Les mains dans la terre comme dans les entrailles, ça grouille de vers sous ses doigts, ça transpire la fraîcheur du matin, la rosée qui perle au bout des doigts. Pauvre petite jonquille qu’il a dû déraciner, arracher au reste de sa chair comme un brutal chirurgien aux mains qui serrent trop. Assis par terre en tailleur au bout du jardin, le front plissé par la concentration. Au soleil parce qu’après la nuit le réconfort, la chaleur de l’aurore ; un frisson, un tressaillement. Les pétales se froissent entre les mains qu’il n’a pas pensé à ganter, entre les griffes qu’il sait pourtant si bien maîtriser ; pour arracher, déchirer. Mais tenir une jonquille délicate oh la dure réalité le rattrape ; il ne sait pas faire.
Les choses fragiles ça ne lui va pas.
Il n’y a bien que Valeryanne qu’il sache tenir avec la délicatesse d’un prêtre, l’amour d’un fou.
Mécontent de son travail, il crispe encore le poings et les pétales émietter viennent se perdre à ses pieds. Recouvertes par un peu de terre du bout du pied ; voilà comme s’il ne s’était rien passé.
Mortimer est un parfait jardinier.

Sonnerie qui résonne à ses côtés, un misérable miaulement de chaton ; Désiré.
Le caïman l’ignore, trop occupé à se demander quelle plante il devrait maintenant arroser (massacrer). Jugeant que l’hécatombe est déjà considérable et que sa femme remarquerait probablement la disparition de ses roses préférées, il se redresse en soupirant, s’étire et fait rouler les muscles, craquer les os dans une macabre symphonie ; la plus belle à ses oreilles.
Les mains essuyées à la va-vite parce que la terre c’est comme le sang ça partira avec le temps, le bourreau lit d’un air lasse le message de son jumeau.
Comme d’habitude, Désiré Chanteloup va mourir, c’est la 3ème fois ce mois-ci.
Comme d’habitude, Désiré Chanteloup est un égoïste fini (mais c’est sonégoïste fini).
Mortimer ne prend même pas la peine d’ouvrir la pièce jointe, ce testament il le connait par cœur, comme une mélodie d’enfant, les battements de son cœur. Désiré Chanteloup voudra certainement être embaumé avec ses horribles clubs de golf ; on ne sépare pas une équipe qui gagne.
Les doigts pianotent rapidement dans une réponse laconique, digne de l’animal à sang froid.

Désiré,
Mon frère,
Je peux pas je jardine.

Portable rangé dans la poche arrière du jean, voilà c’est fait le monde continue de tourner et son frère la princesse peut mourir en paix.
Deux heures plus tard il s’est finalement décidé à bouger, s’enquérir de la santé du diable. Il l’imagine s’être simplement tapé l’orteil sur la commode, s’être emmêlé les pieds dans le tapis. Avoir mal à la gorge et le nez qui coule. Mortimer blasé, Mortimer un peu lasse mais terriblement amusé par les frasques de l’aîné ; c’est un spectacle à voir une mélodie à entendre. La douce agonie du puma qui résonne dans l’hôtel à en réveiller les morts, frissonner les démons. Désiré qui veut Désiré qui demande ; la mort la décadence qu’on achève ses souffrances. Pas un bruit dans la chambre de son frère, Mortimer pousse lentement la porte. S’arrête quelques secondes après pour tout observer d’un œil noir qui sait tout, qui voit tout.

Le massacre de la sérénité,
La porcelaine sur le parquet,
Les draps emmêlés sur le sommier,
Le déchet sur le canapé.

Mortimer sourit de toutes ses dents ; un monstre qui promet l’absolution.
Oh Désiré Désiré Désiré tu vas mourir oui,
Mais avant ça il faut souffrir.
Suivant les recommandations de son frère sans dire un mot n’y même s’être annoncé, le reptile se met à fouiller dans le tiroir pour en ressortir la boite à cigare. La flamme de son briquet s’allume pour éclairer les lieux, il s’allume un cigare et respire la douce mort qui lui brûle les poumons. Il délaisse la boite et finit par s’approcher du cadavre avachi. Un œil sur la mousse déchiquetée, le cuivre arraché par les griffes du félin qui se meurt. Mortimer s’accroupit à sa hauteur, lui souffle la fumée au visage en souriant.

« Est-ce que tu m’as légué ton canapé ? Je vais devoir refuser, tu l’as amoché. » Il se penche encore pour le narguer, la tête au-dessus du félin. Quelques mèches se libèrent de leurs attaches et viennent probablement lui chatouiller la joue. Mortimer vient lui tapoter la tête, lui souffler l’odeur du tabac entre ses lèvres. « Pauvre pauuuvre Désiré, si mal aimé jusqu’au bout. »

Mortimer peut l’avouer oui, le crier sur tous les toits. Il a l’habitude de le voir comme ça, à mourir de désespoir sans plus penser à la gloire. Il aime bien le voir comme ça, c’est amusant c’est distrayant. Comme chasser un soir d’été, s'enivrer des odeurs horrifiées.

Cigare a la bouche qui lui brûle les entrailles, lui décape les poumons. Ça fleurit sous sa peau comme une explosion toxique, un mal pour un bien. Bientôt bientôt la gorge explosée sans savoir plus respirer, il le sait mais ne peu s’en empêcher. Désiré aussi dans vingt, trente, quarante ans la voix rocailleuse comme une falaise effritée.
Mais encore faut-il qu’ils tiennent jusque-là, trainent leur carcasse égoïste jusque dans les méandres vu vieil âge ; s’abreuver de sang jusqu’à n’en plus pouvoir.
Mortimer ne sait pas non, s’ils tiendront jusque-là.
Désiré affalé sur le canapé, Désiré comme un chaton quémandant son attention. Une tape sur la tête et une gratouille sur le ventre, un ronronnement bien heureux contre le râle du malheureux. Désiré ne mourra pas ce soir non, le caïman le sait comme si c’était écrit dans son âme dans son cœur dans ses veines ; à même la chair car ici on taillade les vipères.
Oui si l’un deux devaient donner son dernier souffle, l’autre le saurait.
Forcément.
Alors pas une once de peur non non non c’est ça tous les 3 mois, c’est ça depuis le lit d’hôpital un soir à tenir la main, c’est ça depuis l’enfant qui tremble sous les convulsions, les médecins qui s’annoncent. Mais le bourreau ne s’en veut pas d’avoir prit le bon cœur, toute l’ardeur ; car Désiré à la violence, la victoire tatouée sur sa peau. Qui bat au rythme de l’organe désœuvré, un jour avec un jour sans. Chaotique.

Canapé un peu trop grand pour leurs grandes jambes c’est vrai. Hector petit Hector qui a eu le malheur de tomber dans sa mâchoire. Ça se croque comme un bonbon, ces enfants teigneux qui se croient invisibles, indestructibles. Tel père tel fils ils ont la même gueule toute sanglante, la même rage insolente. « Le petit chanceux. » Les insultes lui passent au-dessus en même temps que les vilains mots, la mauvaise prononciation. Le puma n’apprend pas non il n’apprendra jamais à parer ses phrases de belles couleurs dorées, de sublimer les insultes avec de beaux mots écorchés.
Désiré est juste un homme foutrement grognon.
Désiré est un foutu pot de sel sur les plaies.
Alors Mortimer ne répond pas, offre un sourire cruel ; sang froid jusque dans les dents qui s’allongent un peu dans la mâchoire lorsque le front heurte le front, le cœur heurte le cœur. Sourire sourire sourire comme il le ferait pour une fleur qui s’ouvre juste pour lui un matin de pluie, comme il le ferait pour le dernier souffle d’une bête balle de plomb dans la tête.
Désiré c’est la plus belle chasse à ne jamais tenter, il le sait il perdrait. Turquoise contre obsidienne, il presse son front Mortimer pour murmurer les sages paroles d’un bourreau qui sait.

« Je suis horripilant et ça te garde en vie. » Est-ce qu’il mérite le cigare ? Mortimer repoussé dans un rire étranglé de gaîté ; encore une bouffée de fumée. « Tiens prends le, ça vaincra les maladies le médecin l’a dit. » Il se fout de sa gueule et en tire une certaine satisfaction, retire le cigare de ses lèvres pour le jeter sur son frère. Qu’il se brûle donc ce petit chat qui ne sait que se plaindre.

Mortimer se redresse totalement, un peu fatal un peu brutal. S’en va inspecter les morceaux de porcelaines brisés car Madame Chanteloup grande dame boa ne sera pas contente ça non. Il laisse l’autre déblatérer ses inepties, ne répondant qu’en marmonnant dans sa barbe, les pieds crissant sur le tapis parsemé de verre.

« J’ai pas préparé de beau discours, fallait me prévenir avant tu sais. » Subitement concentré, le reptile se baisse pour attraper un gros morceau de porcelaine particulièrement tranchant. Peinture écaillée contre sa peau pâle, il rejoint le pauvre mortel avachi. « Mais je vais être charitable et t’offrir une belle mort. »

Sourire cruel au bout des lèvres, Mortimer vient s’avachir au côté de son frère, un bras sur le dossier et une jambe balancée sur celles du jumeau ; comme un étau.

« Tu préfères faire ça rapidement ? Promis je ne tremble jamais. »

Le tranchant ivoire vient se presser brusquement contre la gorge du puma ; Mortimer ne s’est jamais autant amusé. Le regard pourtant fermé, le visage se penche ; les yeux dans les yeux. Oh oui cher frère pour toi j’apporterai la mort sur un plateau d’argent pour toi je le ferais moi-même.

« Une dernière volonté ? Ça sera plus agréable comme ça, 20 minutes c’est long et ennuyant. »

Il appuie plus fort.
Autant faire le boulot soi-même.

Mortimer sang-froid jusqu’au bout, glace dans ses veines comme l’hiver qui les malmène. Désiré peut bien tempêter, gronder sa haine comme un feu qui dévore et jamais ne dort ; comme un ivrogne qui brûle sans alcool, la rage à cracher contre le mal qui ronge ses chairs. Pauvre Désiré délaissé par la bonne santé, pauvre Désiré lasse de déchirer son propre canapé. Acharné, désœuvré. Mortimer compterait volontiers les pavés pour le laisser se calmer, hurler sa rancœur au monde jusqu’à en perdre la voix car Mortimer peut parler pour deux,
Mortimer peut tuer pour deux.

Le filet carmin qui glisse contre les chairs, Mortimer se retient de tendre la main pour essuyer ; s’imprégner. Mais non, il préfère pourtant le laisser batailler avec ses propres pensées, démons d’un autre temps qui sans cesse suivent le courant.
Ce sang ce sang ce sang,
il a le même dans les veines ; même couleur même odeur même rengaine.  
La fumée pour se rassasier, lueur apaisée (à peine à peine) dans les yeux bleus saccagés. La fumée pour faire taire un frère qui n’en fait qu’à sa tête.

Eclat de vengeance éclat de souffrance, Mortimer avachis sur les péchés de l’autre, la lame de fortune contre la jugulaire ; pitié pitié qu’on laisse le sang couler comme une rivière d’amour un torrent de fraternité. Pitié pitié pitié Désiré mourra décidemment un soir d’été.
Mais pas aujourd’hui.
Mais si peu lasse des gamineries le caïman a la fièvre dévoreuse, les doigts crispés jusqu’à les faire craquer. Encore un millimètre, encore un millimètre. Un sourire doux (carnassier) car c’est ainsi que l’on abrège la souffrance des plus fidèles mécréants. C’est ainsi qu’on apprend au grand Chanteloup à ne pas jouer avec le feu. La poigne se resserre contre la porcelaine, rouge sur blanc Mortimer l’a voulu le sang, le voilà maintenant. Il souffle sous l’effort, se fait pesant pour ne pas laisser partir l’ignorant jumeau qui déjà se croit encore vivant.
Ils changent tous d’avis quand vient la faucheuse les yeux dans les yeux, Désiré ne fait décidemment pas exception. Pourtant le reptile sourit parce qu’il l’avait prédit. Et sa faucheuse à lui, il la vaincra à tout prix. Figé d’effroi oh figé par l’exaltant combat à venir, il murmure comme une promesse d’enfer et c’est la millième cette semaine.

« Tu lui diras toi-même si t’arrives à la regarder en face. »

Affronter la colère d’une cuisinière.
Mortimer lui, lui arrachera un doigt pour la peine causée, deux doigts pour les vilains mots prononcés.
Le clafoutis de sa femme c’est le meilleur au monde.
Gerbe écarlate qui s’écrase au visage, les corps roulent, s’éclatent au sol comme un grenade, un cœur, un trophée de verre. Eclat de bois dans la chair les frères ne font qu’un dans une danse du diable, un chorégraphie mille fois donnée, jamais gagnée. Sang poisseux entre les doigts qui serrent sans jamais pouvoir défaire ; emmêlés comme des anguilles affamées, enfin libérées. Comme dans les combats d’enfants ; Désiré et Morty ont 10 ans, 20 ans, 30 ans. Toujours la même rengaine ça traine dans la boue come des junkies en manque, des hyènes exaltées. L’un rit à s’en faire craquer les cordes vocales, l’autre sourit comme un diable prit en faute ; heureux de recommencer encore et encore la même symphonie faussement méritée ;
celle qui raconte si bien leurs méfaits.

Les crocs tranchants transformés dans la bouche du crocodile, la mâchoire claque à quelques centimètres de la jugulaire alors que les corps roulent et s’écroule dans un fracas doux comme leur nom. Cracher les mots avec la joie des fous ; oui oui oui encore un bleu encore une entaille encore une cicatrice car c’est comme ça que l’on fait chez les Chanteloup,
On s’écharpe jusqu’à n’en plus pouvoir.
« Fais ça et j’balance aux médecins que tu fumes comme un camionneur et bois comme un ivrogne. » Et ça sourit et ça sourit sous les vilains mots tout doux. Dent pour dent œil pour œil. Dans un mouvement brusque le bourreau les fait rouler sur le côté, une poussée et la tête du frère éclatée sur le pied du billard. Mortimer en profite pour se jeter sur lui, pesant de tout son poids sur la poitrine, les mains serrées sur les poignets du malade.
Un souffle pour l’effort, Mortimer finit par lui attraper le visage pour le maintenir dans étau fatal, le menton dans la paume, les doigts perçant les joues ; le sang étalé là comme coup de pinceau. Pour qu’on ne détourne pas les yeux du caïman à peine furieux (oh regardez comme il s’amuse). Sourire doux doux doux comme une caresse qui promet mille (fatales) tendresses.

« Alors t’as changé d’avis, t’en a plus marre de la vie ? Tu reprends des couleurs frangin ou est-ce que la faucheuse te fait peur ? » Il sert un peu plus, il sait que ça ne durera pas longtemps, que la bête reprendra ses forces pour demander vengeance. Il profite Morty, profite de cet instant de faiblesse avant d’être lui-même mis à terre. « Je crois que t’as pas tout compris. Tu pourras dépérir quand j’en aurai marre de voir ta petite tête de chat. Mais pour l’instant je l’aime plutôt bien. »

Mortimer qui nargue la bête, oh la plus merveilleuse des distractions.

Plic ploc comme le temps qui file, la pluie qui défile ; comme le ruisseau carmin qui lentement imprègne le parquet, le marque à jamais. L’odeur du fer dans l’atmosphère mais un caïman ça ne se lèche pas les babines non ça ne se place pas contre le vent ;
ça attend.
Et ça broie comme un entonnoir, déchiquète comme une hachoire. Les cisailles à la bouche pour mieux goûter les sueurs sucrées. Il le sait Désiré emmerde les médecins, les infirmières, les sains et les religieux. Désiré les emmerde tous et Désiré les bouffera tous jusqu’à la dernière livre de chair, la dernière folie passagère.
Mortimer n’est pas fou car un seul suffit, Mortimer n’est pas fou car il a la patience ancrée sous la peau comme la peste attendant son heure, son heure de gloire.
Oh brûlons le monde brûlons les coeurs comme une fèvre affamée, animaux enragés. Mortimer sourit mais Mortimer dit oui oui oui avec ses yeux avec son âme avec ses tripes.
Brûlons le monde à défaut de s’en délecter.

Au sol comme des terreurs, enfants d’un autre temps. Écrasé sur le corps Mortimer n’en démord. Etau ferme dans ses mains écaillées car alors on ne le prend pas au sérieux ? Le reptile n’y croit il sait lui, que la mort est une vipère assassine, que la mort dévore dans un baiser langoureux pareil à sa nuit de noce. Que la mort tue mais la mort aime et c’est une caresse dans le creux des reins, un doux baiser sur la main. Désiré certainement n’y connait rien. L’ossature se déforme sous ses doigts, le puma se contorsionne pour l'échappatoire à venir et Mortimer éclate de rire.

Son jumeau miaule comme un chaton orgueilleux et c’est là l’un de ses sons préféré, après le rire cristallin d’une Valeryane amusé. “T’es myope comme une taupe t’es incapable de bien viser grand frère.” Entre deux rires parce que Désiré est décidément le plus marrant des deux, peut-être a-t-il gardé dans sa gorge de nourrisson toutes les bonnes vannes en sortant des chairs meurtries de leur mère.
Là à sourire tous les deux comme des déments aux vilaines pensées incurables ; là à s’écharper et puis s’aimer.
Et puis s’écharper encore,
et toujours.
Un coup de griffe le fait reculer de quelques centimètres et le caïman fusille la chevelure noire qui tombe en bataille, cette mèche échappée, trop vite envolée. Et les voilà qui volent encore, Désiré libéré de l’étau fraternel, Mortimer qui se relève sans la grâce du félin mais la violence froide des reptiles.

Un fusil pointe son coeur encore chaud et pan voilà le bourreau mort sans avoir rien pu faire, Mortimer porte la main à son cœur et mime l’horreur. Il recule d’un pas, deux pas, s’accroche à la commode comme le ferait un presque-mort. Mais il n’a pas le temps de finir à terre à se vider de fer car le voilà tout d’un coup bien vaillant sur ses jambes.
Parce qu’au fond Désiré serait bien capable de rater sa cible à un mètre de distance.
Un sourire qui dévoile les dents tranchantes et il laisse sa proie s’échapper car pour un bourbon la mort peut bien attendre encore un peu.

“Heureux de voir que même la mort ne veut pas de toi finalement.”

Petit regard amusé alors qu’il le suit jusqu’au bureau, 5 pas derrière ; toujours derrière comme une ombre vengeresse, une passion funeste.
Un dos marbré d’éclats de porcelaine brisés contre la chair, Mortimer sait pertinemment que son frère ne s’en rend même plus entre cachets, cigare et alcool. Entre la violence qui les possède parfois pour s’évanouir aussitôt. Appuyé contre le mur il observe le sang couler et s’écraser au pied du puma, trop occupé à faire la misère à son personnel comme il sait si bien le faire. Mortimer ne dit rien, il aurait probablement dit la même chose, les injures en moins et l’hypocrisie en plus. Le bourreau n’a pas la force de le rappeler à l’ordre, d’ordonner ses mots pour en faire une belle arabesque, lui apprendre les bonnes manières. Au lieu de ça il s’approche lentement pour attraper le verre qu’on lui tend, en boire un petit gorgée.

“Qu’est-ce que c’est cette fois ? Un petit rhume ? La grippe ? Tu t’es réveillé en décidant de faire chier le monde entier à commencer par ton frère préféré ?”

Le gros mot ne lui arrache pas une grimace, il y a des choses qu’il peut laisser passer même pour lui. Une nouvelle gorgée. Il lui attrape finalement le bras, fermement, le tirant jusqu’au canapé qui semble avoir fait la guerre, le force à s’asseoir dans une forte poussée et un sourire carnassier, manquant de renverser le verre de l’autre. “Fais voir ton dos, t’es dans un sale état.” Moue un peu pincée qui ne saurait défier l’éclat amusé dans les yeux d'obsidienne. “Et par pitié ne bouge pas.”

Et pour lui rappeler de se tenir tranquille le crocodile arrache brusquement un petit éclat de porcelaine planté dans l’épaule de l’autre.

“La prochaine fois rhabille toi avant de me sauter dessus comme un sauvage !”  

Les pumas, décidément tous les mêmes.

Ça le fait marrer Mortimer, de devoir sauver son frère à longueur de journée. D’offenser la faucheuse pour lui voler ses spectres entre les doigts, lui limer sa faux pour faire durer la peine. Ça lui restera entre les dents comme les arrêtes du poisson ; ils ont trop roulé dans la boue ensanglantée plus personne ne veut d’eux,
plus personne ne veut d’eux.
Il faut bien un Désiré endurci pour forcer ses pattes sur la roche du Mont Hurleur, le suivre à la trace, lui enserrer le crâne pour lui murmurer, lui hurler au visage de revenir parmi les vivants. Caïman congelé sous trois plaques de givre il n’y a bien que le concerné que ça fait marrer ; la mère boa qui dans un sifflement de langue lui tire les oreilles comme un enfant de 5 ans.
Les crocodiles
Ça ne va pas
dans
les montagnes.
Haussement d’épaules et on y retourne, à marquer la neige de pensées funèbres. Armer le fusil ; viser tirer tuer. Un mantra comme un autre presque comme une recette de cuisine, un poème à reciter contre les lèvres carmines. Mortimer balaye le commentaire d’une main, il ne veut pas faire la guerre non il veut juste la misère éternelle.

« T’as toujours été bien content de me voir ramener le gibier à la maison. »

Puma, petit puma toujours le premier excité par l’odeur du sang, à se jeter sur les carcasses à peines mortes trainées dans la neige comme le bois pour l’hiver.

Mortimer n’a plus rien a fumer il le regrette un peu, n’aurait pu dû laisser filer son cigare comme un sale gamin racketté. Pendant que l’autre lui explique sa maudite maladie qui le rend si fébrile, le reptile ouvre à nouveau la boite pour s’emparer d’un cigare, l’allume avec la dextérité de l’habitué qui souhaiterait pourtant arrêter.
« Une simple angine, tu te fous de moi ? » Il s’en fou qu’elle soit blanche ou qu’elle soit noire. Les maladies de son jumeau peuvent prendre les couleurs de l’arc-en-ciel qu’il se pointerait quand même pour vérifier ;
qu’un jour il ne lui clamse pas entre les pattes,
qu’un jour ça ne soit pas plus que ça.
Ce qui ne l’empêche pas de râler pour la forme, petit sourire au coin de la bouche alors qu’il crache à son tour l’épaisse fumée comme un draps sur leurs blessures de guerre, leur fraternité de paix. « Tu pouvais pas juste cracher tes poumons sans moi ? Et si je l’attrape cette angine je fais quoi ? Et si je la refile à Vale ? T’es qu’un égoïste. » Il parle il parle il parle mais il s’en fiche un peu de tomber malade, il a le cœur trop vaillant et Désiré le sait parfaitement. Vale peut très bien combattre les microbes elle aussi, elle les étouffera aves ses beaux sourires et les endormira en parlant d’étoiles.
Le bourreau attrape la bouteille d’alcool au passager et pousse le frère ravagé sur le divan ; beau tableau qu’ils sont tous les deux à répandre le sang un peu partout. Un peu ici un peu là. Il en a partout sur les lèvres le pumas et Mortimer ne fait rien pour l’essuyer car comme l’autre le dirait si bien, il n’est pas son putain de daron.

« Je t’arracherai volontiers aussi la langue si ça te fait taire deux minutes. »

Son frère parle trop, son frère en guerre contre le monde entier, se lèverait glorieusement pour tous les éventrer. Mortimer n’en a lui que faire des chants de victoire et des cœurs arrachés à la seule force de la main. Il tâte le dos, arrache éclat de porcelaine sur éclat de porcelaine. Trace les rivières écarlates sur le dos pâle ; des cicatrices encore des cicatrices. Il a l’habitude Morty d’ouvrir les chairs, rependre la mer ; l’habitude du boucher devant les corps démembrés, les yeux vides libérés de vie. Il en fout partout sur ces doigts, le sang poisseux comme du miel sur les tartines de pain. Lui aussi il tache sa chemise, lui aussi il tache toujours tout. Secoue la tête d’amusement. « Il le savait en te prêtant ses chemises et si tu veux mon avis il l’a fait exprès. Pour pouvoir t’engueuler quand t’auras tout saccagé. » Car le père Chanteloup peut avoir un humour brutal, décalé quand il s’y met.
Mortimer tient peut-être ça de lui. Le cigare entre ses lèvres alors que les mains tâtent la chair, la cendre tombe de partout, le bourreau le remarque à peine, finalement entièrement concentré sur la jeune femme qui fait son apparition.
Estelle.
Mortimer plisse les yeux, entièrement concentré sur elle.
Car celle-là, il ne la connait pas. Amie ou ennemie ? Une blonde pour ne pas changer et il sait immédiatement dans quelle catégorie la classer.
Une pouffiasse opportuniste donc.

Délaissant le dos de son frère – il a enlevé le plus gros et l’autre devra se débrouiller seul pour le reste – il ne lâche pas la nouvelle venue du regard car c’est comme ça qu’il fait ; comme ça qu’il analyse, les faiblesses, les blessures, la durée d’agonie et le potentiel de survie. Celle-là ne fera pas long feu il en est certain. Il lui sourit de toutes ces dents caïman lorsqu’elle se présente ; un sourire charmant à faire froid dans le dos.
Un peu trop doux un peu trop brutale. Un peu de tout dans cette explosion de peur, il la sent avant même d’en voir l’éclat dans le regard. C’est dommage, elle a l’odeur du reptile et Mortimer a toujours eu une préférence pour ses congénères. Un peu moins brutaux, un peu plus réfléchis. Celle-là au contraire n’a pas dû y réfléchir à deux fois avant d’ouvrir les jambes et de se jeter dans les bras de son jumeau. « Enchanté Estelle. J’espère qu’on se reverra bientôt. » Un petit signe de la main dans un sourire totalement hypocrite alors que Désiré la congédie brutalement.

Aussitôt partie, Mortimer grogne de mécontentement et perd immédiatement son petit sourire niais. Car Désiré lui, il s’en fiche de ses faux sourires. Il plante les iris obsidiennes dans celle de son frère.

« Elle a l’air… pile comme tu les aime. » Petite pause alors qu’il se redresse un peu, pousse le dos de l’autre pour qu’il se décale un peu et arrête de prendre toute la place sur le divan. « Une idiote qui rougit dès qu’elle croise un mâle en chaleur. Elle est mignonne mais franchement tu aurais pu pour une fois aller chercher plus loin que ton valet de chambre… c’est quoi ici, l’hôtel de l’Amour ? » Il secoue la tête en grimaçant, manque de faire tomber le cigare qu’il avait toujours entre les lèvres et fou encore plus de cendre sur le son jean délavé. « Elle ne s’entendra pas avec Vale, épouse-là et j’arrête de t’inviter à mes barbecues. »

Un peu brusque certes, mais Mortimer ne va certainement pas forcer sa femme à faire amie-amie avec une petite blonde sortie de nulle part et qui n’a pas l’air de savoir aligner deux mots sans rougir ou baisser les yeux.
Mais il n’a pas beaucoup à s’en faire Mortimer, il n’est pas certain qu’Astreos remporte son prochain combat. Si le gamin se bat plutôt bien, il n’aura aucune chance en se retrouvant contre un ours de 200 kg. Peut-être était-ce le moment de s’arranger pour discrètement piper les jeux et choisir son adversaire. Oui, il allait définitivement faire ça dès que Désiré aurait le dos tourné.

Faisant rouler ses épaules et craquer ses muscles, Mortimer finit par baisser les yeux sur son propre accoutrement avant de froncer les sourcils en voyant sa chemise blanche maculés de sang et de cendres, un peu déchirée par endroit. « Bordel regarde ce que t’as fait ! Je suis pas un grattoir pour chat ! Le sang ça part pas facilement, je vais me faire engueuler. » Car Valeryane ne va pas aimer. Jetant un regard tueur à son frère, il tente vainement d’essuyer une tache de sang du bout de l’ongle, ne parvenant qu’à l’étaler encore plus.