Que tout irait bien.

Comme s’il suffisait d’un pansement, d’un peu de désinfectant, d’un rien de bienveillance, pour que tout aille bien. Pour effacer la douleur, la peur et la misère, pour réduire à néant, le désespoir. Qu’un moment de répit, dans une vie de galère. Jayson ne se connaît pas si pessimiste, à croire que l’âge ou l’expérience ne le rattrapent.

Face au sourire de Sam, Jayson répond d’un sourire à son tour, d’un sourire doux qui gagne ses yeux noirs, les rides accompagnent le mouvement, renforcent la bonté naturelle de ses traits – bien cachés sous le nez maintes fois cassé, la peau burinée, les yeux cernés, les mâchoires carrées, la barbe qui le ronge avec avidité.

Il sent le regard du ratel s’égarer sur ses cicatrices et, par pudeur, Jayson les dissimule sous l’une de ses mains, tire la manche longue de son haut. Jayson couvre toujours son corps : sa chair est un champ de bataille. Traversé de crevasses, de tranchées, combien d’espoirs ont été tués, brûlés par les cendres d’une cigarette écrasée, égorgés par les ongles ou une lame. Son dos est rongé, ici et là, flore la carne à nue péniblement recouverte de greffes, pour lesquelles Jayson prend encore son traitement, pour être sûr, que son corps ne tombe pas en morceaux. A ses yeux, il n’est pas guerrier, il est monstre.

Ne me regarde pas.

Il n’ose pas se baigner depuis des années, il n’enfile plus même de hauts à manches courtes, il ne supporte pas de voir toutes ces blessures. Rappels cuisants, d’une vie de servitude. Des années sacrifiées, par amour, disent les romantiques, par faiblesse, crachent les implacables, par espoir,  prétendent les optimistes, par manque de considération, murmurent les philosophes, par manque de conviction, a affirmé un milicien.

Les yeux sont toujours animés d’une curiosité insidieuse, Jayson s’inquiète de les sentir le parcourir, comme s’ils cherchaient à déceler ses faiblesses, à saisir, un instant de vulnérabilité, pour frapper. Et malgré son allure de grand gaillard, bien qu’il ne se soit jamais battu, il a tant de fois failli y passer. Il n’a rien d’un combattant : il est simplement survivant.

Il a connu la violence, le mépris, la haine de l’humanité, et il ne sait pas vraiment quelles sont les marques les plus profondes, celles dans sa peau ou celles dans sa tête. Sa dernière rencontre avec Mortimer abandonne au coin de son esprit une traînée amère, comme un goût métallique sur les papilles, comme un peu de pus qui sort d’une plaie, une aigreur qui remonte parfois, qui souille son optimisme, ça englue le phœnix.

Car l’altruisme, ça n’existe pas, a-t-il craché, des propos auxquels Sam semble adhérer, l’on ne le comprend pas, sa gentillesse, est détestée, elle est même parfois méprisée. Comme si l’on comprenait mieux, que l’on puisse haïr le monde, que l’on puisse aimer, faire mal, tabasser, fracasser, détruire, pas seulement soi mais aussi les autres.

Quelle vie.

Qu’est-ce que voit Sam ? Est-ce qu’il voit le cinquantenaire bedonnant qui s’oublie, le belliqueux avec ses traits tirés et sa tête guère avenante, le vieux chien qui fatigue, la victime, le soumis, le gentil, l’imbécile, qu’est-ce qu’il y a, dans ses yeux ? Le mépris, l’incompréhension, la colère, la haine, non, aujourd’hui, c’est un peu de reconnaissance, c’est un peu de soulagement, c’est un peu de respect pour ce qu’il a traversé. Et ça l’apaise un peu, ça fait du bien, assez pour qu’il se sente serein.

Il suffit parfois d’un peu, pour que tout aille un peu mieux – pas bien, mais mieux.

La réponse de Sam l’invite à détourner les yeux, mal à l’aise, Jayson glisse une main le long de sa nuque.

_ Tu crois vraiment que leur « foutre la trouille » va leur faire comprendre ça ?

Demande-t-il en observant la perfusion branchée au bras du jeune homme.

_ Avec tout ce que tu fais… Tu crois qu’ils ne connaissent pas assez ta réputation ? Qu’ils ne savent pas ce dont tu es capable ? Ca ne les a pas arrêtés.

Ses yeux noirs s’élèvent vers Sam. Préoccupé, il marque un silence, quelques secondes, avant de reprendre.

_ J’ai appris beaucoup de choses, dans mon travail. Et une des choses que j’ai appris, c’est qu’il ne faut pas négliger… Ce que la peur peut faire. Certains, comme moi, vont s’écraser. D’autres vont s’enrager. Cette colère, ce n’est pas seulement celle qui peut venir te péter les dents un soir. Cette colère, ça peut être se réunir pour te tomber à plusieurs sur le dos, ça peut être mettre de la mort au rat dans le verre qu’une belle femme va te proposer, c’est un coup de poignard quand tu ne t’y attends pas.

Ses yeux se baissent vers ses mains.

_ Je ne sais pas s’ils seront du genre à se calmer, si tu leur fais peur. Pas quand je vois ce qu’ils t’ont déjà fait, alors que tu as déjà fait tes preuves.

Il le sait, parce qu’il en a connu tant d’autres, d’histoires de ce genre.

_ … Si tu veux travailler un soir, tu peux venir un soir de semaine, je ne dis jamais non à un coup de mains pour passer le balai. Ma sciatique me gêne pas mal dans mes mouvements.

Il admet dans une grimace, avant de redresser les yeux.

_ Je te paierai, bien sûr. Tout travail mérite salaire.

Sourit-il faiblement.

_ Retourner à Arc en Terre ? Demande-t-il, plus doucement, Tu y vivais avant ?

Il y avait donc, un avant la fosse, un avant Brise-cœur.

Que s’est-il passé, pour qu’il ait quitté Arc-En-Terre ?

Qu’est ce qui s’est passé, pour que ce charnier soit mieux que cette vie d’antan ?  

A l'orphelinat ?

Jayson écoute, plongé dans ses pensées, ses coudes posés sur ses genoux. Ses mains, par habitude, jouent avec la vapoteuse qu'il tourne et glisse entre ses doigts. Il en a écouté, des horreurs, mais ça ne l'empêche pas de se sentir attristé. Pauvre gosse. Seul, à 13 ans, sans plus de père, plus de mère, personne pour l'aimer, personne pour le protéger.

Les employé.es de l'orphelinat font probablement tout ce qu'iels peuvent, mais iels ne peuvent pas remplacer les parents. Jayson en a bien conscience.

_ Qu'est-ce qui fait que tu y retournerais, si ce n'est pas un bon endroit pour toi ?

S'inquiète Jayson.

_ Oui, c'est sûrement bon pour les poumons mais… pour l'instant, avant qu'ils n'aient besoin d'air frais, il faut qu'ils aient besoin de soins, s'amuse le quinquagénaire, dans un sourire malicieux, Mais après, quand ça ira mieux, tu pourras y retourner, si tu en as envie, si tu en ressens le besoin.

L'homme passe une main le long de sa barbe. Laisse les poils drus, piqueter la corne de ses doigts.

_ Est-ce qu'il reste… ta maison ? Est-ce que tu en es propriétaire ?

Après tout, s'il a hérité de son père, peut-être a-t-il ce pied à terre ? Un endroit où vivre et se réfugier. Mais depuis toutes ces années, il n'est pas sûr que l'endroit ait été épargné par le temps. Ses bras se croisent sur son torse, il hésite un instant avant de reprendre.

_ Si hm… Si tu veux, je pourrais t'y accompagner, si tu y retournes ? Juste…un bout de chemin, voir s'il y a besoin de retaper quelques petites choses, je pourrais emmener ma trousse à outils ?

Une façon comme une autre, de lui dire qu'il ne le laissera pas seul, seul face au passé, face à l'absence, face au deuil. Que combien même son père n'est plus là aujourd'hui, il y a probablement des personnes sur lesquelles il peut compter.

Les mâchoires de Jayson se serrent un instant, penaud, il rabaisse la tête pour observer ses doigts.

_ Si tu as besoin d'un endroit tranquille, tu hm… tu pourras passer quelques nuits chez moi. J'espère juste que…qu'on ne t'y suivra pas…

Car Jayson a peur, des petites et des grosses frappes. Il y a 3 ans, son salon de thé a été dévasté par 3 hommes, armés de battes. Il se souvient encore des coups qui se sont abattus, de son museau écrasé, l'arcade éclatée, la pommette brisée, les vertèbres fissurées. Depuis, il a mal au dos, sa sciatique s'est déclenchée, hernie discale, on lui dit qu'il va bientôt passer sur le billard.

Mais Jayson a passé tant d'années sur un lit d'hôpital, il ne trouve pas encore le courage d'aller se faire ouvrir en deux, d'endurer des mois de rééducation. Il se demande parfois, si son corps va tenir, s'il va récupérer, il a peur de finir comme un vieux crouton d'ici quelques années.

Alors qu'il commence à peine à vivre, voilà qu'il sent cette vie s'échapper, il a beau serré les mains, il essaye de profiter de chaque instant, mais il s'effraie de voir que tout, tout finit toujours trop vite, que le temps, a déjà tant d'emprises, que sa chair et son esprit, mettent si longtemps à guérir.

Comme cette peur qui lui bouffe le ventre, qui lui gâche l'existence, mais il sait qu'il ne faut pas la laisser commander, qu'il est seul maître de sa vie.

Alors tant pis, il est prêt à offrir quelques nuits de répit au ratel, combien même il serait incapable de fermer l'oeil, combien même l'on viendrait se venger de lui, combien même il faudrait encore, tout réparer, tout reconstruire.

Ce ne serait ni la première, ni la dernière fois.

Et un salon de thé, ça se refait. Pas le corps, pas la tête, les gens, ne parviennent jamais totalement à oublier les peines et les cicatrices. Un coup de peinture, n'efface pas les larmes, un pansement, ne referme pas la plaie, combien de rires, cachent la déprime ?

Non, une vie, compte plus que tout ce qu'il a construit.

Les enfants de la fosse sont tous déracinés.

Sans foyers, sans attaches, arrachés de tout ce qui les ancre dans ce monde, cherchant au travers du sang, de la violence, de la douleur, un petit quelque chose auquel se raccrocher. L'adrénaline, les drogues, l'alcool, les victoires passagères, la loyauté envers un sponsor qui finira par les délaisser, la camaraderie envers des partenaires qu'ils finiront peut-être par tabasser.

Lorsqu’Agnès l'a privé de tout ce qu'il aimait, de tout ce qui avait été famille, amis, foyer, Jayson s'était noyé dans le sirop pour la toux, les dolipranes, puis l'alcool et la morphine. Effacer tout ce qu'il pouvait ressentir, pour s'aider à tenir. Éteindre la douleur, pour ne plus l'entendre, pour ne pas avoir à en prendre compte, pour ne pas réaliser, qu'il s'enfonçait au fin fond des enfers. Ne réalisant que trop tard, qu'elle l'avait entraîné bien trop loin, qu'il faudrait des années pour revoir la surface, et qu'il n'était pas même sûr d'y parvenir avant de mourir.

Etait-ce pareil, pour ces jeunes de la fosse ? Peut-être. Bien qu'il ne saisissait toujours pas, ce besoin de fracasser les autres. Quel plaisir prenait on, à faire mal ? La simple satisfaction de se sentir supérieur, de se sentir, victorieux ? Agnès pensait probablement la même chose : elle vivait, pour posséder, pour dominer, pour écraser. Prédatrice jusqu'au bout des ongles et de part et d'autre, de son rictus carnassier. Jayson a peur de cet appétit redoutable. Et il croit le voir, au fond des yeux de tous les combattant.es qu'il croise.

L'aveu soudain du jeune s'abat comme une gifle et Jayson cligne des paupières quelques secondes.

_ Je ferai toujours de mon mieux pour que tu ne crèves pas. Et je veillerai à ce que tu sois toujours à l'abri dans mes bras.

Et peut-être est-ce là l'une de ses plus grandes victoires. Redonner à ce gosse, une corde à laquelle il peut s'accrocher, lorsqu'il se sent emporté.

_ C'est ta vie qui compte pour l'instant, ne t'en fais pas pour celle des autres. Chaque chose en son temps. En tous cas, si tu ne trouves pas d'endroits, je…tu peux passer chez moi, d'accord ? Je connais aussi un.e assistant.e social.e, qui pourrait t'aider à trouver un logement voire à t'aider davantage, si un jour, tu as besoin…

Jayson se lève, s'approche et ferme le poing pour le reposer doucement sur celui du jeune homme.

_ Repose toi, surtout. Nous en reparlerons. Je passerai demain prendre de tes nouvelles. Et puis comme je te disais, je… Je serais toujours là pour toi, au mieux de mes capacités. Je suis heureux que tu aies pensé à moi, à venir vers moi, quand tu t'es senti mal.

Jayson sourit tendrement. Car tous ces efforts, tout ce temps, toute sa patience et sa bienveillance, ont fini par payer : Sam a pris de lui-même, la main qu'il lui tendait. Il en faudra peut-être plus encore, pour que Sam accepte de lui en accorder davantage, et peut-être qu'il n'en aura, jamais plus. Mais c'est déjà bien. Bien assez.

Car cela a permis de le sauver - et c'est le plus important.

_ Tu sais où j'habite. Tu as mon numéro. N'hésite jamais, Sam, d'accord ? Jamais. Je serais très heureux de t'aider comme aujourd'hui. Allez, dors un peu, toi aussi. Et si tu as mal, n'hésite pas à appeler les infirmier.es d'accord ? Il ne faut pas laisser la douleur s'installer…

Conseil, de père, de soignant, alors qu'il prend doucement la main de Sam dans la sienne, qu'il retape délicatement son coussin et veille, à ce qu'il soit bien bordé. Après un dernier salut de la main, un sourire, Jayson laisse finalement le jeune homme aux bons soins de Morphée.

Une main dans la poche, l'autre glisse à ses lèvres sa vapoteuse, parfum artificiel de tarte au citron, les fragrances lui font plisser le nez. Il lève les yeux vers le soleil qui se lève à l'horizon et souffle un petit nuage de fumée.

Il se sent épuisé. Bouffé, par la lassitude, cette tristesse qui lui colle à la peau. Mais ce matin, tout ça pèse un peu moins lourd, sur ses épaules. Il est soulagé. D'avoir sauvé, au moins cette nuit, un gosse des mâchoires avides de la fosse. Comme un pied de nez, à Agnès et toutes ces vies qu'elle a sacrifiées, tous ces jeunes qu'elle a soi-disant soutenu, jusqu'à ce qu'ils ne soient plus en état de se battre, jusqu'à simplement les délaisser, les abandonner, jusqu'à ce qu'ils crèvent, sous les coups qu'on leur a balancés.

Jayson n'est, et ne sera jamais comme elle. Espérant simplement, qu'à force de retirer les briques une à une, il fera tomber cet Empire.

Naïveté infantile, puérile, optimisme, imbécile, c'est pourtant à l'une de ces cordes qu'il s'accroche.

Encore quelques pas dans la rue, avant qu'il ne se retourne, regarde en direction de la fenêtre de Sam, le salue une dernière fois sans savoir si le jeune homme le voit. Puis il rentre chez lui.

Déraciné, jusqu'à se créer ce salon de thé, ce nouveau pied-à-terre, pour tout recommencer.