Désiré est ivre.
C’est écrit en mauve teigneux, de la pomme d’Adam à la naissance des clavicules.
C’est imbibé en taches, jaune pisse, sur les pans d’une chemise, dégrafée au nombril.
C’est une marre de rhum brun, il déteste, qui brasse le fond de la bouteille, balancée comme un pendule, au rythme d’une démarche titubante, les jointures esquintées à force de se retenir contre l’écorce des pins, tous centenaires et silencieux.

Les souliers vernis, même les lacets sont défaits, harponnent le sol, où les cailloux éliment le cuir de bonne facture, et la raideur de la carcasse soulève des nuages sable, charriant avec eux cette effluve de désinfectant qui lui colle à la peau.

Au départ, il voulait réfléchir.
A la base, il voulait vraiment se poser.
D’abord, il a juste ouvert le message, pincé l’arête de son nez, posé son cul dans le divan qu’a couiné, le gémissement d’un ressort contrarié. Seulement, après il a fracassé la bouteille de liqueur sur le mur d’en face, ça a éclaté le cadre en bois de merisier, a fait perdre un putain de nombre de zéro à l’œuvre du type qui s’est mouché sur la toile, et même Estelle a crié en refermant précipitamment le porte, un claquement sourd qu’a laissé l’héritier un peu hébété, les yeux vissés sur le verrou et le menton décollé dans le vide.

A partir de là, c’était baisé. Il s’est foutu à quatre patte pour retrouver l’alcool de contrebande de son adolescence, planqué dans le ressort défectueux, le bar était vide, et passé la pelure jais, celle avec la fourrure de biche sur le revers des poches, dans le mauvais sens, les coutures vers l’extérieur. Fin prêt, l'héritier a entamé l'ascension , n’importe laquelle lui aurait été insupportable, parce qu’il a touché le fond, il paraît.

Hagard, le puma cherche, frotte méticuleusement ses narines encombrées par la brise glaciale pour distinguer les effluves. Il fait mine, le cou tendu, de se servir du museau, les yeux mi-clos, mais ça n’a rien à voir. Mortimer, Désiré le cherche avec ses tripes, Désiré le cherche avec la même animalité qui permet au nourrisson de trouver à téter, Désiré le sent, au delà de tout pragmatisme. Pas comme une putain cartographie en écholocation, pas comme un merdeux de clébard genre Saint-Bernard, juste en foutant un pied devant l’autre, c’est déjà au-dessus de ses forces, et sans douter un instant, ni du hors-piste, ni de lui-même.

Les yeux se plissent, en tirets alourdis de cernes, sur l’échine noueuse d’un énième cyprès, les ramages loin du sol et le tronc déformé par le corps de son double, qui mérite mieux qu’un frère alcoolique qui fait plonger son mariage.

Morty… Eho. Morty !

Il n’avait pas réalisé que sa voix est cassée, de pas s’en être servi, d’avoir ruminé, la mâchoire tellement serrée qu’il a encore des douleurs dans les os. Désiré gronde, un feulement douloureux, pour décaper les traces du mutisme de la glotte, pouvoir crier son soul quand il aura réussi à rejoindre le transat, sans le confort ni les couleurs de saison, dont le caïman a peut-être envisagé de faire un tombeau, il faut dire qu’il a les grandes cérémonies en horreur. Au pied des racines, d’où il surplombe les traits blêmes, à peine détendus, de son jumeau, Désiré dégoupille la flasque, grince un juron en voyant le bouchon lui échapper, à jamais disparu sous le tapis des feuilles tombées.

A la tienne mon salaud. Il vide un tiers de l’alcool sirupeux et abrasif sur la gueule anesthésiée de son cadet. Les poumons produisent un concert de caisses claires, des sons cassant comme des tessons de verre, et le fauve recule maladroitement afin de s’enfiler une lampée à son tour, bras et jambes écartées pour compenser le manque d’équilibre. T’es venu te planquer de ta femme ? Hein ? T’es venu te cacher ? Hein ?! Désiré se marre, les bras autour des côtés, le liquile brûlant qui déborde, la terre abreuvée, à cause de l’agitation de son corps. Quelle tapette sans déconner… Encore, le liquide brûle le long de sa jugulaire, l’engloutit, lui et les remords, les souvenirs aussi. Il détend l’index sur le reptile, les joues gonflées de rhum qu’il finit d'avaler, avant de s'ébrouer, gueuler, tonner, sans rire cette fois, sans l’ébauche d’un rictus taquin. T’es viré Mortimer. Viré !! Tu m’entends ?! Si t’as peur de ta gonzesse, j’peux pas moi. J’peux pas t’avoir dans les pattes. Tu m’fous la honte là.

Désiré s’accroche au goulot, trempé de la substance liquoreuse, avec la ferveur des damnés, des ratés, les iris chargées d’étincelles bleutées. Le cri de son frère, les notes familières, le rassure, les paupières closes et le sourire tu, parce qu’il lui a manqué, son frère. Mortimer, le corps enlisé à même le sol, ressemble à un clodo à demi-mort d’hypothermie, les paluches enchâssées dans le lit de flocons, aussi duveteux que mortel.

Désiré est fou. Sa main libre trace des arabesques imprécises dans les airs, le ballet ivre d’une volonté embué par les verres, et son rire tonne dans la voix, le malaise y rampe, lorsqu’il campe son poids dans les talons.

Ouais c’est ça. Mortimer, quelle galère, d’en être réduit à ça, pour échapper au regard de Valeryane, si pur que même la vérité tremble, et la putain d’épée de Damoclès que la mystique vient de suspendre au-dessus de la nuque du reptile. Valeryane Chanteloup et, sûrement tapis dans l’ombre des remontrances, Hector Chanteloup, le premier domino d’une ruine sans égale, le chaos auquel il aspire, si seulement ça ne devait pas passer pas la destruction pure et simple de tout ce en quoi il croit. Le bassin se balance, trois pas en arrière, pour échapper au coup esquissé, pathétique, et la grimace du fauve s’aiguise, les canines déforment les lèvres. Il se marre, plus fort, y a des piafs qui quittent les branchages, le sous-bois s’offusque des sons dissonants entrecoupés de rasades du puma, lorsque le bras s’allonge contre le pin adjacent, l’impact brise la bouteille en éclats brillants, pour s’armer du tesson contre son sang. Tu comprends rien Mortimer. Rien. J’ai pas besoin d’être un putain de daron. J’ai pas besoin de ta morale de merde. J’ai pas besoin de toi, Morty.

Il en chialerait, s’il n’avait pas oublié comme on commence.
Il hurlerait des heures, la tête fracassé contre les murs, les nuits saturées d’heures blanches.
Que ce mal nécessaire le bousille, que l’articuler le déchire, des rires empreints d’aliénation, et les doigts qui tremblent autour de la prise, c’est peut-être juste des frissons de fatigue.

Le genoux ploie, ça déforme la neige, le pantalon se trempe et le gel surpique toute la chair, les pores au garde à vous, pour pouvoir être au niveau du regard de l’autre, son reflet qui danse dans les obsidiennes dégoute Désiré. Avec le verre fuselé par le choc, il vient caresser le menton, où un rasage de plusieurs jours camoufle l’épiderme ivoire, et tenir à distance tout espoir de combat rapproché. Les mirettes sarcelle oscillent sur les différente versions qu’une vision altérée, d’avoir bu plus que son soul, lui offre, et la langue se ramasse le long des crocs.

C’est pas une question d’avoir été embauché. T’es un boulet Mortimer. Tu t’es ramolli. Toi, ta femme, Hector. Vous m’empêchez de réaliser mes ambitions, vous êtes tous des putain de tafioles. Il écarte les bras vivement, le geste maladroit manque de percer la peau du reptile, et dégobille les mots de fiel, qui lui coûte, un venin plein de mensonges, lui qui ne dit que la vérité se parjure. Il brandit à nouveau le tesson en direction de la jugulaire, la menace évidente, et grince, le regard enferré dans celui du caïman. Tu m’entends ?! Tu m’sers à rien. Tu m’ralentis. Alors va vendre tes services de détraqué ailleurs ou bien … Va juste rassurer ta putain de femme et lui offrir le mariage qu’elle mérite.

Il renifle, un bruit de morve, avec le nez bien rouge, le vent glacial lui brûle la peau et il regrette d’avoir foutu en l’air la flasque de rhum.

Désiré ne sait pas se tenir, à table, sur ses deux jambes, avec les autres ;
le corps fourbu par les excès, des ravines violines sous les cils,  il se vautre;
sur tous les plans, les deux genoux plantés dans la neige, comme une prière.
C’est lamentable.

Sous ses yeux vitreux, dont les vaisseaux sont dilatés par les cuites successives, Mortimer s’empare de sa bouteille, aux contours plus acérés que des crocs, pour le renverser, contre lui, les lambeaux sales de son accoutrement servent de levier. Désiré reste médusé, les paupières qui clignent un silence douloureux, lorsque que le crochet des écailles l’enserre, une tendresse brutale, et que la violence de l’abattement des dernières semaines menace de tout foutre en l’air, c’est rassurant de savoir que son orgueil éponge mieux que son foi. Il ébroue la gueule, un grand crac dans les cervicales, et menace de faire déborder la cuve, où macère pêle-mêle : culpabilité, colère et cauchemars, une concoction qui fait des fissures en forme de gouffre dans sa conscience.

C’pas vrai…. Les iris électriques se perdent dans le vide sans qu’il articule mieux qu’un sourire qui fait mal, le menton coincé dans la nuque du caïman. Parce que Désiré, n’est pas très amusé par les adieux mensongers, un crève-cœur. Parce que des deux, Désiré le sait depuis qu’il s’est penché par la fenêtre de l’hosto pour voir son frère chasser les papillons pendant les examens, Mortimer lui survivra, c’est écrit en cursive sur les différents exemplaires de son testament. Parce que ça ne lui va pas d’être un détraqué ramolli, une meilleure copie d’Alexander Chanteloup, si on y réfléchit.

Le fauve grimace encore, un grondement gonfle le torse, et il déchire l’écorce derrière son frère, la corne des griffes dehors et les yeux jaunes, brillants de sauvagerie. Non. J’chiale pas. J’suis malade parce que j’me suis tapé ce temps de merde. Désiré plonge les mains au fond des poches, côtelés faon, pour se débarrasser de la manière pénible dont ses instincts réagissent à la sensation des doigts contre le cuir chevelu, un bol de lait, du feu et il veut bien plonger dans les vapes pour l’éternité.

Il râle, un son fatigué qui se perd dans les sifflements des Monts Hurleurs, et rompt l’étreinte, l’échine écrasée contre le tronc et les coudes appuyés au bord des genoux pliés. Sans déconner. Tu crois que j’les ai prises ? Le coffre s’ouvre sur un rire sans joie, Désiré n’a pas reboutonné un putain de bouton de sa chemise, aucun caractère de réponse à Valeryane, le grand serment de son frère. Il était trop nerveux, avec les sens flingués, et encore le devoir, la peur, d’arriver trop tard. Parce qu’il ne s’est jamais habitué, jamais familiarisé, jamais résolu, à retrouver son frère quelques pieds sous la neiges, trop proche du cercueil. J’vais juste porter ta grosse carcasse d’emmerdeur jusqu’en bas. Avec ta gueule de clodo, t’auras qu’à mendier des clopes au bled.

Désiré se sent éteint.
C’est la fatigue qui lui laisse des escarres dans les idées, moisies d’impasses ressassées, et la lassitude douloureuse qui ronronne sous ses tempes, des bourdonnements affreux, chaque seconde qui le rapproche de la sobriété. T’sais Morty. On est pas des gars biens. Et ça m’a jamais dérangé… Hector, si. Valaeryane, sans doute. Les phalanges s’enfoncent dans le visage, tire la peau comme une toile, et s’imbriquent derrière sa nuque, les coudes en éventail au-dessus des épaules. Il marque une pause, la pomme d’Adam roule, pour absorber l’amer infect des souvenirs. Tu vois le résultat. Un rictus laid déforme les lèvres, les yeux rivés sur un point invisible, dans le patchwork blanc et brun de la clairière où Mortimer s’est échoué.

C’est le bout de le route.
C’est au sommet de la montagne que le vertige frappe, le dénivelé échappe à l’été, là où il s’est hissé, sur les macchabés des autres, des os comme du petit bois pour chauffer son royaume. Mortimer souffle un sourire coutumier, son étreinte ressemble au piège-à-loup, et Désiré frissonne. Ce n’est pas le froid. C’est la solitude, insipide et accablante, sur ses épaules déformées par les quatre-cents coups, en sutures et contusions. Avec les pouces, le puma trace des cercles sur les tempes, à s’en percer les tympans, et chasse le désarroi collant des litres de sirop empoisonnés, tous les bars du manoir son vide.

Il y en a qui réclame la gueule béante ;
Un contre sort, une issue, la langue pendante ;
Désiré, et toute l’eau croupie au fond des entrailles, a la grimace méchante.

Attend d’avoir le genoux par terre pour mendier la pardon de Val et on en reparle…

Il a les yeux noyés par le rhum, plus sombres, et les inflexions de sa voix sont aiguisés de grave. Décharné, c’est une habitude de môme, sa colonne s’érafle dans l’écorce et il n’en a cure, obsédé par le miasme amer de l’impasse, de foutre tout le monde à la porte en un claquement de doigt sinistre. Mortimer a raison. Mortimer a toujours raison. Plus avisé, plus réfléchi, finalement si différent, de Désiré et des grandes symphonies, représentations à ciel ouvert, où c’est toujours une orgie de sang, d’opulence, de lui.

C’est bien le problème.

Et il éclate d’un rire dur.

Fais semblant de pas m’écouter. J’aurais ce que je veux.

Une légion de combattants, sur un ring ou sur la ligne de front,
un empire, des bas-fonds ou étendu à l’île entière en funèbre oraison,
un règne sans partage.

Les yeux se plissent, des tourniquets qui lui soulèvent le cœur, et il se relève dans un sursaut, un pulsion qui éclate en étoiles scintillantes sur son champ de vision.

Maintenant, chacun va gérer sa merde. Fous toi ça dans le crâne Mortimer. Il a envie de fumer. Il regrette d’avoir marché a pas pressés, comme un connard, inquiet, inquiet de quoi ? Le seul boulet attaché à la cheville du caïman, c’est lui. La réciproque est peut-être vrai. Il enroule le bras autour du torse, bras dessus bras dessous, les griffes qui chatouillent sur les côtes, c’est pour ne pas lâcher prise. Les yeux ravivés de la colère familière, plus noire que rouge, il enfonce le pas dans la neige, crissant, pour entamer le retour, la rupture. Ta gueule.

C’est déjà assez insupportable de le sentir, frileux, aux abois.
Le nuage comateux des spiritueux absorbe à grand peine, les charivaris de désarrois qui basculent à chaque pas contre lui, des pupilles tremblantes, attendries des angoisses naissantes et ruminées. Alors, Désiré, fait le grand frère, joue un rôle qui lui sied chaque jour un peu moins, il rit, la gorge déployé et les yeux étincelants de quelque chose de l’ordre de la démence, électrique.

Pour lui dire quoi ? Mêle toi de ton cul connasse ? Le fauve crache un mollard, grumeau vert, dans l’étendue parfaite des cercueils du Mont Hurleur. Les griffes raffermissent  leur poigne, et les cages butent brulement l’une contre l’autre, dans un éclair de douleur qui le réveille des léthargies au goût de bourbon. Dans un effort, il raidit l’échine, ça le grandit, pour reprendre sa place, sa couronne. Elle a dit des trucs de Vale. Genre mon mari niania, j’ai fait un clafouti niania, avec sa manie du passif agressif. Un peu comme maman.

Il essuie son nez pris sur le revers de la manche, plus dégueulasse encore, il s’en fout Désiré. Lui, ce soir, il reprendra les livres de gestion, le travail c’est un sérum qui console. S’il n’a personne, il lui reste son terrible dessein. Désiré est tellement éreinté qu’il ne sent plus la douleur que comme le sentiment d’une chappe de plomb sur les épaules, une sensation nauséeuse enroulée à chaque rotule qu’il détend pour descendre, à pas vif, sans se soucier de la carcasse à demi-endormi du reptile.

Elle va te pardonner.

Parce que sans doute Mortimer lui présentera le repentir pour les mensonges. Parce que sans doute l’amour d’un mariage n’a rien de commun avec les déchirements, les déceptions, père-fils. Désiré lui ne s’excusera auprès de personne, ne regrettera aucun choix, c’est juré, il n’a cassé l’échine ni devant la canne d’Alexander, ni devant le désaveu de sa descendance, Madame Chanteloup ne fera pas exception.

Dédoublé sur la rétine sarcelle, le visage de frère, gercé d’hypothermie, grince une confession plus amère que l’absinthe, la meilleure des médecines, c’est encore l’échec. La sensation cuisante de la défaite, sans la vision opacifiée de poussière et l’accoutrement maculé d’écarlate, ronge le crâne du fauve comme un vers, gras de mauvaise conscience, et il se sent pourri, à la moelle, au trognon, à la putain de dernière molécule ivre qu’il expire.

Le désordre des sens, la joyeuse désharmonie de l’ébriété c’est encore trop peu, pour le rendre moins infernal, il a toujours porté la hargne comme une parure, sur le reflet de la chevalière. Sans hésiter, sans en avoir esquissé la pensée, il décoche un revers, terrible, avec tout le dos des jointures qui vient heurter le cartilage de la pommette, rose comme le cul plein de talc des juste nés.

Et celle-là ?! Tu l’as méritée ?! Désiré, à court de mot, a encore assez de rage pour éructer, les insanités et les nerfs tuméfiés de colère. J’ai des leçons à prendre de personne ! Et certainement pas de toi !

Chanteloup, le nez qui pique, le froid et la moutarde des humeurs, c’est toujours la même chanson de toute manière, assène un coup d’œil assassin à son double. Il a les dents qui se resserrent et s’aiguisent, la révolte qui s’agite, à chaque syllabe détachée de la gueule pleine de fatalisme du caïman. Il en déteste la nostalgie qui suppure, c’est une impression qui se glisse entre les tissus nerveux en échos, pour lui filer une gerbe violente et la vague envie de passer sur le fil de ses crocs tout ce qui sépare son jumeau de la quiétude.

Désiré sent les prémisses de la vrille raccourcir sa patience, comme s’il avait jamais détenu une once de sang-froid, et la frustration corrompre les chagrins en fureur familière, le prélude d’un tempérament ombrageux.

J’abandonne la putain de mauviette qui me parle de clafouti comme d’un oracle. Mon frère n’a rien avoir avec cette sous-race. Désiré se décolle, abruptement, au point que l’équilibre manque de lui échapper, il a les guibolles qui veulent se dérober maintenant qu'il doit tenir sans béquille. La main sur la jointure du coude, Désire brandit son avant-bras, dernière bravade sur le sol piétiné par les deux frères. Il a le regard qui dégueule d’étincelles haineuses, les animaux blessés sont ceux qui mordent le plus fort, et il ajuste les pans du manteau sur l’échine raide, dans un geste empreint de ce semblant de dignité grotesque. C’est exactement ce que j’vais faire. J’ai pas l'temps pour tes conneries.

Et il tourne le dos, ça sonne faux.
Il enjambe la distance, à contre-courant du bon sens, s’assure d’être hors de vue pour courir, le corps mué, regard d’ambre et fourrure de sable, quand chaque foulée vient heurter la terre gelée. Dans un sens, c’est ce qu’il voulait, épargner à Mortimer, le fardeau de choisir. Dans un autre, c’est ce qu’il redoutait : redescendre la montagne, seul.