Les mains frippent le dressing avec ardeur. C’est le défilé d’une miss de la salle de bain au salon. Pose le déhanché contre le miroir, même les fossettes sont de sorti. Elle s’est réveillée sept heure trop tôt. De fait, nuit blanche oblige, Esmée ne s’est pas faite belle. Elle a écorché les rouges a lèvres, étaler la pâte du cosmestique sur les poignées à ressembler à une guerrière de la télévision. Douches, lotions, crèmes, le parfum qu’on asperge avant de frotter sous le savon noir pour mieux recommencer. Juliette, grosse feignasse, n’aurait certainement pas pris autant de pincettes pour son date.

Même pas pour de vrai. Mais ça c’est rassurant.
Aujourd’hui, Esmée est une contrefaçon de l’amour.
Elle a signé par texto, deux cliques, un swip, c’est la recette du coup de foudre moderne.

Esmée, dans le vélouté d’un bustier dont les volants couvre la pudeur des chevilles, est apprêtée. Elle s’est enroulée dans un foulard du même motif. Les fleurs à corolles noires lézardent entre le confetti des paillettes blanches. La ballerine tourne sur elle-même, ose l’écart en y et le tissus plisse comme une promesse. Les cernes ont été éffacées aux sachet de thé camomille et les cils fardés pour cligner comme une biche. Elle a remonté les gants blancs et son courage au-dessus des coudes.

Le Crocochanel noir suspendu par une chaîne aux maillons d’argent, elle a traversé le seuil de la porte. Aujourd’hui, c’est dit, elle en finit avec l’image de bonne sœur. Les ambitions ça se concrétisent. Il faut être dévergondée pour rester à la page. La brune ferme les yeux, expire le nerveux et marche comme une reine dans son accoutrement de jeune première.

De l’autre côté des rails, sur le pas de la porte du plus côté, du plus guindé, de tous les restaurants, Jules est planté. Le fushia est panache et les boucles que la gente féminine s’arrache tombent sur la visage en losange. Jules, elle le connaît depuis toujours et elle retient l’envie de dire et jurer qu’il est beau comme un paon. Elles ne disent pas ça les filles pour ouvrir un rencard. Les mirettes noisettes, elle brillent avec l’intensité d’un cœur terrorisé de plonger dans l’inconnu.

_C’est bien vous Jules ? Navrée, les photos ne correspondent pas trop à la réalité. Elle allonge la paume pour tirer le tissus de la manche du blazer et ne retient même pas l’espiègle des lèvres, après tout la complicité passe avant. Je suis ul-tra stressée. Je cocotte hein ? Le rouge à lèvre il se voit trop ? Et puis, pour faire semblant, faut qu’on parle comme si on se connaissait pas ? Nan, parce que j’ai repéré une de ses méméres dans la navette. Elle creuse les joues, appuie la confidence d'un geste de main équivoque. Le genre mots fléchés niveau platine tu vois ? J’suis sûre que c’est une grosse cougar et on va la capter avec un ado défraîchi à l'intérieur.

Esmée glousse aussi mauvaise que tendre. Le cœur qui tambourine apparemment pas très au fait que tout ça c’est pour du beurre. C’est juste Jules et la carte de l’Archange n’a guère changé en dix ans. Premier, deuxième, troisième, c’est aussi inflexible que les codes de la danse classique. Installée, Esmée est plongée dans la calligraphie ennuyée de la gastronomie. Elle fait semblant parce que la nourriture ça ne l’amuse pas. Ses yeux virevolent sur son partenaire de méfaits, incapable de différencier l’excitation du complot de la confection embarrassante d’un rendez-vous galant.

_Je vais prendre le menu expérience hein. Bon, t’as bientôt fini avec la carte des vins, de toute manière t’es puni. Si t’es ivre, obligé tu vas dire n’importe quoi et mon premier date sera gâché. Elle hausse les sourcils épilés et roule théatralement les yeux. Je veux une histoire légendaire à raconter aux journaux, moi.

Esmée elle s’y croit déjà. Il faut dire qu’une poignée d’admirateurs et quelques contrats avec des marques potables ça a considérablement amélioré le quotidien. L’orgueil est de sorti et ce n’est pas Jules qui la prendra au sérieux pour si peu. Elle exagère la vanité pour couvrir l'anxiété des jambes qu’elle replace inlassablement l’une sous l’autre, sans parvenir à déterminer laquelle mérite d’être appuyée.

Esmée tempère les roulements de son cœur à coup de gestes assurés et noie les salutations sous des rondes de questions et une touche de cancan. La brune mord l’intérieur de ses joues pour s’invectiver à un peu de tenue. Elle cherche les yeux de Jules. La douceur du printemps et l’éclat familier de la complicité, elle y appuie sa farouche détermination d’être à l’image de la parfaite petite copine. La parfaite petite copine ne laisse pas les rides froisser le front d’anxiété, d’ailleurs elle n’a pas le temps de s’inquiéter : elle est amoureuse. La ballerine glousse avec effroi. Elle pose de plat de la main au-dessus des lèvres avec une pudeur réservée sur l’affaire.

_C’est trop tôt. Le baiser c’est le troisième date, j’ai la photo de l’article alors n’essaye pas de m’arnaquer. Tu ne te rends pas compte de la préparation mentale Jules. Elle ricane d’elle-même. Son premier baiser, ce gros boulet qu’elle se traîne à la cheville sans vouloir y renoncer après tant d’années. Elle n’a pas le temps de réfléchir au mouchoir de soie plié en quatre dans le Crocochanel pour essuyer les lèvres trop affriolantes si on en est déjà rendu à parler d’embrassades, que le bras de Jules s’enroule sur le sien. Elle refreine l’impulsion naturelle qui lui dicte de reposer ce bras le long du corps du Palatine. La jeune femme les visualise de l’extérieur. Le couple de la saison au moins, de quoi susciter les ronrons du gratin et mettre un point final à l’idée que la nouvelle starlette du ballet a tout pour finir vieille fille. La question du brun l’a fait pouffer et ses lèvres s’étirent avec malice. Voyons Jules, Maman dirait : pourquoi boire de la piquette quand on dîne avec le millésime ?

Anne-Claire toujours le bon mot pour esquiver les questions sur l’infidélité légendaire d’Emile-René. Il y a le lustre au plafond, le concert des petits pieds du personnel et le tintement du cristal, Esmée est dans son élément. Elle circule sans toucher, observe sans embarrasser, elle a même l’élégance d’un sourire poli pour les patriarches de familles influentes. Les montagnes de codes elles sont écrites dans sa génétique en caractères aussi serrés que les rubans de ses chaussons de danse. Le port de tête est altier alors qu’elle sourit de voir Jules jouer les garçons galants pour elle. A Babel, c’est désuet le charme des rendez-vous. Elle frémit encore d’horreur quand on lui raconte les rencards sur la banquette miteuse d’un fast-food. Les yeux s’attendrissent pour son prince charmant fictif qui n’a rien négligé. Elle passe l’éponge sur le commentaire malicieux et s’attable sans parvenir à être parfaitement à l’aise. La brune ne saurait déterminer si c’est le pour de faux, le pour la première fois, ou tout simplement l’audace de mettre en œuvre un complot inventé à des heures indues et ronds comme des barriques.

Elle retient une moue douteuse. La parfaite petite copine est un peu niaise. Elle croit tout sur parole, ne remettrait pas en cause l’assurance de son Jules quand il dit qu’il s’en tiendra à un seul verre. Les yeux glissent encore sur la carte dans une tentative de meubler pour oublier le trac qui la ronge.

_Ils ont un nouveau pâtissier, notre âge. Ca a fait scandale mais il a le meilleur doigtée de l’île pour réaliser les pâtes feuilletées. La brune vire instantanément cramoisi. Elle a la pointe des oreilles qui la brûle. Pas de sommeil, une bonne couche de stress, sans compter la demi-douzaine d’articles étranges qu’elle s’est enfilé au cours de la semaine dernière pour combler ses lacunes sur l’aspect charnel des relations humaines. Le résultat est décadent de gaffes. Elle avale le plus gracieusement possible un verre de la carafe fraîche pour faire baisser la température interne et saisit la question comme une bouée de sauvetage. Finalement, la danseuse voudrait bien qu’il arrive plus vite l'alcool commandé par le bouclé. Bien sûr, je te largue. Consentement mutuel, mais comme il y en a toujours un qui souffre se sera toi. Comme ça, toi tu cours dans les jupons de Dyo pour qu’elle te console et moi… elle cherche une idée à la hauteur de sa carrière, les prunelles perchées aux angles… j’écris une brève sur la valeur de l’indépendance dans le féminisme. Ca sonne bien ?

Esmée étouffe le rire dans un sourire épanoui jusqu’aux pommettes, ça creuse des fossettes charmantes. Elle laisse ses iris bruns communiquer toute son hilarité à son ami d’enfance. Jules est un ami en or. Il va falloir trouver mieux qu’une peluche XL et des lacets de danse pour honorer cette confiance illimitée qu’elle s’autorise avec lui. La mâchoire retombe en sentant la main masculine recouvrir la sienne. Les esquisses de caresses font tournoyer une myriade d’émotions contradictoires. La gazelle déglutit, absolument tétanisée de ne pas avoir la possibilité de remettre la paume tiède de l’autre côté de la table comme elle a l’habitude de le faire. Dans l’éventail de mièvreries de la parfaite petite copine, la fuite en avant est proscrite. Elle inspire profondément. Endurcie, elle ne redoutera plus les assauts d’un Makto enivré. Ca ne lui fera ni chaud ni froid, les gestes qu’on balade sur elle par erreur.

Les coupes servies, le sourire de Jules apaise les incertitudes qui se bousculent à l’étage. La Caucase l’aime cette nonchalance et souvent lui envie, elle qui a toujours besoin de méthodes et de protocoles pour se sentir légitime dans tous les domaines où elle décide d’exceller. Le couple, le dernier challenge en date, est des plus coriaces. Les yeux s’agrandissent. Ca ne lui avait même pas traversé l’esprit.

_J’en sais rien. On n’est pas au vingtième siècle non plus. Tu ne vas pas t’acheter une ceinture de chasteté alors qu’on fait juste des rencards pour l’instant. Esmée s’empare du verre pour siroter une gorgée et faire passer la gêne de l’évocation de la chose dont la télévision est devenue la seule projection fictive. Elle racle la gorge et plante un regard plus assuré dans les mirettes de Jules. Par contre, le jour où on officialise, là, c’est fini, rien, nada, tu fais un régime d’aventures et tu ne regardes que moi. Empourprée, elle se trouve dramatique mais les romans de son enfance méritent qu’elle leur rende hommage en tant que référence unique de l'Amour. Elle marmonne, les yeux baissés sur la porcelaine immaculée. Et puis, soit quand même un peu sérieux même quand on fait juste des dates, sinon tout le monde va savoir que c’est du flan et… elle adresse un regard timide. Les petites filles ça a toujours des émois précieux, grandies ça ne sait plus en parler sans se sentir vulnérable. J’aurais honte pour de vrai, moi.

Les amuses bouches arrivent à point nommé. Les iris pétillent et ce n’est certainement pas d’appétit. La brune plante le cure dent métallique dans ce qu’elle identifie comme la miniature d’un soufflet au chorizo et tend le bras dans la direction du Palatine.

_J’ai toujours voulu essayer de faire ça. Tu ouvres la bouche ? Les dents brillent d’une espièglerie débordante alors qu’elle approche le gâteau salé des lèvres de son prétendant. Elle camoufle un rire clair dans une deuxième gorgée du cru qui ravit papilles et palais. Les Palatine devraient toujours choisir les vins. Au fait, concernant ta contrepartie, tu voudras qu’on poste des photos sur les réseaux ? Je peux t’identifier sur les cadeaux que tu vas me faire en story.

C’est l’évidence. Quand on est aimée, on est gâtée. Parole de fille unique des richissimes Caucase.

Les petites mains de la ballerine s’emballent alors qu’elle cherche à fuir la voix étranglée de gêne. Elle sort droit d’un film cette réplique. Elle mérite un oscar en tout cas. Esmée, actrice capricieuse à mi-temps, aurait même volontiers applaudi si elle n’en était pas la victime empourprée. Eh bien tu attendras quand même. Le timbre a grimpé dans les aigus sans son consentement et elle s’évente avec les paumes avant que le bras du Palatine ne s’y accrochent. La brune inspire et expire. Ca ne lui ressemble pas de prendre ces choses au sérieux.

Elle était plutôt fière il y a quelque mois de ne pas être sujette aux attractions et à la ribambelles de questions qu’on attache aux sensations. La gazelle scandait fièrement qu’un baiser, c’est la fin d’un conte et qu’elle, elle avait une légende à bâtir.

Une fois embrasée, plus jamais éteinte, Esmée goûte désormais au calvaire révoltant de la moindre étreinte. Pas qu’elle en était friande autrefois, seulement au désagréable, elle peut maintenant superposées des images interdites et un concert de vœux comprimés.

Avant, avant le camping, avant le blond détesté, avant que ne lui revienne en pleine face la triste réalité d’être à moitié animale et, par extension, moitié soumise à ce corps de fille mûre. Elle regarde l’aisance de Jules les mirettes brillantes d’envie. Les flatteries roulent dans sa bouche comme une deuxième langue. Le potier offre un baisemain grâcieux sans qu’à un seul instant ses yeux ne vacillent.

_A-do-ra-ble. Dommage que je ne mange pas de gâteaux. La ballerine l’a dit pour balayer le sujet mais ce n’est vraiment digne du personnage qu’elle s’est inventée, elle ajoute précipitamment. Enfin sauf si c’est toi qui les prépares, bien sûr. Elle inhale le rouge sans y porter les lèvres. Le Palatine ne bronche pas et elle plisse un regard rieur parce qu’il ne le verrait sur le front d’une cause à brandir drapeaux et revendications. Les coudes sur la table, la tête en coupe dans les mains, elle souffle avec espièglerie. Parfait. Tout le monde est d’accord alors. Et ne t’inquiètes pas, je te ferais une super rupture, pas par texto et sans justification pathétique comme les gens font dans la réalité. Vraiment, une fois que ça sera fait, tu me demanderas de ressortir avec moi juste pour revivre le spectacle.

Fille des paillettes, Esmée y connaît un rayon dans la magie et elle se dit que même le tragique ça peut s’habiller avec classe et faire vibrer autre chose que des trémolos dans la voix. Le visage fronce d’ennui en voyant le vin glisser de nouveau sur les parois du verre de son date. Les lèvres pincées pour retenir une série de contestations, la brune retient péniblement une moue boudeuse. La parfaite petite copine, cette grognasse, n’a de toute évidence rien vu venir. La gazelle assène des petits coups de pied sous la table dont la nappe longue camoufle son désaccord.

Malgré son irritation de voir le brun craquer avant même l’arrivée des plats, la jeune femme étale un amusement sincère sur ses lèvres. La commissure de lippes remonte son visage et ses mirettes se parent de candeur. On n’a qu’à dire , la formule magique des jeux d’enfants pour que les vignes deviennent les gradins du publics et les fourmis de gentilles maquilleuses sous ses ordres. On n’a qu’à dire, c’est le brun qui lui a appris et elle a continué de s’en servir pour surmonter les petites déprimes et amuser la galerie.

_Oui excellente idée. Même qu’on n’a qu’à dire que pour chaque semaine sobre ? euh chaste ? … vierge ? … merde.Tu m’as comprise …  Esmée marmonne, rougit, finit par se mordre les joues pour se taire. Bref. Je te donnerai un bon en blanc pour qu’on fasse ce que tu veux. La miss ricane et tend un index faussement savant dans les airs. Sauf avoir d’autres bons en plus parce que, venant de toi, je préfère la jouer sécure.

Les gloussements redoublent alors qu’elle le regarder engloutir la bouchée. Comme quoi, même elle, elle peut faire des trucs de couple sans avoir envie de se saisir de l’extincteur localisé deux tables derrière elle. Elle change momentanément d’avis en voyant que les rôles s’inversent. Et si ses lèvres touchent ses doigts ? Les questions angoissantes pleuvent et elle accroche le regard du brun pour y trouver du courage. Le fard presse ses pommettes et la miss entrouvre timidement la bouche en avançant la mine avec embarras.

Elle acquiesce vivement aux suggestions et murmure au travers d’une expression radieuse.

_J’adore l’idée ! Ca fait une éternité que je n’y suis pas allée, j’ai juste trop hâte ! Esmée place un index sous le menton, lève les yeux pour réfléchir avant de claquer les doigts, certaine d’avoir eu l’illumination. Offre-moi tes poteries ! Comme ça je te ferai de la pub, ça fait d’une pierre deux coups. Les sourcils de la brune se froncent à la mention d’un piano, elle passe une langue ennuyée sur ses lèvres en entendant le Palatine rire fort devant les mets qu’one sert. La danseuse ronchonne avec douceur, les yeux rivés sur le ballet des couverts qui découpent. Si c’est une blague par rapport au piano que j’ai cassé, il y a dix ans,  j’ai déjà dit que j’étais désolée. Elle lâche l’assiette pour s’autoriser un peu vin qui coule dans l’œsophage comme une promesse d’ivresse. C’est vraiment petit, heureusement que je sais déjà les cadeaux que je vais te faire sinon crois-moi que je n’aurais fait aucun effort pour les recherches.

Esmée coule un regard aux courgettes jaunes et vertes fleuris de ricottas qui fleurent bon les épices. Elle dissèque des petits morceaux et étire la bonne humeur aux coins des lèvres. Elle a bien vu qu’il guettait son signal pour entamer. La ballerine, elle est un peu touchée d’être importante comme une fille et pas comme une amie. Même si ça brasse plus de joie puérile que d’émoi, elle est reconnaissante envers son ami d’enfance.

_Je savais que tu avais du succès mais je dois avouer que j’ai affaire à un vrai cador du romantisme… Esmée laisse les yeux papillonner jusqu’à sur la visage de Jules. Un embarras sanguin est irrigué par l’audace aux joues de la ballerine. J’espère qu’une fille aussi inexpérimentée que moi sera à la hauteur de pareil Casanova.

Elle a les yeux qui plissent avec malice. Elle le dit pour s’en convaincre mais surtout pour qu’on lui assure, à elle et sa vanité sensible.

Esmée, les genoux bien entrelacés sous la table, comme ça se fait quand on est une dame, a le cœur qui fait des loopings anxieux. Elle loge le regard dans les iris céruléennes et elle imagine que c’est juste un repas. Elle n’a rien à inventer. Elle est juste avec Jules. Lui, l’ami de toujours, les frasques miels et un tas de photos compromettantes à laisser traîner dans la galerie du cellulaire, ce n’est rien à surmonter. C’est juste de la comédie. Et elle juste, un peu, survoltée d’être conviée pour un rendez-vous galant. La ballerine oublie les regards. Sur scène, il y avait peut-être dit mille yeux sur elle, alors les mirettes d’un ami ça ne doit pas déclencher des cascades de questionnements. La commissure des lèvres s’étire et elle essaye maladroitement d’avoir l’air boudeuse et femme comme ces filles de la télé qui dont des scènes pour pas grand-chose.

_J’aime toujours les madeleines ! une exclamation de fillette parce qu’après tout il l’a connu à l’époque où elle pleurait pour un doudou éventré. Esmée lorgne sur ce visage tendre qui ne l’a jamais trahi, se gonfle de fierté, les pommettes rougies de dire tant d’âneries dès qu’elle aimerait être un peu sérieuse. Pour changer, pour être à la hauteur du papier glacé, ça casserait la routine d’être un peu différente. J’attends de voir ça avec impatience. Ensemble et même séparés, on sera incroyablement beau. Moi, j’en suis persuadée.

Le rictus tord le visage du Palatine de joie malicieuse et elle regarde le sang mélangé au vin dégouliner avant d’être laper. Il a toujours eu cette violence étrange. Esmée ne la voit plus. C’est les années. C’est son manque d’attention. Ce n’est pas digne de la parfaite copine, ni d’une amie de faire comme si. Pourtant, avec lui, son aîné, elle ne saurait faire autrement que d’occulter tout ce qu’il y a de sombre, de ne vouloir le voir qu’au travers de ce qu’il veut bien raconter. C’est souvent drôle et Esmée, elle est sortie d’un moule où, si c’est personnel, c’est déjà oublié.

La miss s’indigne à coup de pied sous le drap épais. Elle, elle ne sort pas avec des poivrots, elle a besoin qu’il reste clair pour poursuivre la mascarade. Les sourcils bien froncées, Esmée oubli la fantaisie d’être une petite amie.

_Parce que tu penses que je ne peux pas faire tout ce que tu fais ? Mon pauvre Jules, si tu savais… Esmée bluffe en roulant les yeux, pétille de provocation dans cette salle bien éclairée, bien apprêtée, elle se dit qu’un mensonge ce n’est trois fois rien. J’ai fait des trucs tellement terrible que j’aurais un score pourri au teste de pureté.

Ca boue jusqu’aux oreilles quand il faut s’échanger des amuse-gueules. Elle voudrait bien prétendre que ce n’est rien. Le rire creux lui pend au nez alors elle se tait, les yeux demi-plissés. Ca va passer. C’est une question de temps après tout. L’embarras c’est synonyme d’inconnu. Après ça s’estompe, ça devient morne et habituel et sûrement que même Jules, de conquête en conquête, il a perdu l’attrait pour ses jeux stupides et les joues brûlés de transgressions enfantines.

Il cisaille l’assiette et elle devine. Elle se tait. Un instant, elle est bouffée de curiosité, de question à la con. Lui aussi, de quelle manière, de fil en aiguille ou de désastre en besoin. Elle a peur et ça l’offusque d’imaginer qu’il puisse souffrir. Ca lui serre dans la gorge et ça la remet à sa place. Les choses, elle les tasse, Esmée. Elle fait disparaître la maladie sous un concert de vie tranquille parce qu’être malade c’est être différent et que tout le monde a toujours envie d’appuyer sur les plaies qui suppurent.

Un peu blême, elle s’oblige à la conversation, cherche à ne pas détourner l’idée fixe qu’ils partagent peut-être une obsession. Esmée n’est pas malade. Esmée a besoin de podium. Esmée ne saurait souffrir d’être un squelette de plus dans les coulisses de l’opéra.

_Les vases c’est pas mal. Je peux y mettre les fleurs après les ballets. Son nez plisse, son front ride. Quoique… Ce n’est pas bizarre que tu m’offres des vases pour avoir les bouquets des autres ? Tu n’es pas du genre jaloux ? Elle-même trie, dépiaute, compte, les ratios caloriques ça la contamine et très vite elle fait un concert de fourchette et couteau sur la porcelaine. Elle a les joues bien rouges d’être responsable et voudrait lui renvoyer dans les dents que ce n’est pas fair-play de dire tout ça. Les épaules qui se haussent et retombent dans un concert d’irritation, la miss grince les yeux rivés sur les bouchées bien disséquées. J’étais tout petite. C’est vraiment injuste de dire des trucs pareils.

Elle observe l’index accusateur avec une fausse moue déçue. Avec Jules, elle ne sait pas tenir les apparences bien longtemps. Ca défile plus vite que quand elle scroll le mur Instardigram. Le rire léger fini par trébucher sur les lèvres, comme si tout ça, c’était du passé et que ce qui date on s’en moque, on a le droit d’en rire haut et fort, parce que le visage rougeaud et pénible du père Palatine c’était quand même un sacré spectacle.

La danseuse pouffe encore plus fort en l’entendant se complimenter.

_Ah oui.Tu ne peux « même pas mentir ». Mais dis donc je devrais te plaindre d’avoir autant de succès en fait. Ou bien être très jalouse et jeter de la vaisselle sur les murs comme les filles cinglées dans les feuilletons. Esmée se marre d’elle-même mais l’espièglerie retombe vite en sentant le doigt de Jules sur son front. Les cils battent et tout à coup la complice de toujours disparaît, elle ne voit que lui, auréolé de l’atmosphère fastueuse de l’Archange. Elle avale la salive et repousse le geste en enfonçant fermement trente-sept calories de verdure et de fromage. J’espère bien qu’ils y croiront. Il faut que ça jase. Elle mastique la bouchée en faisant tourbillonner la fourchette dans les airs. Et bien sûr il faut que personne ne sache la vérité. Tu promets ?

Esmée n’est pas franchement romantique. Esmée préfère les soirées ponctuées de hic. Esmée est affairée par sa carrière et une vie sentimentale pathétique. Les relations en filigranes, et surtout, surtout, sa dernière problématique. L’amour avec trop d’emojie pour le définir.

Ça lui ressemble, les jolies robes, les restaurants où les gens ont la bouche pleine de c’est divin, c’est exquis, ça fond mieux que les cachetons sous la langue, finalement. Esmée, même cadavérique, dans le beau costume de la petite starlette qui veut même la cerise au sommet du gâteau et les œillades prolongées de son date. La gazelle n’oublie pas d’être la contrefaçon charmante de ce qu’il y a de mieux. Les gloussements étirent des rigoles sur ses cordes vocales qu’elle prolonge en moue satisfaite quand il la parodie.

_Bien sûuuur, espèce de goujat. Moi, je ne pleure pas pour n’importe qui maintenant, tu sais. J’ai grandi. Je suis mûre. Je suis même une tête d’affiche. Alors tu peux remballer tout ça ou bien… elle plisse les yeux et les lèvres tordent dans un rictus malicieux. Ou bien, même, je leur dis : Jules c’est le pire coup de la terre, c’est pour ça que je dois m’en défaire.

Théâtralement, la miss écrase la paume écartée sur le plexus avec un soupir exaspéré. L’expression se transforme pour un gloussement qui n’a rien envié à la pureté du cristal et ses yeux jettent des éclairs malicieux sur ce qu’il serait indécent d'appeler frère à présent. Les ballerines ça ne saurait pas seulement connaître le toxique, alors il faut faire avec, se dire qu’en tout point le complot est lumineux.

Et ils rient. Au point d’arracher au morose de la monotonie des habitués des regards envieux, parce qu’après tout, Jules et Esmée rayonnent mieux que l’authentique. Esmée, le poitrail gonflée de fierté, minaude sans pudeur pour les yeux du beau monde, même le genoux coincé dans les phalanges du brun. Prétendre et se parjurer, c’est un peu le chic des bons artistes. Même le cœur tambourinant de négation, Esmée veut jouer dans la cours des grands et tant mieux si ça n’a rien avoir avec les frissons pour Makto.

_Non seulement je vais y survivre, mais je vais même tout vous impressionnez. Elle détend l’index, accusateur, exhibe des dents abimées de carences et de fait violence quand il se penche avec l’air des confidences. La guerre est déclarée contre la porcelaine qui embaume la vapeur des parfums de verdure ébouillantées par le soleil. Les madeleines me vont au teint mais pas la grosse soirée ? Les sourcils froncés et le front veiné d’irritation, la danseuse maugrée avec humeur. Tu crois quoi ? Que je vis dans une boîte ? Elle glousse avec les phalanges pour dissimuler les lèvres. Enfin, c’est presque le cas finalement. Tu verras. Moi, si c’est la fête, je suis la meilleure.

Elle colle les bras sur la nappe, enroule la conviction dans ses iris foncés et fait même le concert des pétillements d’hilarité pour se donner l’assurance d’être légitime. A s’éclater la gueule comme n’importe qui, se déhancher comme une poignet et même, avoir dans son entourage la dénomination de petit-ami. La Caucase, quitte à faire semblant, ne veut rater aucune tranche de la vie délurée que Jules semble murmurer.

Les pommettes s’empourprent. La confiance n’a cure des fréquentations. Alors Esmée est un peu perdue. Perd le fil de ce qu’on appelle factice. Esmée, dont les yeux font des revers à renfort de cils, se demande jusqu’où vont les amours dénaturés. S’il est bien sage de s’apprêter comme un reine, pour le destin d’une rupture saturée de ce n’était vraiment pas la peine. Elle inspire fort. Les idées ça se bousculent trop vite quand on a le gosier plein de vin.

_C’est dommage. Les garçons jaloux c’est sexy. Je l’ai lu dans la rubrique love d’un magazine.

Elle roule les yeux dans les orbites en soufflant fort la conviction que la presse, même démocratisée en publication de deux cent cinquante caractères, est la voix de la vérité. Ses épaules s’engourdissent quand il plonge ses mains dans les siennes. Le charivari des audaces, c’est un genre d'intimité interdit quand on est, sans se forcer, profondément en bisbille avec le superflu des contacts physiques.

_Je.. Je… Je ! Je n’ai pas besoin de ça pour savoir que tu es indispensable. Après tout, l’amitié ça se jure sous les vignes Palatine, avec les auriculaires croisés et le regard farouche. La trahison, paraît-il, que ça n’a rien à voir avec le fils Palatine. Esmée défait les doigts, cramoisies d’un baiser inattendu, pour mieux se rembrunir, la truffe plissée de dédain. Ah ouais ? Mes robes ne sont pas assez bien pour toi ? Un mot de plus et je me ramène en maillot de bain la prochaine fois.

La gazelle darde un regard chargé d’insolence sur lui.
Esmée, le courage c’est souvent de la provocation. Ça veut toujours s'approprier les codes des femmes mûres et faire comme si c’était le plus naturel du monde. Avec application, la miss se replonge dans le ballet de l’argenterie et marmonne l’air affecté.

_Vraiment Jules. Tous les garçons sont comme ça ? Parce que moi. Elle mâche méticuleusement la bouché verte et jaune avant de reprendre. Parce que moi, vraiment, je ne changerai jamais pour un garçon. Ja-mais.

Elle articule soigneusement avec l’orgueil des gamines qui ne connaissent rien des écueils de l’amour.