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Les pétales de nos âmes

PV - Ari M Niva


A l’heure où scintillent une à une les fenêtres de la ville, à l’aube où se réveillent les consciences endormies. Un nouveau jour se lève et avec lui, s’estompent les déboires passionnels et nocturnes d’une étrange humanité. Bientôt, la lumière, elle camouflera les choses dont on ne veut plus se souvenir, elle se lèvera pour faire comme si rien ne s’était vraiment passé. Encore et encore une fois. Et alors que que la ville se fait déserte de monde, un homme, encapuchonné dans une veste sombre, longue et usée, décide de casser le vide qui s’installe enfin; furtivement, plutôt silencieusement.
Les enseignes ne sont pas encore ouvertes pourtant il s’arrête devant l’une d’entre elles, il scrute les lumières tamisées intérieures qui hurlent qu’elles ne sont pas disponibles au grand public, l’écriteau FERMÉE qui clôt encore l’accès aux passants. Et pourtant, Lei, il pousse doucement la porte, parce qu’il sait qu’elle n’est pas fermée, parce que même si des années sont passées depuis son dernier passage, il la retrouvera, la veille dame, son air serein, son aura de bienveillance. Yuahn se rappelle de la pression qu’exerce la porte sous ses doigts, les premières fragrances florales des lieux qui viendront s’imprégner dans son odorat comme des taches de couleurs quand on ferme fort les yeux. Mais alors qu’il pénètre les lieux, comme à ses très anciennes habitudes, il se fige, parce qu’aujourd’hui, c’est un parfum différent; un ressenti qui ne se cale plus à ses souvenirs d’antan, une atmosphère qui ne chante plus la même mélodie.
Un courant d’air passe et la porte se referme derrière lui, doucement.

Déserte est la boutique, vide comme l’absence de familiarité qu’il pensait retrouver. Yuahn ne se retourne pas, il ne cherche la pas, la vieille dame; il ne l’a jamais vraiment cherché, c’est toujours elle qui lui a laissé une place éphémère pour chacun de ses passages furtifs. À la place il fait le tour entre deux couloirs fleuris, des compositions différentes et tente de se faire à l’idée qu’on a changé les partitions. Que le temps est passé, et que le temps n’attends jamais. Il s’accroupit devant un pot de fleurs coupées au sol, laisse leur délicatesse s’imprégner dans son esprit et s’éternise alors là, comme ça, pour oublier le reste de l’univers.

Les parfums sont des sens teintés d’une palette de couleur bien précise et malgré la lumière tamisée, malgré la semi obscurité des lieux, ce sont des tons blancs qui résonnent dans son cerveau, le blanc comme un ensemble de notes qui semblent devenir unisson dans la même portée. S’il laissait son âme se perdre à côté, c’est un orchestre entier qui s’érigerait là, puissance pleine de sens sortie de nulle part. Et dans cet ensemble musical, Yuahn Lei serait ce musicien, fou, celui au centre de la scène, à ordonner à une partie d’atténuer ou d’augmenter les sonorités, d’allumer ou d’éteindre les tons de lumières; le chef de tout cet ensemble irréel et un peu proche de la démence, le chef de tout et en même temps, vu ainsi ce jour-là de son accoutrement en toute modestie, le chef de bien peu de choses. Si ce n’est même, de rien du tout.

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Lei le sait, ce matin là il ne retrouverait pas la vieille, elle ne serait pas là pour lui déposer une infusion sur le comptoir sans échanger un mot, elle ne se tiendrait pas là, à accepter qu’il arpente les allées fleuries. Leur mutuelles présences silencieuses, une histoire apprivoisée des années durant. Malgré tout, quand il entend cette voix qui n’est plus aussi familière qu’elle aurait dû l’être, Yuahn tilte, Yuahn se retourne, il ne se relève pas, parce qu’une silhouette allongée est sur le point d’abattre un pot sur sa tête. L’instant se fige, plus personne n’ose bouger, juste des mots qui viennent zébrer cet instant suspendu.

Un murmure. Comme d’habitude.

- … par la porte.

Yuahn Lei n’élève pas souvent la voix. Il pointe l’entrée du doigt. Puis le vase toujours tenu à bout de bras au dessus de lui, pour esquisser à mi voix.

- …Tu vas le faire tomber ?

L’accalmie s’abat, un peu trop brutalement. Et alors Yuahn se redresse, sans précipitation. Il ne se battra pas, l’aura n’est pas la même que celle de ceux qui cherchent vraiment la violence. Un jour, trop de jours, il a coché la mauvaise suite au loto : le mauvais moment, le mauvais endroit, les mauvaises personnes. Il a appris. À sentir ces ondes là, riposter pour sauver sa peau. Perdre. Gagner. Gagner quoi, il ne l’a jamais su.

- Un avis. Je voulais le sien.

Il jette un autre regard sur le comptoir désert de son ancienne propriétaire. Parfois, c’est quand il revient à la civilisation que le sorcier se rend compte que le temps est passé, que c’est une notion qu’il a sous estimée. Ses attaches en ville dans les remous de la population dénombrent bien peu de personnes qui ont un jour compté dans son existence, mais quand bien même ce petit nombre s’effiloche petit à petit. À cet instant, bien d’autres questions auraient pu être posées, où est la vielle dame, qui es tu toi, depuis combien de temps tu es là. Est ce qu’elle va bien. Mais Yuahn n’a pas cette logique là en tête.

- Peut être que tu peux me donner le tien. Alors je m’en irai après.

Au comble de cette scène improbable à une heure impossible où l’intrus et un type en pyjama un vase à la main engage une discussion florale… Yuahn Lei aime les fleurs mais n’est pas fleuriste. S’il apprécie les fleurs et les vertus qu’elles peuvent offrir, les significations que les coutumes et les us qu’on leur attribue lui sont étrangères. Alors il recule de quelques pas sur le côté, pensif, loin de se soucier de l’heure matinale, il hésite et puis fixe les motifs à carreaux de son interlocuteur.

- Je vis loin des foules. Les gens… sont bruyants.

La probabilité qu’il repasse avant l’année prochaine et à des heures plus conventionnelles était nulle.
Bientôt, le jour ne tarderait pas à poindre ses lueurs et avec les passages des premiers réveillés, il s’en retournerait.

- Je cherche certaines fleurs contre…

Il réfléchit encore.

- Contre des remèdes de toutes sortes.

Il est un sorcier bien fauché qui n’a que faire de la valeur de l’argent. Yuahn a laissé glisser son regard sombre vers l’extérieur, un regard en perpétuel fuite de ceux des autres. Il se souvient que c’est à la vieille à qui il devait ses premières amulettes. Monde bien étroit…

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Les secondes incertaines cessent de trembloter, les minutes défilent et s’apaisent. Yuahn fixe le vase au dessus de sa tête, son assaillant qui recule tandis qu’il se relève. Ils sont à même hauteur… Une agression? Lei secoue silencieusement de la tête. S’il ne montre pas de signes offensifs, le sorcier n’a pas l’intention de rentrer dans ce jeu non plus. Alors, l’ambiance se détend, les lumières tamisées relèvent l’atmosphère et les mots se mettent d’un coup à tourner autour d’un autre champ lexical. Oui, des remèdes. Yuahn se contente d’acquiescer.

- Quand tu as mal quelque part. Dans la tête. Ou ailleurs…

Son regard balaie la pièce éclairée et il murmure.

- Quand tu ne peux pas dormir. Quand tu veux laisser ton esprit s’échapper de la réalité. Quand tu veux…

Le sorcier réfléchit et laisse le loisir au fleuriste de s’imaginer à peu près tous les remèdes qui peuvent lui passer par la tête. Yuahn glisse un œil distrait sur son interlocuteur en évitant son regard, comme à ses habitudes. Il hoche de la tête à l’invitation du thé, ça lui rappelle presque les manies de la vieille.

Une hésitation et puis.

- …Un thé au citron.

Les phrases sont courtes. Malgré l’absence de fioritures sociales verbalisées en politesse et en remerciement, le sorcier est reconnaissant sans le dire. Les codes il les connait bien, mais il ne les utilise que trop rarement, à travers les mots.
Dehors, il fait froid mais Yuahn a l’habitude du grand air. L’hiver approche et les boissons chaudes sont toujours appréciables.

- Est ce qu’elle est partie…?

La vieille. Il ne lui a jamais demandé son nom… il n’a jamais eu besoin de la nommer. Juste de la retrouver, par moments imprévus. Elle l’a vu sous ses jours les moins glorieux, il y a longtemps.

- Quelles fleurs pour la mort?

Yuahn s’éloigne et se met à errer en regardant chaque bouquet rangé par catégorie. Tant de couleurs, de teintes, des textures et des fragrances. Il aurait pu rester là à s’oublier dans le réveil de tous ses sens et Fleur lui aurait dit que les herbes lui étaient un peu trop monté au cerveau. Sans doute…

S’il connaît les vertus d’un large champ végétal, il ignore les étiquettes des plantes au regard de la société. Les fleurs de l’amour. Celles de la mort. Celles pour célébrer des instants de vie. Ces codes là, il les a délaissé et en cet instant précis, il s’en remet à un autre pour l’aiguiller sur les bons paliers. Étrangement, ses tonalités restent relativement monocordes, il n’y a pas de lourdeurs mélancoliques: Yuahn Lei n’a pas de deuil émotionnel à traverser.

Il se détourne des chrysanthèmes. Ces fleurs que tout le monde offre, il ne les veut pas. Il voudrait déposer des fleurs pour des remerciements et de la reconnaissance. De la douceur infinie pour Megumi Lei qui a dédié sa vie à son éducation et à son évolution. Serait-il le quart de ce qu’il est aujourd’hui sans elle ?

- Pour une âme défunte. Pour un hommage… pour le respect. Une belle composition.

La capuche rejetée en arrière dévoile un visage qui semble toujours plongé dans une étrange accalmie. Yuahn fait quelques pas et scrute les plantes;  ce ne sont pas les mêmes dispositions qu’avant mais c’est un lieu qu’il trouve tout de même harmonieux, différemment.

- Fleuriste, c’est un beau métier.

Face à la douce hésitation du fleuriste, un secouement léger de la tête. Pas de drogues, pas d’addictifs. Dans la nature hormis les Hommes, les êtres ne cherchent pas à s’échapper de la réalité avec des substances modifiées; dans ses intuitions instinctives, Yuahn se détourne de ce domaine là, même si on lui en a déjà demandé. Plusieurs fois.

Le thé au citron sec et sans citron frais.

Celui dont il se rappelle le parfum en humant les airs avant même que le thé soit prêt.
Habitué aux gestes de la vieille, à ses rangements et à ses boites, le sorcier ne relève pas. Sans pouvoir s’en empêcher, il suppose que ses souvenirs sont restés intacts; effleurant d’une pensée, comme un rappel lointain d’une mélodie délaissée et enfouie longtemps derrière la pile de ses mémoires. Entendre aujourd’hui que la vieille est encore là, a quelque chose de doux et rassurant; ses épaules se relâchent davantage. Et comme Yuahn n’est pas un inquisiteur, l’explication lui suffit amplement, même si elle vient de cet inconnu, cet homme en pyjama qui ne semble pas être un des petit fils de la vieille. De cette dernière, il ne connaît pas grand chose, et malgré l’absence de discours animés lors de leurs rencontres, elle voyait sans doute plus que ce qu’il ne disait, à l’époque.

-  …Merci. 

Un murmure.
On ne sait trop quoi Yuahn Lei remercie à ce moment là, si ce sont les nouvelles de la vieille à qui il n’avait jamais fait le lien avec le nom de sa boutique, ou si c’est le thé au citron d’autrefois qui lui tire ces mots de politesse sociétales auxquels il ne pense que trop peu. Ce mot qu’il n’a rendu qu’à la vieille en de trop rares occasions, et qui sonne un peu trop étrange venu de sa bouche. Le silence s’installe -ou alors n’était-ce que sa propre impression, et lui il s’oublie, juste un petit instant, tandis que le thé infuse lentement, et lentement aromatise l’air de ses parfums agrumes teintés par à-coups d’hésitations et de doutes mêlés de celui qui le prépare.

Il n’a plus besoin d’aller s’échouer entre les fleurs pour dissimuler son désespoir, maintenant. Voilà longtemps qu’il aurait dû le réaliser.

Les quelques pas derrière lui le font se retourner tandis qu’il écoute des mots percer ses réflexions. Des mots qui parlent de couleurs et de fleurs, ravivant ses sens et le présent. Il observe attentivement le fleuriste proposer un assemblage fin de fleurs, imprime le mélange qu’il lui propose dans sa tête pour pouvoir lui redemander la même chose l’an prochain.

- Les couleurs sont des sonorités, les sons sont des couleurs. Mais je ne peux pas les assembler, déclare t-il sans jamais forcer sur sa voix, -Mes accords ne plaisent pas. 

Ils sont dissonants.

À demi voix, il souffle et s’approche des fleurs pour ajuster leurs couleurs à la bonne tessiture, dans son ouïe. Un orange proche d’un sol dièse rehaussé d’un quart de ton qui tend vers le la. Il se doit de faire confiance en la délicatesse du connaisseur. Les significations qui lui sont citées semblent convenir à ce qu’il était venu chercher ce matin. Et c’est sans se soucier de l’étrangeté de ses propos qu’il poursuit, à demi voix.

-D’accord. 

Les regards se croisent et Lei laisse dériver à chaque fois le sien sur le côté pour ne pas avoir à y faire face. Les yeux, c’est toujours compliqué à définir, difficile à soutenir, parce que ça lui provoque des comme des picotements dans l’échine. Le visage de Lei est un visage lisse, plat, aux yeux particulièrement étirés et sans expressions particulières. Derrière ses gestes placides, une impression de candeur, un air perché sans être complètement ailleurs qui lui donne cette impression d’être distrait de manière constante même quand il est présent.

-Un guérisseur peut guérir plus de maux, je ne peux pas être un guérisseur. 

Il réfléchit, effleure la petite botte constituée tout en humant les fragrances fleuries.

-Certaines plantes soignent, d’autres ravagent.

Plus proche d’un herboriste. Il répond, comme si sa réponse était parfaitement complète. À travers les plantes, il fixe brièvement le bas du visage du fleuriste.

-Et toi tu as des maux. Certaines guérisons peuvent venir de l’extérieur et celles-là, peut-être, je peux les soulager. Mais d’autres, elles se soignent de l’intérieur… 

Yuahn se redresse et retourne au comptoir.
Silencieux.

De l’intérieur, avec l’équation du bon moment, du bon endroit, et de bonnes personnes. Des fois, c’est pour jamais. Et toi, fleuriste, ce que tu laisses voir, c’est des cordes frottées avec un archer tenu avec des doigts tremblants alors que tu connais ta partition. En prison, la prison de toi-même. Ça, ça crée beaucoup de maux.

Il laisse ses narines s’imprégner de l’odeur plus prenante du citron et attrape la tasse qui fume. La lumière est trop faible pour espérer un reflet et les ondes qui se dessinent sur l’eau qui bouge semble absorber toute son attention.

-Pourquoi tu as mal?

Il aurait peut être dû commencer par où il avait potentiellement mal. Mais Lei a ce côté absurde et sorti de nulle part, dicté par la seule force de son instinct. Celle de son intuition.

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