Le père Chanteloup un brin noble un brin fou, la terreur des enfants, l’ardeur des conquérants. L’homme qui le doigt sur la gâchette murmure au vent aussi bien qu’au torrent ; carcasse sur l’épaule à ramener le cerf caché là-haut, l’étourdi faisan du jour levant. Petit Morty suit les traces pas à pas dans celle du père qui ne se retourne jamais, trop confiant toujours trop confiant. Petit Morty qui tend l’arme comme l’assistant du chirurgien, retient les gestes, retient la mort. Il ne doute pas un seul instant Mortimer, qu’au jeu de la chasse leur père est encore le meilleur, que le temps qui passe et les cheveux grisonnant n’y changeront rien. Pourtant pourtant toujours la même rengaine, le bourreau manque de s’étouffer. S’étrangle un peu, toujours un peu ahuris malgré l'habitude des demandes de son paternel.
“Ouai et bien ça attendra.” Jamais jamais jamais.  “Il n’avait qu’à faire plus d’enfants lui aussi, ça aurait augmenté ses chances.”
Vrai, mais les Chanteloup ont pourtant préféré s’arrêter à deux calamités, il semblerait qu’ils n’aient pas eu le courage de livrer plus longtemps bataille. Ce n’est pas plus mal car pour Mortimer, Désiré lui suffit il ne l'échangerait pour rien au monde. Pas même pour ces grands frères parfaits que tous les gosses rêveraient d’avoir ; Désiré et lui c’est à la mort à la vie.
Désiré et lui c’est ce parfum de boucherie, cette agonie jamais finie ;
ce monde fou un peu trop petit pour l’un, trop grand pour l’autre ;
cette marche funèbre que personne n’abrège ;
C’est comme ça les mains dans les tripes, les clubs de golf levés en l’air dans une victoire éphémère. Un peu de feu un peu de glace et ça explose en ecchymoses, tout sourire comme les chats qui ronronnent, les crocos sans un bruit ;
oui Désiré et lui c’est un peu comme l’infini.
Une main s’approche pour serrer l’épaule de son frère, Mortimer un peu doux pour apaiser l’angoisse.

“T’inquiète pas, avec un peu de chance il en fera une crise cardiaque et ça nous fera des vacances.”

Hector Hector se garmin esquinté, genoux écorchés. Ce gosse qui parle trop qui bouge trop ; qui se tape contre le coin du meuble, qui couine comme une souris. Mortimer, il l’aime bien Hector. C’est son premier neveu et à bien y réfléchir probablement le dernier alors il faut bien s’en occuper, lui faire peur à l’aurore et montrer de grandes dents amusantes. Oui en tant qu’oncle, Mortimer a encore beaucoup de choses à faire avec Hector ; comme lui apprendre tout ce que son paternel ne sait pas faire lui-même. Lui apprendre à se trouver une femme convenable, un mariage convenable. Et alors Hector les fera lui-même ses gosses et alors peut-être monsieur Chanteloup sera content d’être arrière grand-père et arrêtera de tourner autour du caïman comme un condor affamé.
Oui un bon plan sur le long terme car Désiré est une cause perdue, Désiré est un gros chat qui saccage tout ce qui passe.

Alors Estelle non non non pas pour le puma, le crocodile n'apprécie pas. L'Hotel de l’Amour, il a dit ça comme ça Mortimer, n’est pas bien sûr de savoir ce qu’est un romcom mais il devine. Il adosse sa nuque sur le divan, souffle son cigare entre les lèvres retroussées dans un sourire amusé.  “Faut pas amener tes rencards au golf je te l’ai déjà dit. Essaye… je sais pas, les restau ? Promis je t’amène la prochaine blonde potable que je croise.”
Mortimer pas certain d’être d’une bonne aide en matière de rencards. Mortimer, il a surtout laissé faire Valeryane. Mortimer, il a surtout eu de la chance que sa femme ait des gouts aussi simples que se baigner en mer, contempler les étoiles et apprécier ses gateaux au chocolats. Il se demande parfois ce qu’il aurait fait d’une nana qui veut se parer des plus belles parures, veut passer ses soirées à l’opéra et faire la fête au palais des rois. Mais à bien y réfléchir, une femme comme ça il ne l’aurait probablement même pas regardé. Valeryane est une perle rare - sa perle rare - et étrangement, ça lui ferait plaisir que son jumeau trouve la sienne. Un souhait presque impossible après Grace, mais Mortimer n’a pas encore totalement perdu espoir.
“Essaye pas de me contredire, Vale n’était pas une de tes employés. Et puis c’est pas comme si on s’était sautés dessus dès qu’on s’était vu !”  

Non, il leur avait fallu un peu plus de temps à tous les deux avant de s’apprivoiser. Mortimer, il doute que son frère ait posé la moindre question personnelle à cette Estelle avant de l’emmener dans son lit, sourire félin aux lèvres. La caïman grommelle un peu, estime que sa relation à lui est parfaite et que le sujet est clos.

Rires qui ronronnent entre les 4 murs, lui font vibrer le cœur alors que la bouche se tord d’une grimace. Si ça en fait marrer au moins un… Le reptile tout dépité devant sa chemise, finit par se lever pour enlever le tissu massacré dans un geste brutal, le laisse choir à ses pieds sans même le ramasser. Pointe du doigt son maudit frère et ses griffes d’aciers.  “T’as intêret, c’est toi qui ne sait pas rentrer tes griffes.” Il ronchonne, baisse les yeux sur la chemise éventrée. “Bon sang les chatons apprennent ça très jeunes pourtant, j’crois qu’on a raté ton éducation.” Mais ça, ce n’est pas une nouveauté.

Nouvelle chemise entre les doigts, Mortimer l’observe en plissant le nez alors que l’autre se jette sur sa nourriture.  “Hm je devrais la mettre plus tard, on va encore la ruiner sinon.” Délaissant le tissu dans un coin, il s’approche torse nu du repas déjà bien entamé par le glouton à la table. Mortimer s'assoit, attrape un couteau parfaitement aiguisé pour ce genre de pièce de boucher et imite son frère. La viande crue, c’est toujours la meilleure. Maintenant qu’il n’a plus peur de tacher quoique ce soit à par son âme, le caïman engouffre le chair, laisse le sang couler sur son menton pour venir finir sa traversée sur sa gorge et bien plus loin encore. Les Chanteloup, toujours parfaitement sauvages quand il s’agit de dévorer. Le palais délicat du bourreau ronronne presque de plaisir.

“C’est pas mal. Ta cuisinière aussi elle est blonde et mignonne ? Je vérifie juste.”

Lueur prédatrice amusée, non Mortimer n’en a pas encore fini avec ça.

Mortimer douceur amer, mielleux cocon quand on parle de papillonner des cils, faire battre le cœur des femmes. S’il connaît les soupires de la sienne comme une symphonie finement maîtrisée, son grain de peau comme un aveugle sur un piano, le bourreau doit bien se rendre à l’évidence : faire la cour il n’y connait pas grand chose, il n’y connait rien c’est comme un amas de poussière dans sa vie bien huilée ; chasser, traquer, tuer. Valeryane c’est la goutte d’eau pure dans son océan plein d’hémoglobine, dans cette grande flaque carmine. Il n’est pas sûr d’avoir toujours eu les bons mots les bons gestes (surtout au début, toujours au début). Arracher les entrailles de la poiscaille à toujours été plus simple que d’apprendre les caresses, les murmures au creux de l’oreille. Ca le fait un peu marrer Mortimer, donner des conseils de guerre à son frère. Ca le fait un peu marrer parce qu’un crocodile ça ne fait pas la cour non ça attend des années, des siècles sous l’eau jusqu’à trouver la proie idéale ; lui sauter à la gorge.
Finalement, les conseils qu’il pourrait donner ne sont bon que pour sa femme à lui.

“Ca c’est parce que tu choisis toujours des dindes incapables de faire la conversation. Fais leur passer un test de QI avant les rencards. Je peux même m’en charger si tu veux. ”

Il sourit narquoisement, lueur prédatrice dans les yeux sombres. Oui oui oui il veut bien leur faire peur, les voir frissonner d’horreur. Première étape, ne pas trembler. Deuxième étape, connaître ses tables de multiplication. Troisième étape, se baigner dans l’hémoglobine.
Oui, il note les idées dans un coin de sa tête, sourit innocemment à son frère pour qui il veut bien prendre ces initiatives. Toujours.
Il éclate un peu de rire, passe une main dans la tignasse de son frère, amoureusement. Le blond vénitien donc.

La viande leur dégouline des lèvres comme une chair amer ; grands carnivores attablés quand ce n’est même pas l’heure du dîner. Ca mastique dans les mâchoires d’acier, ça craque sous les dents aiguisées comme un rasoir effilé. Mortimer avale, lance un regard peu amène.“L’un d’entre nous a probablement été plus réceptif aux leçons, et ce n’est clairement pas toi !”
Toujours des querelles encore des querelles mais il les aime Mortimer, ces passions sanglantes ravivées dans un éclat de voix, un sourire sournois. Il les aime, ces violentes caresses quand la mâchoire craque sous les coups, que les dents transpercent l’épiderme au précieux goût de démence. Il les aime, ces regards un peu comme un pardon, un abandon quand les souffles courts, ils ont tout donné et comme d’habitude, personne n’a gagné.

Sourire amusé quand on évoque le cuisinier. Les obsidiennes viennent fixer l’azur, impénétrables. “Non, j’ai pas que ça a faire… et te voir critiquer tes combattants ça me suffit.” Petite pause, un sourire carnassier fait son apparition alors qu’il se penche sur la table sans le lâcher des yeux. ”Mais à bien y réfléchir… tu choisis probablement mieux tes saisonniers que tes nouveaux poulains.” Il se marre, les nouveaux combattants de son frère, ce n’est clairement pas ça.

Le sang encore dégoulinant sur la gorge, il se lève et attrape une serviette, s’essuyant comme il peut. Lorsqu’il se trouve assez propre, la chemise de son frère vient glisser contre sa peau, retomber sur ses épaules. Un peu large mais ça fera l’affaire.

“Faut que j’y retourne. Je me suis éclipsé sans rien dire à Vale.” Parce qu’il savait que la fièvre de son frère ne durerait pas, parce qu’il savait qu’il lui suffisait de venir, narguer la bête et repartir. Comme d’habitude.
Mais avant ça, il fera un petit tour aux cuisines.