Faïr, l’âme en perdition, a marché longtempslongtempslongtemps.
Il y a déjà la nuit, mais pas la lune, ça met comme de l’obscurité dans le noir, le ton sur ton d’un trou noir. Les mirettes de bête ont séché avec le vent qui mord la chair. La clarté est abruptement déchirée dans la vision nocture et les tremblements de tonnerre dans l’ossature ne s’arrêtent plus. L’armée des spectres à ses trousses a charrié une nausée incomphrénsible de sensations en provenance de toutes les chronologies. Le glacial du ressac. La candeur des jeux d'enfant. Le fiévreux des baisers. L'incendie des corps noués. Le ressac de la mémoire décousue l’a rendu pantelant et si épuisé que les racines ont crevé sa course de chutes.

Les pattes enfoncées dans la terre domestiquée des vignes, la souffrance a reculé. Les bénédictions sont au bord de chaque brin d’herbe. Il faut plonger la gueule dans le raisin fermenté pour diluer les raideurs du corps. Oublioublioubli, les belles noyades lie de vin sont le sérum de plus d’un. Accostés au comptoir de bois avec le bedaine pressée contre la ceinture ou bien le corps en étoile à même le carrelage pour compter les mouches au plafond, les ivrognes sont souvent enroués de quelques regrets mais jamais bien sûr de se rappeler lesquels.

Ouiouioui. C’est un bon présage d’être ici.
Il pense pourvu que ça déborde de crus gouleyants, assez pour laver les enfers, comme ça le sort de chagrin va s’enfuir par l’aviné de l’haleine.

Faïr glapit la bonne humeur et arrache une grappe verte. Les griffes trouent la peau des fruits et l’aspergent de jus comme un cochon barbouillé de confiture. Les poils réduisent, l’échine s’étire et il est nu comme un vers, paré à festoyer avec un goût qui lui paraît trop âpre dans la gueule. La voix grave traîne dans les oreilles sourdes de sa silhouette de garçon et il a le cou qui tord. L’homme est bien campé et la brise transporte le tabac froid sur sa truffe avec la familiarité d'un déjà-vu.

Le rouquin s’esclaffe, cabrioles claires de poumons déjà agités par autre chose que les soubresauts de la peine.

_Ce serait bien con d’avoir mis un panneau, la nuit ça ne se lit pas bien. Le rouquin l’a reconnu cette voix un peu traînante et cette peau qui sent bon les excès. Il en est un visiteur réjouit des nuits et des jours de la silhouette solide qui le domine de deux caboches facile. Il arrache la vigne pour s’en bricoler un pagne maladroit et marche la carcasse fléchit d’impatience. La lumière au bout du tunnel s’appelle. Augustin. Comme c’est bien de te voir là. J’aurais du penser quand j’ai vu le raisin. Il est mauvais aujourd’hui. C’est le soleil qui ne pleut pas assez fort ?

Les mirettes clignent pour défaire les ténébres, la lumière et l’amant découpé entre les deux. Il frotte le collant sur les cils et il a l'épiderme surpiqué d'être gelé. Les vertèbres se secouent comme les branchages des saules. Le chagrin a vampirisé toute sa force et il a du racler parce qu’il n’y avait pas grand chose au départ. Le coton dans les cannes, Faïr fait du fracas en enjambant les allées plutôt que de les contourner, dévoré d’impatience.

_Augustin. On m’a jeté un maléfice terrible. Il faudrait qu’on trouve les bouteilles, qu’on les ouvre et qu’on me remplisse jusqu'à ce qu’il me déborde par le nez. Il enroule les bras autour du brun, plaque la peau polaire contre l'étuve. Les phalanges viennent chercher le brûlant sous la chemise à en défaire la flanelle bien rangée dans le calbute. Faïr inspire le remède tiède pour soigner son corps fourbu, mue par l’instinct simple de ne pas crever l’hypothermie. J’ai froid Augustin. Aime-moi ce soir quand je me serai empoisonné d’autre chose que le chagrin.

Il est tout écorché Faïr.
Les globes sont pochés, la plante des pieds ébréchée, et son timbre irrité de dissonnant.
Le chagrin a planté ses crocs partout dans l’âme du rouquin et y a laissé du venin sirupeux plus amer que les cépages verts. Le poison instigué dans les valves cardiquaques s’est finalement condesé en orage lourd au fond du crâne. La migraine le tance comme le balancier des pendules et lui donne l’envie d’abréger et la course et l’éveil. Auguste, le bon augure, aura bien quelques tendresses à appliquer en baume sur toutes ces plaies invisibles qui font des ravages à la surface du corps.

Le naufragé de pénibles passions rampe à sa manière dans le sable chaud d’un autre corps. Il enfouit le visage, la peur, les doigts, les relents de mémoire en expirant un soulagement chaud par le nez. Il va poser le fardeau d’être éprouvé là. Le nicher sur le plexus où il peut coller la tête et laisser l’étreinte délasser les nœuds qu’il a cumulé jusqu’aux cervicales.

_Ah Augustin. Me fous pas le trouille. J’espère qu’on n’en meurt pas d’un chagrin. C’est trop douloureux comme façon de rejoindre Haklyone. Je ne veux pas partir en martyr. Ils seraient capable de me faire un double de pierre à moi qui ait brulé toute la vie. Il pouffe avec le nez bien écrasé sur les cervicales. Faïr laisse le lèvres faire fleurir de l’écarlate sur les pommettes et des torrents d’envie dans les reins. Il devient le pantin docile des protocoles du brun dont les effleurements deviennent un courant d’instructions plus chaleureux que ceux qui criblent sa peau de granulés. Il met les vêtements contre ses narines. Le parfum mâle comme un doudou qu’on chérit pour oublier les terreurs noctunes. Lentement, Faïr consent à s’habiller, s’emmêle dans l'obscurité et finit par se retrouver avec les coutures du mauvais côté. Peu importe après tout. Il jette les mains en l’air, le sourire et quelques degrés retrouvés. Tu peux me servir de la piquette même. Je passerai l’œil dans le goulot pour en récurer la dernière goutte.

Faïr ne désire plus que boire, et pourvu que ça s’inonde dans le gosier, imprègne tout de la joie factice du soluble. Il a la carlingue qui fait tellement de gémissements que sans Auguste il s’écraserait sans prévenir pour se noyer dans un sommeil opaque plutôt que dans le cul d’une bouteille. Le mordoré des iris s’ancre dans la blancheur des sourires et des chuchotis qui rappellent les cabanes de draps qu’on fait la nuit. Il en tombe sous le charme de cette ligne singulière, peut-être même avant qu’on ne fasse sauter le deuxième bouchon. Ca a du lui crever le plexus de pleins de souhaits inavouables, la première fois comme ce soir.

A petits pas dans des couloirs égayés des esquisses de marmots, ils progressent. Faïr touche la craie grasse des dessins avec les phalanges pour en ressentir la texture consistante. Ca lui laisse des pigments au bout de l’index, lui donne envie de se faire un maquillage magique, pour repousser la malin loin de lui.

La fatigue des pleurs lui tabasse encore la tête et c’est hagard  qu’il découvre les pans de murs où Auguste allume des ribambelles de lucioles. Les petits yeux dorés examinent la peluche. Il en a vu des pareilles dans la fête mais il n’a pas osé demander à Yolène de tirer à la carabine pour lui.

Yolèneyolèneyolène.
La torpille surgit dans un éclair de douleur inattendue comme les éclats du verre brisé quand on marche soûl dans les bars. Il ébroue l'échine pour en faire sortir les images qui sont devenues corrosives. Le cru roule sur le sol et c’est assez pour le convaincre que ce soir au moins la crypte qu’on appelle cave lui donne raison.

_Ca fait moins de vaiselle, c’est mieux je trouve. Le bouchon de liège défait, Faïr y accolle les lèvres, nuque en arrière pour tirer une longue rasade. La descente magistrale d’un corps tassé de soleil est bien méritée. L’épais du bordeaux vient baigner tout le palais et mêmes les molaires, à arrondir l’arc de la langue et bientôt teintera ses perceptions d’une violence des sens confuse, à oublier même son nom. Le rouquin appuie le corps en tailleur à l’angle du matelas avec les épaules affaissées de réconfort. La bouteille passe dans les paumes de l’autre et il éructe le gaz cumulé de s'être désaltéré comme un sauvage en se frappant le torse. Eh bien. Le rouquin cherche les mots et l’ordre diffus de ce qui s’est produit. C’était d’abord le cœur … ? Il appuie avec l’index entre les pectoraux avant de se rependre. D’abord ! D’abord une bruine tropicales sur les joues, là, par là, il doit y en avoir encore, c’est tout séché je le sens. Il frotte ses pouces au niveau des tatouages en hochant vivement le menton. Puis ça a contaminé un peu dans le désordre jusqu’à arriver au cerveau. Faïr éclate d’un rire étouffé en jetant en regard espiègle à Augustin. Qui aurait cru qu’il y en avait un, hein ? Et là comme le jouet où on voit les images qui défilent tu vois, la petite prêtresse partout, et tout qui va bien dans le mini-films mais à chaque fois un truc lancinant là dedans. Les paumes reviennent sur la cage thoracique. Il mime avec animation les effets du sort dont il a été victime peu soucieux de savoir la raison, souhaiterait surtout y trouver le sérum. Il fronce les sourcils qui plissent ce front d’un doute étiré par le récit presque cohérent. Son regard se fiche dans celui du border avec une pointe d’interrogation et le rictus qui tord une facétie à la commissure des lèvres. Tu crois que ça va sortir par les oreilles ?

Les paumes tendues devant il les plies rapidement pour demander à la boisson de revenir. Il a bien l’intention de s’engourdir et même se laisser ravir tout la lucidité par le déluge des fermentations. Il triture le col du t-shirt pour approcher le tissus de son nez, avoir un peu d’Augustin dans les poumons pour compenser le désir de s’y blottir. Il jette les yeux un peu partout mais revient toujours sur le brun comme les papillons vers les flammes. Il lâpe ses lèvres mauves de vinasse et adresse sa dernière source de superstition.

_Et… Je crois que… peut-être que... Toutes les prêtresses n’ont pas de pouvoir. Elles sont… Comme toi et moi, en fait.

Faïr dépité par cette persective, baisse le museau sur la parure de lit.

Le désordre est art de vivre quand on a conçu son foyer pour ouvrir le frigo avec les orteils depuis le hamac. Il en partout des joyeux tohu-bohus, des tubes de peinture sur les murs aux concerts incessants de sa gorge. Dans le vrac de son âme, il en a dispersé mille des bordels affriolants de regards intenses, de courbes désirables et de parfums langoureux. La pagaille lui tient mieux compagnie que le travail.
Le sort est un remous lisse et une note sourde à son capharnaüm intérieur.
Ca l’a mis perplexe à jeter ses organes en débandade désorganisée.
Il y met de la conviction dans ses longues gorgées pour jeter de l’huile sur le foyer incandescent de ses envies et évaporer le lac sans fond où il a cru perdre pied.

Augustin éternue des particules pourpres en projections plurielles sur le lit et la peau laiteuse du rouquin. Il regarde ses petons emmêlés comme les Indiens, nus. C’est rarement autrement et il a les sourcils qui froncent en marmonnant que des souliers il n’en porte pas. Les iris mordorées pétillent. Le triomphe danse sur ses lèvres quand la langue menace une grimace puérile. Il ramasse toute la carcasse, le torse un peu bombé.

_Tu vois. Étrange non ? Si ce n’est pas de la magie noire qu’on m’a jeté quelque part dans la poitrine, je veux bien marcher les yeux fermés sur des charbons ardents. Faïr oublie vite qu’il est un peu fier d’être arrivé à cette conclusion bien avant le brun lorsque ce dernier se glisse comme un soupir sur lui. Il y a les souffles des narines qui se touchent et les pommettes du panda qui rougissent. Le crescendo part dans le plexus et il boit encore pour attiser la sensation, griller les terminaisons nerveuses et aiguiser la volupté. Il ricane doucement en détachant la bouteille des lippes et en articulant avec les yeux qui louchent sur les angles des maxillaires. Je ne sais pas ce que c’est les kaléido. Le nom est joli. Mais c’est quand même beaucoup de syllabes à retenir pour un manège à images. Ses lippes se tendent dans un sourire paisible de sentir doucement l’alcool embrumé l’atmosphère d’un grésillement moins désagréable que les criquets l’été. Les pupilles s’étrécissent et il lâche un glapissement affolé en attrapant fiévreusement le bras de l’autre. Des jours ? tu veux dire que quand le soleil va remonter, il y aura encore du venin partout dans mon sang ? c’est de la sorcellerie humaine à ce niveau. Peut-être il consultera tantine. Elle qui sait comment être amouraché ça peut former des chaînes sur les chevilles. Faïr glousse parce que la ville ça ne lui inspire rien. Le béton et les gens pressés qui se tassent sur des trottoirs trop petits en se bousculant l’air patibulaire, c’est infernal. Ah oui, au pire alors hein.

Faïr lâche prise avec les doigts qui fourmillent entre les draps à défaut de fourrager la crinière ébène. Il se tient bien, ne tient pas pour acquis l’esquisse de la nuit. Il veut juste se distraire dans les abysses du vin et peut-être sur les lèvres d’un amant. L’ivresse escalade les étages et il se marre avec les dents dehors pour que ça résonne un peu trop fort. Il gaine les muscles pour être sur le dos et regarder Augustin d’en bas. Le corps échevelés et les moues toujours miels font des caresses sous les parois lisses de sa caboche. Le rouquin plante les incisives dans la chair des lippes et les yeux assombrit il murmure avec le suave des secrets.

_Peut-être que tu en as aussi des pouvoirs. On ne peut pas vraiment savoir avant de s’en être servi.

La magie il l’a vu dans l’éclosion d’une fleur, la métamorphose d’une chenille et les pluies d’étoiles. Le mystique partout vient réclamer sa part. Le monde est juste borgne, sourd et bâillonné, exprès pour ne plus s’en apercevoir. Le crâne lové, Faïr inspire à en avoir la respiration qui se bloque cette odeur pénétrante qui l’enivre mieux que les crus. Le cœur bat plus fort et son visage brûlant à retrouver toute la couleur qu’il y manquait. Il fixe le stellaire artificiel collé sur le plafond vers lequel les paumes d’Augustin dirigent des constellations. Avide, Faïr réclamerait bien qu’on lui raconte pourquoi les avoir mis sur la cloison quand on peut enjamber le velux pour les voir depuis le toit. Le panda pouffe à nouveau que l’étrange expression l’inquiète presque. Ses avants bras repoussent le matelas pour hisser le plexus aux oreilles de l’autre.

_Écoute, un peu, comme ça bat fort d’être tout prêt. Ca te paraît cassé toi ? Il serait bien ennuyé d’avoir des débris de céramique là où il trouve toute sa passion pour l’instant présent. Faïr, ça lui ferait peur d’avoir des éclats effilés comme des couteaux qui lui sortent de la jugulaire quand il chantonne le quantique sous la douche. L’or emprisonné dans les iris olive, le rouquin sent les idées défaillir et des trémolos rauque dans les rires qui percutent ses cordes vocales. C’est con. J’ai tout laissé dans mon froc. La petite prêtresse va voyager voir les étoiles toute seule, il faut croire.

Il ronronne des cliquetis et allonge les phalanges dans la tignasse pour en démêler les boucles et y enfoncer le cuir. Les mirettes dévorent le souffle lent, l’éparpillement sur la peau des mèches qu’il enroule dans les doigts doucement. Faïr aspire la beauté sous toute ses formes si tôt qu’elle picore ses sensations. Le poids sur lui est exaltant, fait osciller les instincts douloureux de se rapproche. Il aime Faïr se sentir sous le joug. Il a les cils qui font des ballets et la salive qui manque un peu, les lippes entrouvertes. Il ne dit plus rien mais ça se lit comme un livre ouvert, les reflets sur la pupille qui s’animent dangereusement.

Ouiouioui. La nuit sera bien assez pour écraser la mélancolie.
Il pense si ce n’est plus de vin que je déborde, qu’il s’agit d’Augustin, c’est un sourire du destin.

Il agrippe doucement les ongles dans les avant-bras sans laisser de marque. Le bourdonnement des sens devient cacophonie familière. La sève remonte les hanches à en cambre l’échine et miroite l’insolence dans l’éclat des canines et le lascif des iris.

Les courbes des lèvres ça n’en finit plus de s’articuler en une euphorisée grisée.
L’insouciance exquise se consomme avec la même avidité que la vinasse.
Les paumes dans les airs sont les arabesques plus belles que les prières.
Faïr collecte les gommettes des fragments de perception exacerbée, pour en réaliser un collage unique où s’enchevêtrent rires, plaisirs, soupirs, des flacons d’élixir nommé désir. L’espiègle lui saute sur les traits parce que les clopes ça se logent au coin du bec et pas entre les jointures des orteils. Chaque instant décolle le miasme douloureux du fond de l’estomac. Le boisson a détaché les ventouses pour que le radieux d’Augustin en balaye le pénible. Les feuilles de vignes sont dotées de propriétés prodigieuses. Faïr nouera une couronne pour se protéger des affres d’un chagrin. S’il ne se souvient plus comment on tresse, il inventera une parure de nœuds papillon.

Les mirettes observent avec attention le kaléido imaginaire depuis lequel on distingue l’œil du border. Faïr y tombe la tête de l’autre côté pour jouer à cligner les cils. Augustinaugustinaugustin. Il ne disparaît pas de l’outils de clichés, Faïr préfère cette contrefaçon où il n’y a que son amant et pas de dispute avec d’autres images. Le masque est brique sur les pommettes et le museau, fait un relief à la joie de vivre. Le rouquin laisse leurs rires s’entrechoquer mieux que les timbales de batterie. Il vient comprimer la poitrine dans la caboche brune. Les respiration se désordonnent quand des phalanges creusent sa nuque à y faire germer des frissons audacieux jusqu’à la pointe des arpions. Il a le crâne qui s’anesthésie de caresses et les réclamations des pores haletants de sa peau prennent le pas sur l’esquisse d’un discourt cohérent.

_Ouiouioui. Je te crois mille fois sous cette forme et l’autre.

La dévotion attache un vœu dans le murmure écrasé de rauque et le baiser allume une étincelle dans la colonne qui s’arque avec ardeur. Le textile fond comme neige au soleil, bouleversé par les prémisses d’une fournaise. Les souffles tièdes forment la maille épaisse d’un tricot de corps qui charrie le brûlant de baisers que Faïr enfièvre de précipitation avec les dents qui claquent contre les autres, propagent des vibrations violentes à travers tous les os. Les ongles d’Augustin à l’arrière du cou écorchent un râle étouffé le long de la jugulaire dur roux.

Il plonge les mains sur les côtes, glisse au bassin pour en tirer la chair sur la sienne quand sa nuque cambre sous la sensations des aspirations plus mûres que les vignes qui s’y ancrent. Calciné de sensations, Faïr oublie même l’articulation des quantiques et s’accrochent aux lèvres comme la dernière source d’eau claire sur Terre. Les paumes escaladent en sens inverse pour accrocher les boucles par poignées, tirer avec lenteur jusqu’à pouvoir contempler la gorge granulée d’excitation et exposée à la vue de ses appétits. Il y fait pleuvoir des lippes écrasées avec la pointe de la langue qui parfois chatouille l’épiderme moite. Faïr pince avec les dents enfermé dans l’épaisseur des lèvres un peu partout la peau fine sur les clavicules. Les vibrations dans les doigts soulèvent un chaotique dans la poitrine et ses jambes s’imbriquent dans celles de l’autre pour s’engloutir toujours plus, réduire le fil de ses pensées à la seule pression d’Augustin partout sur lui.

Le corps se décale et les prunelles de Faïr s’agrandissent d’interdit comme on voit le gâteau de crème s’éloigner quand on s’est juste léché les doigts. Tous les pores sont hérissés et luisant de lubrique, il appuie le mordoré dans le vert avec une voix aggravée des dégâts d’un prélude prometteur.

_Mais… Je crois… Faïr halète avec un sourire terrible. Je crois Augustin que je ne connais pas assez de mots pour dire tout ce que je veux que tu me fasses… Je crois… Les mains attrapent le visage en coupe, le corps à califourchon sur le bassin du brun et il colle leur front pour que  les yeux s’aimantent, que les respirations forment la même confusion tiède. Je crois que c’est une histoire qui ne commence pas par il était une fois mais plutôt par… Avec les auriculaires et annulaires il redresse le menton vers ses lèvres… Ils se regardèrent.

Faïr épouse la bouche, le feux d’artifices du trépas de la raison sous le tison rude de la passion, ça se tire en grande pompe dans la voie lactée des voluptés. Les ischio se contractent pour s’harponner plus fermement dans les hanches. Les doigts déballent un concert de frénésie dans le cuir chevelu alors qu’il boit à même les lèvres une ébriété de luxure. Il redresse le torse pour regarder et gorger les papilles de la vision du corps défait et rougi dont chaque respiration lourde traverse ses cuisses d’un chuchotis d’électricité. Il laisse la paume gauche lisser la peau du visage, les ongles crisser les cheveux vers l’arrière pour en dégager les traits. L’index se balade sur la l’aspérité blanche de la cicatrice parce qu’ils portent tous les deux une fêlure fière sous les globes. Il vient presser doucement le pouce sur la lèvre inférieure, savoure-la ta texture gonflée des baisers. Faïr exhale la satiété la vision par la bouche, les iris hypnotisées, les palpitations en friche dans son thorax.

_Qu’est-ce que t’es beau Augustin. C’est la terre fermentée ça t’as rendu aussi enivrant que toutes les bouteilles réunies de la petite crypte sous ta maison. Il plonge sur le corps, vient parlé le nez dans l’oreille de l’autre avec les bords du sourire pressés sur le cartilage. J’en ai de la chance d’avoir tout un cru à boire.

Faïr force son corps contre lui à l’horizontale, l’index vient tracer l’horizon du profil. Il franchit l’escalier des côtes, cueille le granulé du bassin tire sur l’élastique du boxer pour l’agrandir. Les paupières close, les lèvres mouillées pour enfouir des embrassades mutines du lobe à la naissance des épaules.