Medhi (le cancre) et l’appareil photo dernier cri offert par ses parents. Défais les boutons. Baisse les yeux. Penche la tête. Tire les pans de la chemise. Soupire doucement. Retient le souffle. Allonge toi. Serre les poings. La litanie des impératifs et le clic répétitif de l’objectif, où la nouvelle tête (Tatiana), docile comme une poupée, laissait les clichés l’immortaliser pour une éternité plus courte que ce dont elle avait rêvé. Ensuite, il avait dit avoir tout développé, que c’était du grand art, mais qu’il ne lui montrerait jamais et elle avait acquiescé, tout simplement, sans chercher une seconde l'opposition. La brume du souvenir écrase contre les parois et la saisit d’effroi. Combien de temps a duré l'égarement. ...Excusez-moi. Pour être certaine. Vous souhaitez que, moi, je pose pour vos peintures ? A haute voix, ça devient réel, et la pointe des oreilles brûlent. Les écrevisses n’ont rien à lui envier. Dans le détourage des phalanges, il y a sans doute quelque chose que Tatiana n’a pas vu finalement, quelque chose qu’il a peut-être inventé et quelque chose qu’elle aimerait connaître. Hésitante sur le bien-fondé de donner une réponse, Tatiane se prononce à tâtons. J’ai des amis plus jolies, d’autres plus osées et certaines bien plus singulières. Vous êtes certains que ce ne serait pas plus intéressant pour ce genre…. d’exercice ?

Au port d’Ithloreas, où les filles s’animent dans des paréos multicolores, la grossesse de Tatiana (un secret de Polichinelle) est un ponton vers de nouvelles retrouvailles qui se passe de l’enlacement du bois flotté. Un instant décousu se tisse entre la bouche ouverte trop grande et le déballage des cils fardés de stupeur. Les lubies s’arrondissent en insolence sous la langue de l’artiste. Les mots se détachent sur les canines où le zénith tapant réverbère des éclats brillants. La surprise embaume l’air salin d’un avant-goût de stupeur qui roule le long de la gorge jusqu’à moirer corail même les pommettes de la brune. Tatiana (en cloque) abandonne la voltige des doigts. Les phalanges se chevauchent avec timidité quand les mirettes lurent sur les dalles dans une pudeur familière. Un bref sourire éclaire le menton en cœur pour arracher une poignée de secondes à la réflexion. Le bon ton ça ne s’invente pas. Le hasard est la variable maîtresse des vies enrouées par la monotonie. A moins d’un mètre, il y a le mine résolu de Micheletto, ses yeux chargés d’une intensité presque impolie et un timbre de voix sûr. Le genre de confiance qu’elle a déjà admiré sur le petit écran. La belle assurance des hommes de la fiction est un panache que l’artiste semble s’être approprié. Tatiana (en cloque) s’émeut. Les notes et même le trait d’humour font sauter quelques battements de la cage, au point de porter une main modeste sur le plexus. Elle murmure. Et bien… Je suis… flattée Sous le court emballement cardiaque, il y a un grand désordre qui empêche les mots de se dérouler comme du papier musique. Pour faire illusion, Tatiana (en cloque) étire le sourire, les épaules jetées vers l’arrière dans un air pensif. Je ne vois pas comment je pourrais refuser dans ces conditions. Le rire sage laisse à peine entrevoir les incisives quand la gorge se déploie doucement pour balayer les dernières traces de l’embarras. Les iris posées sur le peintre détaille les expressions pour y chercher la farce. La situation lui semble surréaliste. Un conte où les ivrognes recherchent leur muse dans des tavernes et les retrouvent le long de la balade la plus touristique de l’île. Il y a dans l’histoire, même pas romancée, une magie que la brune a toujours aspirée. Le charme opère sur ses traits une excitation enfantine qu’elle ne se connaît désormais quand la présence du peintre et un gloussement déborde. Tatiana dit. Je vous laisse me guider. Sans le capiteux d’un mauvais rouge pour affadir les contours des sensations. Sans l’obscurité de minuit pour camoufler le portrait désuet de Michelana (Micheletto et Tatiana). Le déjà-vu se prolonge sur la rive et sous le crâne embrumé par les contrastes de Quaderi qui ressemblent à une poésie ou un art de vivre.