Esmée a susurré le mot de passe dans le combiné de l’interphone après avoir déclipsé les trois premiers boutons d’un chemisier en satin crémeux. Le blush et le fard se disputent une nervosité de première sur les pommettes et la hauteur des patins n'arrange rien à l’équilibre cardiaque de se savoir mater comme la petite nouvelle. Le surnom que personne veut et surtout pas Esmée. Les arrivistes ont les proba contre eux, attirent la rivalité de leurs pairs et l’envie des plus expérimentés, en bout de carrière s'il faut être cash.

Le patchwork des flaques brillantes d’excès collent à la semelle des échasses dans des bruits de succion enseveli sous le concert des basses violentes. Ce soir, Esmée dispute un nouveau match avec la célébrité, pour pas être une diva de pacotille mais une diva authentique avec la traîne des péchés interdits et des scandales à faire rougir même Monsieur Dresdell.

Ce soir, elle parle avec Sandy qui possède un avis remarquablement détaillé sur la dernière chirurgie de Pam. Ce soir, elle rit à plein poumons aux anecdotes de Jim sur la taille de son sexe. Ce soir, elle ne prend pas un air pincé quand les gens reviennent des chiottes en reniflant les yeux révulsés. Non. Ce soir, Esmée Caucase a tellement à perdre qu’elle élargit le sourire de quelques centimètres quand on lui parle de son cul et repasse un trait de rouge à lèvre lorsqu'il faut rappeler son prénom.

Les crocs brillants, ils sont beaux, la vingtaine et quelques types libidineux qui promènent des potiches plastifiées qui gloussent d’une manière presque artistique. La ballerine tire sur le mini-short liberty, de nouveau en retrait et pas franchement désireuse de rappeler à Sandy qu’elles doivent prendre un rail. Trouver refuge sur le trône était une idée déplorable, le corps d’une figure publique escaladé sur la porcelaine de la baignoire, dans le décor des cadavres de bouteille, arrache un cri d'orfraie à la brune qui plaque vivement les doigts sur le o parfait des lippes peintes.

A la hâte, la gazelle prend quelques clichés de ce cher Gordon, il s'agit de ne pas de perdre une goutte de la déchéance intimidante du gratin et, surtout, laisser un témoignage à Galatée, au cas où elle finirait dans un état similaire. Juste au cas où. La voix nasillarde de Sandy provoque un sursaut craintif et elle détale en sens inverse, peut-être que Jim aura une autre romance salace excluant toute trace de poudreuse de son avenir.

A Caspian
Je flippe à mort, impossible de pisser avec ça qui me regarde. Viens m'chercher. Aled.

Avec le talon, Caucase bat la mesure d’une anxiété maligne en reluquant la partie de strip poker qu’elle a généreusement offert d’arbitrer. Il faut dire que Jim, à défaut d’avoir la capacité de s'intéresser à autre chose que sa queue, est outragreusement beau. Simple constat. Les cils d'Esmée papillonnent sur la lampe à lave rétro, la manucure stylisée de lettres gothiques de Sandy et fatalement la morphologie digne d’une place au musée du perdant aux cartes.

Esmée s’évente d’une main, extirpe le téléphone vibrant de l’autre. De la distraction, parfait, le sourire s’éteint à demi en constatant que ce n’est pas Galaté ou Alexis mais Caspian qui arrive. Son index a définitivement rippé et la voilà en plein conflit interne sur l’humiliation de l’avouer, son désir de foutre le camp et quelque chose de plus ténu. Cet indescriptible ronronnement interne qu’on accourt à son chevet, un peu comme dans un conte, qui flatte dangereusement un orgueil de miss.

L’échange acidulé des caractères monopolise son attention et ses risettes, les genoux tassés contre le sofa et un dédain inévitable pour les clins d'œil lubriques de Jim, qui confond fausse inaccessibilité et sincère malaise de la part de la brune.

L’arbitrage de la partie n’est plus requis depuis que Sandy a débarqué avec un gobelet vermillon et la promesse d’un grand voyage. Pas dupe pour un sous, il faut dire que c’est à peine si elle a trempé les lèvres dans le mojito servi deux heures plus tôt, Esmée fait durer la conversation pour rester à quai. Du moins, autant que possible puisque Sandy a vraisemblablement abandonné l’idée de garder la moindre cohérence entre son envie de se taper Gordon, le récit par le menu de la découverte de ses règles et, visiblement, un complexe d’Oedipe dont son psychanalyste n’a rien su faire.

La rouquine interrompt un énième bond conversationnel pour s’exclamer, les yeux illuminés, on fait pipi !. Et Esmée répond par l’affirmative parce que sa vessie est sans doute la seule constante de cette soirée depuis qu’elle a lâchement abandonné le cadavre de Gordon à la salle de bain. Après avoir respectueusement mais fermement décliné la proposition de Jim de les accompagner, la miss détache de nouveau sa silhouette de la banquette en esquivant les débris vivants ou non qui jonchent le sol.

En noir, l’air aussi perdu qu’un lapin de six semaine et pourtant bien réel, Makto. Ses mèches blondes, encore humides, et l’infini des ses iris sombres se tient près de l’encadrement des latrines. Esmée prépare sa meilleure entrée en scène, la gorge sèche de l’apercevoir en chair et en os et non à travers sa messagerie, seulement Sandy n’est pas de cet avis et lui grille honteusement le premier mot.

O.M.G. Quel cutiiie. Sans gêne, et ça c’est sûrement grâce aux lignes, Sandy vient claquer deux baisers sonores sans les lèvres de chaque côté du visage du milicien et un clignement de biche avec le mascara un chouille dégoulinant. Tiens, Eloïse. T’es pas la petite nouvelle finalement. T’as de la bile à te faire, la concurrence est rude cette saison.

La ballerine tousse un rire qui fait rouler ses yeux et vire, avec délicatesse, Sandy du tableau pour rattraper la manche du blond.

Esmée. Esmée pas Eloïse. C’est Caspian Matkovic et, rien avoir avec la concu, il est flic. Le sourire frontal, aussi éclatant que crispé, Esmée enfonce le bout des ongles dans la manche du blond. Ca va Makto ? Tu avais un truc urgent de prévu non ? Il faut pas trop qu’on traîne. Hein ?

Il y avait quelque chose de l’ordre de l’audace dans l’insolence de s’imaginer que Caspian allait devenir l’homme de la situation en l’arrachant à l’univers infernal des coulisses de la célébrité connue trop tôt et trop clinquante. Son sourire disparaît et la brune mord l’intérieur de ses joues en retenant un soupir exaspéré. Pas besoin d’en faire des caisses puisqu’ils ne restent pas. Puisqu’ils vont s’en aller très vite et sans faire d’esclandre. C’est le plan. Facile. Deux étapes. Caspian : l’excuse ; la porte : une sortie élégante.

La mine du plus-tout-à-fait némésis se pare d’une expression de joie dangereuse qui sous-entend déjà trop d’accrocs à la réflexion huilée de bon sens d’Esmée. Les mirettes avelines et les joues gonflent comme des baudruches alors qu’elle essaye misérablement d’écraser le pied du milicien, sans succès, les talons ne lui ont jamais réussi. S’il y en a une qui ne s’aperçoit de rien et monte un nouveau palier d’enthousiasme c’est Sandy, ses yeux déçues se rallument d’une lueur enjouée.

Tu vois même ton mec le dis Moïse. Restez ! Le poing se referme instinctivement et la ballerine camoufle le saut d’humeur en toussant doucement dessus, l’air figée dans le masque radieux qu’on attend d’elle. Esmée. C’est Esmée mon prénom. Et non c’est pas vraiment mon mec, Sandrine. Oeillade noire, le menton levé pour communiquer toute son irritation par ligne directe au miliciens maintenant qu’elle est bâillonnée par la peur maladive de faire un écart et anéantir sa carrière. Oui, oui. Mais je ne veux surtout pas te mettre dans l’embarras Caspian. Je ne vais pas faire de caprice alors que tu as besoin de moi pour cette affaire urgente.

L’articulation est aussi pointilleuse que le sourire élargit de panique et accablement mêlés. La ballerine prie pour qu’il comprenne le double-sens de ses paroles, bien que la tourmenter semble une tentation beaucoup trop grande pour Makto. L’étreinte sécurisante se détache et laisse un froid qu’Esmée n’aurait pas soupçonné lorsque le blond valse jusqu’à Sandy, et ses éclats mièvres, son attention déjà entièrement détourné de Gordon. Dans un sens, Esmée peut comprendre que la nécrophilie ne soit pas la tasse thé de la fille Miller, aussi délurée soit-elle. Furieuse, la gazelle plante les incisives dans les lèvres pour retenir le cri de frustration interne avant de se rabattre sur le bouton de la sacoche en cuir noir Perruci qui s’ouvre dans un craquement sonore.

Quelle grandeur d’âme Makto. Le sarcasme est péniblement contenu et elle en vient à remercier l’assemblée d’être trop déchirée pour s’en rendre compte. Esmée inspire une goulée de l’air polluée des vapeurs capiteuses de parfum hors de prix et pince brièvement l’arête de son nez. Il y a toujours une issue. Elle n’a pas tué ses yeux sur la stratégie financière des entreprises pendant des années pour baisser les bras si vite. La main retombe et la brune offre un nouveau visage, trop gai, avant de secouer son verre devant le couple, quelle horreur. J’crois que t’es à sec. Tiens. Ca va te mettre dans le mood.

Sandy applaudit à deux mains, l’air émerveillé d’avoir un nouveau participant pour le trip psychédélique qu’elle a personnellement élaboré sur le bord de la céramique du lavabo. Pitié qu’elle se taise, Esmée a besoin de mystère pour sa vengeance. Mais ça c’est probablement une chose que Sandy ne sait pas faire. La rousse raconte à renfort de gestes le nom des substances, petite pharmacie exotique vivante, et Esmée sourit avec toutes ses dents.

Très intéressant Sandy. Oh regarde. La gazelle pointe de l’index l’opposé du séjour derrière eux. Pam est en train de se galocher avec Gordon.

L’artifice, aussi pathétique soit-il, a un effet immédiat sur le rousse dont le volte-face combine embardée cardiaque et cri de stupeur. La brune rattrape la manche du blond et l’entraîne en marchant, vite, on ne peut pas courir quand on est monté sur quinze centimètres, vers la première porte sur le chemin du dédale du loft. Ah tiens Gordon est effectivement en train de galocher Pam. Note à elle-même, vendre ses services d’extra lucidité si elle doit revivre les fins de mois difficile. Elle referme brutalement et enfonce l’entrée d’un bureau. Après s’être assurée que Sandy n’était pas sur leurs talons, la miss tourne le verrou et relâche le blond, souffle court.

Nan mais ça va pas la tête ! Je te dis de venir me sauver et toi tu prolonges cet enfer. Les poings calés au creux des hanches, la brune extériorise le trop plein en marchant les cent pas de long en large entre les étagères qui débordent de livres sans doute jamais lus. Si c’est pour pecho Sandy abandonne. Je pense que tu l’embrasses une fois, tu restes chep pendant trois jours.

Esmée, bien droite, raide à s’en faire des crampes même, claque froidement la langue de vipère au palais où le venin resté est resté collé. Makto lui inspire déjà les tas de répliques sans appel et la facilité des joutes familières à parader, bras dessus bras dessous avec la plus rincée des rouquines, cul et chemise avec tous ses rivaux, parce qu’il ne faudrait pas se voiler la face, l’ambition des jeunes loups rayent le parquet plus durement que la pointe effilée des escarpins.

La salive rampe en sens inverse, la brune est à demi-désemparée à demi-piquée de voir ses machinations plantées par l’humeur badine du blond. Le port altier de la tête, c’est pour ne pas perdre la face, la ballerine ronronne un rire crécelle de contenance. Bien sûr. Et puis, quitte à tout foutre à l’eau, on n’a qu’à dénoncer fièrement la supercherie, et si Sandy sort des vapes, elle rira. Rira tellement fort que les tympans de l’assemblée vont percer. Rira tellement terrible que Esmée va fondre en une flaque d’humiliation parmi le coagulé des alcools qui imbibent le sol. La perspective fait flancher les traits dans une grimace disharmonieuse et la danseuse perd le fil des arrondis naïfs de sa fausse-copine, dont les iris sont dilatées de prises.

Bye bye Sandy. Surtout adieu. Jusqu’à la prochaine rencontre, peut-être sur un plateau télé, avec une robe parme, la bouche dégoulinante de pitié pour la misère sur l’île et le sort des cactus. Oui, Esmée peut imaginer que le prochain duel se disputera l’oreillette enfoncé dans le cartilage pour conquérir le cœur de l’auditoire, et pas l’appui de Caspian.

Le fennec qu’elle tire par la manche dans l’escalade du couloir et le pluriel de ses mauvaises surprises jusqu’à clancher la bonne poignée et retrouver une bouffée de sincérité, désormais isolés des festivités. Caucase n’est pas vraiment en rogne, seulement les tensions accumulées retombent d’un coup et les chevilles menacent de tordre au rythme des allers venus dans l’espace encombré d'un savoir pour soutenir les apparences.

Ah oui ? Elle inspire pour calmer l’aigue qui perce dans sa voix. Si c’est une pouffiasse, pourquoi on est pas juste partie ? Tu voulais m’enquiquiner hein ? Avoue ! Tu recommences à faire exprès d’être irritant. Un râle assourdi trouble la monotonie du clic-clac qui s’arrête enfin pour appuyer les omoplates contre la bois précieux et défaire les attaches de cuir des chaussures. La souffrance a tendances à la rendre odieuse et Esmée souhaite éviter de se jeter sur la perche tendue du milicien, trop habituée à perdre son sang-froid en sa présence. Désolé de ne pas correspondre au cliché de la fille en détresse… Tu t’attendais à me trouver avec de la mousse au bord des lèvres entre la cuvette et le tapis de bain ou quoi ?

Esmé sourit faux, peut-être que ça lui a traversé l’esprit, à elle, et qu'elle en a diablement peur des scénarios tragique de la colonne des faits divers. Avec humilité, le nez se baisse sur les chevilles qu’elle tourne distraitement pour faire partir la douleur, ce n’est pas très beau les pieds d’une ballerine, alors elle les dissimule sous le tapis, ça et la satisfaction de savoir que Caspian ne s'intéresse pas à Sandy.

Je ne t’ai pas appelé déjà. Je t’ai envoyé un message pour qu’on puisse s'éclipser discrètement style… cas d’extrême nécessité ? Les nerfs relâchés, la brune se sent plus légère et décoche quelques éclats exténués pour dissiper les derniers relents de stress. Enfin bon, maintenant faut qu’on traîne un peu, à moins qu’on puisse sortir par la fenêtre... Un coup d'œil aux jolis volets victoriens bleutés l’informe qu’à moins de vouloir tenter le saut de l’ange, c’est une idée à avorter. Les iris glissent avec surprise sur la silhouette du sauveur en carton qui semble s’être découvert une passion pour la décoration questionnable de l'hôte. Pas la peine de faire un scandale. Le but du jeu c’est pas d’être plus jamais invitée… Juste de faire bonne impression sans … Les lèvres pincent et elle déglutit. Sans passer par la case nouvelle aventure de Jim ou dernier cobaye de Sandy.

Vraiment deux issues en tout point égal dans son dégoût. Esmée se demande si c’est un passage obligé, si elle ne fait que repousser l’échéance en implorant Caspian de la ramener à la maison alors qu’elle n’est même pas en détresse. L’humeur s’assombrit légèrement et elle se saisit intuitivement du gobelet à demi-vide abandonné par les précédents occupants, renifle la liqueur, quelque chose d’exotique et cher, de la fleur de sureau sûrement, avant de le porter timidement aux lèvres.

En tout cas chapeau. Pour quelqu’un qui ment très mal, tu fais parfaitement illusion. La miss lui adresse un sourire narquois avant de se décaler légèrement de la bibliothèque et lisse une reliure distraitement.

Les mèches lissées harmonieusement gonflées par une rotation souple de poignet avant de partir doivent puer le tabac. Son rouge à lèvre teinte fruit mûr a dû commencer à s’estomper à mesure qu’elle pinçait les lèvres pour retenir les moues désapprobatrices. Même l’éclat de son pendentif doré s’est fait éclipser par le bariolé des frasques de ce petit monde, cette élite, à mesure que les heures passaient. Esmée y songe distraitement en plaquant la langue au palais, les yeux plissés devant les excuses étrangement sincères de Caspian Matkovic.

Elle devrait enfoncer le clou, sortir des lattes la hache de guerre, trop vite enterrée, et, c’est certain, s’ils se prennent le chou comme si de rien n’était elle oubliera jusqu’à plus infime des angoisses qui lui collent à la peau, font rouler une transpiration froide sous le chemiser depuis qu’elle a mis un pied ici.

La main papillonne pour envoyer le sujet aux oubliettes et la ballerine tourne pudiquement le visage vers les moulures qui sertissent les arêtes des murs.

Tu ne pouvais pas savoir… Les mots à demi engloutis par la mauvaise fois ressemblent à une marmelade de chuchotis désavoués. Ça m'a mis sur les nerfs d’être ici… Peut-être que j'exagère un tout petit peu….

Le menton s’ébroue pour se débarrasser de la sensation bizarre de se reconnaître des torts. Esmée, sans faute, sans bavure, ne souffre ni les remords ni les regrets. Seulement, pour un brin de reconnaissance, celui de ne plus être seule contre la marée des yeux prédateurs, elle peut bien consentir à ça. Ses phalanges viennent défaire les chaussures avant de creuser des cercles au niveau des tempes pour retrouver du calme. La mine basse, Caucase fronce une grimace douloureuse, humiliée par l’implication des mots et la dangereuse envie d’y répondre avec la même acidité couleur surenchère. Les mirettes s’écrasent sur la figure ivoire où collent encore les mèches imbibées des ablutions du blond, un éclair noir au fond du regard.

Je vais retenir que tu étais inquiet Maktovic. Très inquiet pour moi. Même si ça ne se voit pas du tout je te rassure.

Le triangle rose de la langue brandit avec provocation, la brune enroule les bras protectivement autour de sa silhouette pour imiter l’autre. L’orgueil crisse méchamment. Vexée jusqu’aux finitions d’une manucure hors de prix qu’on qualifie son univers de toxico et qu’on lui invente des amies imaginaires parmi cette foule de parvenus et héritiers de gloires (dé)passées. La danseuse renifle avec mépris et se détourne pour déchiffrer le titre des ouvrages sans les lire, avec application ses yeux détaillent et pourtant son esprit est ailleurs. Concentrée sur les remarques de Caspian, les choses qu’elle pourrait rétorquer, les doutes que le tout lui impose, son cœur se serre.

Bien sûr que si. Moi encore plus que les autres. Tu le sais bien. Je ne connais personne et j’étais encore bannie du Palais des Rois il n’y a pas si longtemps.

Le bruit de velours qui gémit la fait se retourner. Le milicien s’inscrit mieux qu’elle ne veut l’admettre dans le décor. Ça coule de source de le voir au milieu d’un bon goût que tout le monde ne peut pas se permettre. . C’est difficile à avaler et la gazelle presse les poings contre la commode, sourit malgré elle. Il faut dire qu’il a toujours eu cette manie de ne pas la ménager, et, invariablement, de hérisser sa susceptibilité à la fin de chaque phrase. Esmée soupire un air outrée et balance sa silhouette de nouveau à travers la pièce, l’immobilisme la contrarie, comme si rester figée la mettait en danger dans ce repère à starlettes.

Mais oui bien sûr… T’as qu’à faire exprès de rien comprendre et balancer tes jugements à deux balles là. Faut toujours que t’en rajoute. Si t’es venu pour te moquer t’avais qu’à pas venir en fait… Elle s’arrête face à la fenêtre, où en contrebas défile la jeunesse lunapolienne en trombe et en bombe, leurs rires parviennent comme des mélodies naïves rendues trop bruyantes par un verre de trop. Le regard perdu sur les passants, la brune murmure, absente. C’est très important pour moi d’être ici. J’ai fait beaucoup d'efforts pour y être, tu peux pas juste me mépriser comme ça, comme si j’étais juste une pimbêche de plus. C’est dégueulasse.

Dégueulasse. Comme les remarques lubriques de Jim, comme les cachetons fluorescents de Sandy, comme la facilité avec laquelle Caspian dénigre le gratin. Elle fait volte-face pour écraser les reins contre le rebord et adresse une risette dédaigneuse au milicien. Le nez bien haut et le menton qui prolonge un masque fier, celui des miss capricieuses et têtues.

Tu sais quoi. Je regrette de t’avoir contacté. J’aurais juste dû me débrouiller. Je m’en sors très bien toute seule. C’est la rancœur qui parle, Esmée, avec l’ego fragile des minettes, bombe le torse parce qu’après tout, toute seule, elle s’en est pas mal tirée depuis que Dresdell l’a renvoyée. Franchement, je suis encore plus bête que Sandy de m’être imaginer l’espace d’une seconde que t’en aurais quelque chose à cirer. Hein Makto. Parce que toi tu t’en fous, t’es là pour le spectacle, tu leur ressembles plus que tu veux l’admettre à eux.

Et l’index accusateur se détend vers la porte d’où parviennent les farandoles de gloussements et les basses terribles des musiques du moment.