Qu'est-ce qu'il fait là, Ephraïm ?

Il avance.

Les mains enfoncées dans les poches, il avance. D'un pas lourd et chaloupé, il bascule son poids, d'un pied sur l'autre. Les chaussures aux semelles énormes écrasent les pavés, s'enfoncent dans les flaques, les cailloux crissent, se bloquent dans les interstices, d'un coup de talon, Ephraïm les déloge. Ses chaussures semblent énormes, pour les brindilles qui lui servent de jambes. Des guiboles, plaquées d'un jean sombre, à ses hanches, une chaîne cliquète, accompagne le mouvement.

Car bien que son monde se soit écroulé, Ephraïm il n'a pas perdu pied.

Son frère lui disait toujours, consolide tes appuis, mais ne reste pas fixe sur tes jambes, il faut du mouvement. Du mouvement. Et Ephraïm ne s'arrête jamais. Qu'il pleuve, qu'il vente, qu'il neige : il est toujours dehors, il marche, il court, il grimpe, il nage. Car s'arrêter, c'est crever, car s'arrêter, c'est penser, car s'arrêter, se laisser embarquer, par un monde qui n'arrête pas de tourner.

Il va si vite, les années défilent, ses repères se sont perdus, parfois, Ephraim ne sait plus où aller. Il cherche des réponses depuis longtemps trouvées, des solutions à des problèmes déjà résolus, une voie alors qu'elle est déjà toute tracée.

Ephraïm renifle, il a le nez qui coule un peu, il a envie de frotter son nez contre sa manche. Mais dignement, il récupère dans sa poche un mouchoir en piteux état, emiétté par la machine à laver, il le frotte contre son nez dans un soupir. Il n'aurait quand même pas choppé la crève ? Se demande-t-il avec agacement, avant de remettre les mains dans ses poches.

Son frère lui dirait sûrement, Tu ne t'es pas assez couvert, et le gamin grognon répondrait, J'ai pas froid.

Mais ce soir, l'air est humide, ça suinte et ça traîne comme une mauvaise fièvre, ça s'incruste dans son t-shirt noir qui plaque son torse malingre. Il s'enfonce tant bien que mal dans sa veste en jean et s'ébroue un peu, le vêtement est un peu trop grand, il retombe lourdement sur ses épaules.

Il a l'air petit, il est tout petit, le plus jeune des Kurusu, dans ces grandes rues, cette grande ville, ce grand univers.

Ses longs cheveux sont attachés en un chignon austère, les mèches sont retenus d'un ruban violet, bien que deux d'entre elles s'échappent de part et d'autre de son visage. Les mâchoires imberbes, les lèvres pincées, le nez grand et quelques fois brisé, les yeux bleus, océan sous un ciel d'orage, obscurité bouillonnante sous les sourcils toujours froncés.

Car il suffit d'une petite goutte pour faire déborder le vase. Il suffit d'un petit caillou pour bloquer l'engrenage.

Il suffit d'une petite chose, pour que tout bascule.

Un mouvement attire son regard. Des bruits étouffés le font s'immobiliser. Aux aguets, il redresse la tête, étend son cou, se dresse sur la pointe des pieds. Dans l'obscurité, il voit deux hommes, au fond d'une ruelle. L'un lui fait dos, l'autre est à terre. Et son sang ne fait qu'un tour dans ses veines.

Il y a 8 ans, à quelques ruelles de là, le tout petit, petit Ephraïm n'était pas là. Il était glissé dans son lit. Il râlait contre son grand-frère, qui ne l'avait pas emmené cette nuit, qui lui avait dit, Demain Ephraïm, demain on ira, je te promets. Il y a 8 ans, à quelques ruelles de là, le grand, le grand des Kurusu, se faisait frapper. Il y a 8 ans, 8 ans, c'est sa tête qu'on trouva éclatée contre les pavés, le corps brisé, les promesses noyées entre ses côtes cassées.

Il y a 8 ans, peut-être qu'un petit caillou dans la chaussure, un grain de poussière, le battement d'ailes d'un papillon, aurait changé le cours du destin.

Il y a 8 ans, peut-être qu'un petit, tout petit Ephraïm aurait réussi à sauver son monde de sa fin.

Mais aujourd'hui, il est là.

Sa main empoigne la crinière de l'agresseur. Son autre main se referme sur sa ceinture. Les deux pieds, bien campés au sol. Sous la peau claire, se dessinent les veines, se contractent les muscles, s'étirent les tendons. La puissance brute et sauvage de l'étalon. L'agresseur s'étrangle, lorsqu'une violente traction le balance en arrière, il vole sur un mètre, trébuche et retombe sur les fesses.

Sois souple sur tes appuis, Ephraïm.

D'un mouvement d'hanche, sa jambe suit le mouvement, les deux talons s'ancrent. Ephraïm fait face, fait corps, entre l'agresseur et la victime. Les poings sont sortis des poches. Mais le sang s'embrase, Ephraïm sautille d'un pied sur l'autre, les bras s'agitent, il est au bord de l'implosion.

_ Tu veux te battre ?

Demande-t-il. Il redresse la tête, baisse ses yeux noirs, abysses. Sa voix est froide, incisive, trahissant la rage, de cet océan. Car il sent ces vagues fracasser ses veines, ses tempes, ça résonne dans sa cage thoracique, ça fait trembler sa voix, ses lèvres dévoilent ses dents. Ses traits se froissent, les rides creusent le coin de ses lèvres, son front, le coin de ses yeux, la rage animale.

Sa mère est chasseuse, et c'est d'elle qu'il garde les réflexes de dresser les épaules, d'ouvrir les bras, de gonfler le torse, d'hausser la voix.

_ TU VEUX QUE JE T'ECLATE ? J'VAIS TE DEFONCER ! J'VAIS T'ECLATER TA GUEULE, LA RACLER CONTRE LE TROTTOIR, J'VAIS T'FAIRE BOUFFER TES DENTS !

Il vocifère, rictus enragé, les mains saisissent un sac poubelle qui traîne, le balancent à la tête de l'agresseur. A peine sur ses jambes, l'impact le fait reculer, mais lorsqu'il redresse la tête, c'est pour voir Ephraïm soulever une poubelle au-dessus de sa tête. La poubelle heurte brutalement le mur à côté de l'agresseur qui fait demi-tour pour s'enfuir. Mais Ephraïm jaillit à sa suite, le poursuit sur quelques mètres, convainquant l'homme d'accélérer pour lui échapper.

_ CONNARD !

Rugit Ephraïm. Haletant, il s'assure qu'il s'est éloigné, alerte. Les secondes, à moins que ce ne soit des minutes, font qu'il ralentit progressivement son souffle, qu'il serre les poings pour tenter de contenir, tout ce qui brouille et brûle en lui. Ca presse, dans tout son corps, ça vient de l'intérieur, ça ne demande qu'à sortir, c'est chaud, ça fait mal, la tension dans ses épaules, dans ses mâchoires.

Il ne sent plus l'air froid, humide, non, il est l'océan en furie, Ephraïm, il n'est plus petit, il est bien assez grand, pour renverser le monde.

Il tourne les yeux et finalement, s'approche d'un pas raide et rapide, tend la main, ses doigts tremblent.

_ Hé, vous pouvez vous relever ?

Sa voix est encore rauque, les cordes vocales écrasées, par cette boule qui grossit. Ca écrase le thorax, le larynx, ça ne demande qu'à sortir, il a envie de vomir, mais il s'efforce de respirer, lentement, il doit se calmer. Mais si l'autre lui saisit la main, il l'écrase sous l'inquiétude, le tire avec force, jusqu'à ce que la lumière éclaire son visage, et ses yeux s'écarquillent.

_ J-Jean ?

Le monde s'arrête, quelques instants.

Ce n'est pas comme il y a 8 ans. Cette fois, il est intervenu à temps.

Ephraïm est une tempête, un orage, un volcan.

Son petit corps est l'ultime barrage d'une rage explosive. Les muscles tétanisés sont encore ébranlés de tremblements, de cette puissance brute qui ne demande qu'à sortir. Les naseaux frémissants sont agressés par l'aigreur des ruelles sales derrière les bars, pot-pourri de biles, d'urines et de sueurs. Odeurs intimes et violentes, Ephraïm ne les supporte pas, elles le rappellent sans cesse à l'endroit où on a trouvé son frère. Son sang et sa chair aimés, mêlés aux humeurs vicieuses de bien des abus.

Sa colère est retombée : mais Ephraïm ne connaît que trop bien son brasier. Les braises se ravivent, face à l'haleine alcoolisée. Et son nez se fronce. Sa main, sur celle de Jean, raffermit son emprise, c'est un poing, qui l'écrase, l'écrase comme il aimerait faire disparaître tous ces mauvais souvenirs sous ses sabots. Mais les visions reviennent sans cesse.

Quel gâchis. Putain de gâchis, pense-t-il alors que ses mâchoires se serrent et qu'il se recule d'un pas.

Il regarde Jean se dresser sur ses pattes et croise les bras sur son propre torse, imposant par réflexe une distance respectueuse face à son aîné. Auparavant gêné, le regard d' Ephraïm devient inquiet à la vue des bleus qui commencent déjà à gonfler ici et là sur le visage de Jean. Ses sourcils se froncent davantage, ses yeux d'orage le dévisagent attentivement.

Face à son sourire, Ephraïm se contente d'incliner respectueusement la tête. Pas de sourire, il n'est pas comme son frère. Car Uriel est connu pour d'autres choses que son accident - ce qu'on retient de lui, c'était son sourire. Cette tendresse sincère, dans ses gestes et ses mots. D'un calme imperturbable, Uriel était la mer tranquille, l'océan paisible.

Il décèle la gêne dans le regard de son aîné, derrière ce rictus plein de dents, avec le temps, Ephraïm a appris qu'il ne fallait plus se fier aux sourires. Qu'il ne devait plus rester à la surface.

Dans son être, bouillonnent la colère, la déception, la tristesse, la peur, la culpabilité, le malaise, le soulagement, c'est un maelstrom, qu'il contient derrière son expression renfrognée, ses bras nerveusement serrés autour de son torse, il écrase ses côtes. Non pas pour apaiser la douleur, mais pour contenir la pression.

Qu'est-ce qu'il fait là, Ephraïm ?

La question le prend de court, parce qu'il sait qu'il n'a pas le droit, parce qu'il sait que ses parents feraient les gros yeux, que ses collègues le traiteraient d'inconscient, qu'on soupirerait. Qu'on lui dirait, allez, tourne la page, passe à autre chose, mais il n'y arrive pas. Ephraïm baisse la tête, penaud, il relâche ses bras, se balance d'un pied sur l'autre.

_ Je… Euh… Je me promenais.

Il ne ment pas, mais omet tout le reste. L'enquête qu'il mène de son côté, la traque, la chasse. Il n'a pas soif de sang, mais de justice.

Il écoute Jean d'une oreille, laisse ses prunelles revenir à lui. Et lorsque Jean s'appuie sur son épaule, Ephraïm consolide ses appuis, ancre ses deux pieds, contracte ses muscles, de simple pilier, il devient bloc de béton. Sa main revient par réflexe soutenir le dos de Jean, d'une simple pression. Son expression change subtilement, les tensions de ses lèvres se relâchent, ses yeux le regardent, se plantent, craintivement, dans les siens.

Car il le sent défaillir.

_ Jean…

Ses yeux se sont écarquillés, les pupilles dans ses yeux, sont à présent des poings énormes, les poings qu'on a abattus, il y a 8 ans, les points de fin, d'une histoire qui ne s'est pas terminée. Un pied dans le présent, et toujours un autre, dans le passé.

Et lui qui se pensait si fort, se sent s'écrouler.

Ses jambes tremblent. Elles peinent à le porter. Toute la tension dans ses veines éclate, c'est une pluie glacée qui ruisselle dans son dos, ses mains moites, il fait un pas, pose un genou à terre. Pale, Ephraïm lève un bras, ses doigts effleurent nerveusement l'épaule de Jean.

Merde, merde, est-ce qu'il est arrivé trop tard ?

Ses yeux parcourent les tuméfactions naissantes sur le vi - visage fracassé, la mâchoire de travers, le nez écrasé, les lèvres éclatées, les arcades ensanglantées, c'est quoi, c'est quoi ce tas de chairs, c'est c'est c'est son frère ? -, le vi, le visage de Jean. Les lèvres entrouvertes, Ephraïm halète, les odeurs lui montent à la tête, et dans toute cette aigreur, il ne sait pas s'il a peur de sentir, une odeur bien plus métallique.

Il faut agir, il faut faire quelque chose, il DOIT faire quelque chose.

_ Je… Je…

Qu'est-ce qu'aurait fait Uriel ? Qu'est-ce qu'auraient fait leurs parents ?

Parce qu' Ephraïm, il se retrouve à trembler, les mains jointes contre son ventre, accroupi près de l'homme qu'il veut sauver. Inutile, incapable, crétin, s'insulte-t-il, il doit agir, alors ses mains s'animent. Il se voit défaire le sac de son épaule, le faire tomber au sol, l’ouvrir, extraire une gourde en inox.

Ses mains, encore, seules, retirent son haut, le trempent d’eau, le confie à Jean pour qu’il éponge son visage, se rafraichisse, se nettoie. Elles laissent la gourde à proximité, récupèrent une veste au fond du sac, une veste roulée en boule, une veste qu’elles déplient et déposent sur ses épaules pour la refermer.

La veste, c’est celle de son grand-frère. Elle est beaucoup trop grande pour lui.

L’odeur, non, surtout la pression familière, l’aide à revenir à son corps. La bouche pâteuse et l’esprit embrouillé, Ephraïm remonte les manches. Plonge une dernière fois ses mains dans le sac, récupère un tupperware qu’il ouvre, dévoilant à l’intérieur, une barre de céréales qu’il a faite lui-même. Radin comme il est, il n’est pas prêt d’aller acheter un goûter à une machine et encore moins à un restaurant. Qu’est-ce qui est ouvert à cette heure, de toute façon ? Des bars. Et qu’est-ce qu’on y trouve ?

_ Prenez ça. Ca va aller. On va passer à une pharmacie puis on ira où vous voudrez. Je vais vous porter.

Malgré l’intonation ferme de sa voix, ce n’est pas un ordre.

Les yeux brillants, plantés dans ceux de Jean, le supplient.

Ephraïm a peur. Il a la trouille. Il en a mal au ventre.

La douleur, il la sent dans sa chair, il la devine, il l’invente peut-être, il se dit, qu’il faut faire quelque chose, qu’il ne peut pas le laisser comme ça, qu’il ne peut pas, fermer les yeux et continuer, comme si rien n’était. Il y a des plaies à soigner. Il y a un mal à soulager.

Il faut le sauver.

Ephraïm s’accroupit et lui tourne le dos, lui proposant de grimper.

Jean ignore probablement que malgré sa petite taille, l’équidé a la force plus que suffisante pour l’emmener, jusqu’à l’océan s’il le fallait.

_ On y va ? S’il vous plaît…

Il ne veut pas rester ici.

Partir, loin des coups et des déboires, des souvenirs et des cauchemars.

Ephraïm ne répond pas.

Car les mots s’agglutinent dans sa gorge, c’est une boule qu’il n’arrive pas à cracher, c’est un tas de nœuds emmêlés que son esprit ne parvient pas à démêler.

Il n’a pas de blessure, il n’a aucune plaie, le combattant Ephraïm l’a chassé avec son caractère tempétueux, mais non, Ephraïm ne va pas bien, il ne se sent pas bien, quand il voit toutes les plaies qui déforment son visage, ce sang qui coule et qu’il éponge, sans que ça n’arrête de couleur. Les plaies ouvertes, chairs à nue, ça lui fait baisser les yeux, il n’a rien d’un prédateur, lui, toutes ces odeurs, ça lui donne la nausée.

Ephraïm a envie de rentrer, il a envie d’une douche chaude et de se glisser dans ses draps, il veut écouter le silence de la nuit. Retrouver sa sérénité. Car ses mains se frottent, se nouent, la nervosité s’échappe au travers des spasmes nerveux qui saisissent ses épaules, ses bras, ces mouvements que sa volonté ne contrôle pas. L’équidé se retient de piaffer, bien qu’il s’ébroue en soufflant, frotte son nez du dos de la main.

Il attend, mais Jean ne grimpe pas. Surpris, Ephraïm se retourne et cligne des paupières en le voyant poser une main sur son genou, contracter ses muscles, se dresser, il est en équilibre sur ses pieds. Ephraïm retient son souffle, lorsqu’il le voit se dresser. Et face à son regard fuyant, Ephraïm ne cherche guère le contact ; ses propres yeux se détournent, mal à l’aise, il enfonce ses poings serrés dans ses poches. Il s’est relevé, le corps tendu comme un arc et suit, d’un pas raide, celui maladroit de Jean.

Instinctivement, il suit son rythme et le surveille, du coin des yeux. Son pas chaloupé, accentué par la tête qu’il a rentrée dans les épaules, comme un garçon en faute, car il n’est pas sûr qu’il aurait dû voir tout ça ce soir, il n’est pas vraiment sûr d’avoir bien fait, il ronge son frein, il se dit qu’il va devoir insister.

_ Putain Jean…

Le garçon si bien élevé, commence à laisser échapper les jurons. Un signe avant coureur, d’un orage qui s’annonce. De la colère qui monte, qui chasse progressivement la raison. Ephraïm fait partie de ces sanguins, qui, malgré toute la bonne volonté du monde, finissent par succomber à leurs impulsions. Impulsifs, soupirent ses supérieurs lorsqu’on le voit soudain bondir, foncer dans le tas, défoncer les portes d’un coup de pied, car Ephraïm ne supporte pas de rester sans réagir, il ne supporte pas, de ne rien faire.

D’ailleurs, avant même d’y penser, un bras soutient les épaules de Jean, l’autre, l’attrape par les jambes. Malgré leurs différences de taille, voilà que Jean est porté par l’équidé, qui le tient dans ses bras comme un marié. Le maintenant contre son torse, Ephraïm accélère déjà le pas, il remonte les ruelles sans tellement laisser le temps à Jean de protester.
Ses lèvres tordues, en une grimace agacée, les sourcils froncés, peut-être que Jean sent la tension des muscles tétanisés, des tremblements à peine perceptibles, comme une corde prête à rompre.

_ T’as vu ta tête ? T’es plein de sang ! Tu tiens à peine debout ! T’es inconscient ?!

Et la voix d’Ephraïm a couiné, c’est un crissement, ça s’arrache des cordes vocales resserrées, les babines s’écartent pour dévoiler les dents, Ephraïm a mal, mal comme s’il avait été frappé, ça lui fait mal au cœur et il ne peut pas le laisser, pas comme ça.

_ Tu saignes putain Jean il faut te soigner !  

Parce qu’il y a eu Uriel, parce qu’il y a eu Ilya, parce qu’Ephraïm pense à l’hôpital, il pense à ceux qui ne se réveillent pas. Et la douleur est lancinante, tenace, il sent son cœur s’écraser, la pression qui le broie tout entier. Et sa voix tremble malgré lui, son souffle s’accélère, les mots, s’échappent.

_ J’veux pas que tu crèves, j’veux pas qu’il se passe quelque chose, je veux faire quelque chose, faut pas qu’tu restes comme ça !

Sa voix, gagne en puissance, Ephraïm s’essouffle.

_ Parc’que des fois, des coups, des coups ça suffit, juste un, ça suffit, ça suffit, pour qu’tout s’arrête, pour tout perdre, pour qu’ça finisse mal, j’veux pas, j’veux plus, revivre ça, j’veux plus, j’peux plus, bordel !

Mais ça revient sans cesse.

Les doutes, les questions, le corps inerte et tuméfié étendu, les bruits des machines, il ne se réveille pas, peut-être qu’un jour, il ouvrira les yeux, ça fait combien de jours, ça fait 8 ans, ça fait 8 ans et les images, sont de pire en pire, car son imagination comble ce qu’il ne sait pas, parce qu’il voit les coups s’abattre, parce qu’il se dit qu’Uriel a crié, parce qu’il entend les articulations se disloquer, les os se briser.

L’odeur du sang dans les narines et les yeux ailleurs, l’humidité qu’il sent contre lui, il ne sait pas si c’est sa sueur ou le sang de Jean, c’est la lumière explosive d’un néon luminescent qui parvient à le ralentir. Seulement alors, il se rend compte qu’il a les yeux brouillés, qu’il ne voit pas si clair, qu’il n’est pas si fort, il tremble de tous ses membres. Il repose Jean, sa main se noue à la sienne, il le tire vers la pharmacie, saisi d’une puissance purement bestiale.

Et si le sang coule des plaies de Jean, les larmes, elles, manquent de couler le long de ses joues.  

Il se fige, devant la porte de la pharmacie, devant le reflet qu’elle lui renvoie. Pâle, les yeux écarquillés, tremblant et trempé, Ephraïm a la main si serre sur celle de Jean, que ses jointures sont blanchies, qu’il a même peur, de lui avoir cassé les doigts, il le relâche dans un sursaut, se recule d’un pas.

_ J’ai… j’ai peur pour toi…

La voix, ne s’est adoucie qu’un instant.

_ Alors tu entres, tu te fais recoudre, et après, on va manger un truc.  

Relent de rage, lointain orage, le ton est cette fois, bien plus ferme, Ephraïm s’avance d’un pas, comme pour mener sa menace à exécution – bien que ses yeux reviennent s’unir à ceux de Jean, supplication.

_ T’y vas ?

Murmure.

_ T’y vas ou j't'y traîne...

La main lourde s’abat sur son épaule.

Mais Ephraïm ne bronche pas. Car ce qu’il porte sur son dos, c’est le fardeau de tout un monde, celui d’Uriel. Il ne se voit pas héritier, non, ce n’est pas sa flamme qu’il doit porter. Ce sont ses ami.es, son image, les promesses qu’ils se sont faites, les souvenirs qu’ils ont partagés, son corps sans esprit, Ephraïm tient tout, à bout de bras. Par peur de perdre, tout ce qu’Uriel a construit et tout ce qu’il lui reste de lui. Par espoir qu’un jour, il ouvrira les yeux, et qu’Ephraïm n’aura qu’à lui confier tout ce qu’il a précieusement gardé, lui dire, Uriel, je ne t’ai pas abandonné, je ne t’ai pas oublié.

Ce devoir qu’il s’est donné, c’est ce qui lui donne la force d’avancer, c’est ce qui le pousse à agir, c’est ce qui fait qu’il a traîné Jean jusqu’ici, jusqu’à réaliser, que ce n’était pas à lui de faire ça. Il n’avait pas à décider, pour lui, il n’avait pas à le forcer, il n’avait pas à juger, il s’était emporté.

Sa raison lui reproche les mots qu’il a prononcés, tous ces gestes qu’il a faits, la honte monte à ses joues, il rougit de malaise et baisse finalement les prunelles. Ses mains se tordent nerveusement entre elles, car son cœur s’oppose à sa tête. Son coeur dit, qu’il ne pouvait pas le laisser là, qu’il saignait, qu’il saignait, la lumière vive, blanche et immaculée de la pharmacie, ravive la vision.

De cette chambre blanche, de ses parents de part et d’autre du lit, du corps inerte sur les draps blancs. Le visage tuméfié, déformé, gonflé de toutes parts, il est méconnaissable. Il devrait se réveiller, il ne se réveille pas.

Un bruit sourd le rappelle au présent. Il est à quelques mètres de la pharmacie, dans une ruelle, sa chaussure vient de heurter une poubelle. D’un geste, il l’attrape et la balance contre le mur. Elle renverse son contenu, mais Ephraïm, d’un bond, jaillit dans les ordures. Il rue, comme l’équidé, quelques coups de pieds, envoient voler bouteilles et boîtes de conserve, les cartons sont piétinés, ça dure, jusqu’à hurler. Puis il reste quelques secondes inerte, épuisé, les yeux levés vers le ciel et les bras branlants, de chaque côté de son corps.

Il se dit qu’un jour, tout ça passera, qu’un jour, ça fera moins mal, mais le temps défile, et les plaies restent, elles suintent, d’une rage qui le dévore. C’est aigre, ça brûle, c’est une bile qu’il n’arrive pas à vomir, c’est un feu qui fait mal, qui déchire ses muscles, qui tire les tendons jusqu’à ce que les articulations menacent de se déboîter. Comment sortir tout ça ? L’arracher. S’exploser le crâne contre le mur, s’ouvrir le ventre, chuter contre les rochers, pour que ses os éclatent et que tout ça, sorte enfin.

Les images, les odeurs, tout ce qu’il s’invente et se dit, toute cette culpabilité, toute cette honte, cette haine, pour lui et tout ce qui s’agite, pour tout ce qu’il est incapable de supporter.

Ephraïm ramasse les déchets, les rassemble, les jette dans la poubelle. Réparer ses erreurs, est important, effacer les traces de sa colère, comme si elle était passagère, alors qu’elle est toujours dans un coin de sa tête. Qu’elle n’attend qu’une allumette, pour exploser. L’allumette, c’est ce soir trop long, c’est Jean qui s’est fait éclater, ce sont ces coups qui n’arrêtent jamais de tomber.

Comme cette femme battue, par ce mec qu’Ephraïm a bien crû passer par la fenêtre.

Le type, il l’a soulevé, du haut de ses 1 m 57, il a voulu le balancer du balcon, jusqu’à ce qu’un cri, ne l’arrête, jusqu’à ce qu’une pensée, le transperce. Qu’est-ce qu’aurait dit Uriel ?

Il avait promis. De ne frapper personne. De ne pas faire, ce qu’on lui avait fait. D’arrêter, ce cercle vicieux, ce cercle de violence - mais qu’est ce qu’il en avait envie parfois ! Ses mains activent le levier d’une fontaine, avec force, il tourne la manivelle, jusqu’à ce que l’eau coule.

Il nettoie ses mains, il s’asperge le visage, il se mouille, jusqu’à ce que sa température retombe, jusqu’à ce que le bruit de l’eau l’apaise. Accroupi, il boit quelques gorgées et essuie ses paupières, les larmes qui ont coulé.

Un bruit.

Jean est sorti.

Et le temps d’un clignement d’yeux, Ephraïm a déboulé devant lui. Dans la précipitation, son geste fait qu’il peine à freiner à temps, l’impact est léger. Torses qui se rencontrent, les bras d’Ephraïm entourent la taille de Jean, une main dans son dos, l’autre sur son bras, il a plaqué sa tête contre son cœur. L’a maintenu, pour ne pas le faire basculer sous l’impact. Et lorsqu’il est sûr, de le sentir solide sur ses jambes, il se recule d’un pas.

Le soulagement éclaire ses traits, d’un sourire sincère. Les tensions abandonnent son visage aux yeux pourtant cernés car, ce soir ! Le poids sur ses épaules s’est un instant retiré.

_ Jean… !

Son nom, soufflé, exprime toute la joie de le voir là. De le voir, tenir sur ses deux jambes, les plaies soignées, il réalise que ce n’est pas si grave. Alors, la boule dans son poitrail éclate, un rire franchit ses lèvres, ses bras se lèvent, se reposent derrière sa tête.

_ Tu m’as fait une de ces frayeurs !

Sa voix est devenue plus aiguë, sous l’émotion, comme un hennissement.

_ Je suis content que ça aille mieux.  

L’épaule qui cogne contre la sienne, ne le fait pas même reculer. Tout sourire, il rend la bousculade affectueuse, mais sa main reste sur l’épaule de son collègue. Pour maintenir le contact quelques secondes, s’assurer, se rassurer, se dire qu’il est bien là. Imprégner cette sensation, l’ancrer, jusqu’à panser quelques blessures de son cœur malmené. Et sa main, tapote, effleure tendrement, l’épaule de son ami, jusqu’à se rétracter.

Les mains réfugiées dans ses poches, Ephraïm marche aux côtés de Jean.

_ Un fast food ? Euh… Oui.  

Comment dire, qu’il n’y est jamais allé ?

Dès l’instant où il s’agit de dépenser de l’argent, Ephraïm est réticent. Mais puisque Jean a proposé de payer, il accepte plus volontiers. Sa famille, traditionaliste, a tendance à éviter ce genre de restauration, mais Ephraïm n’ose pas avouer qu’il ignore tout, d’un fast food.
_ Je hm… j’espère que ce n’est pas trop cher, sinon ne t’embête pas, je mangerai chez moi…

Il s’inquiète avant de gratter l’arrière de sa nuque.

_ Je suis… désolé de m’être emporté. J’ai…

Il cherche ses mots. Grince des dents. Secoue la tête, tension ravivée, dans les entrailles, il renâcle un peu, frotte son nez du dos des doigts.

_ J-j’ai paniqué… J’aurais pas dû… J’ai… je me suis pas maîtrisé.

Et ce n’est pas bon, pour un Milicien.

Ca revient sans cesse sur le tapis, depuis des années, tant et si bien que ses colères deviennent sujet à moquerie. Ephraïm ne se voit pas impulsif ! Tant que l’émotion ne vient pas le submerger.

Si ça tombe dans les oreilles du capitaine…

Il sait, que ce ne sera ni la première, ni la dernière fois. Mais il n’arrive pas à changer.

_ C… Ca va mieux alors ? T’as meilleure mine.

Il sourit, d’un air encourageant, bien que ce geste soit sûrement pour eux deux. Et rougit quand son ventre gargouille. Mal à l’aise, il toussote pour tenter de dissimuler le son et pose une main contre son estomac pour étouffer sa plainte.

Après toutes ces émotions, il est affamé.

Le rire de Jean le fait se renfrogner.

C’est un réflexe, qu’on connaît bien à l’Unité Solario. Le pas chaloupé, l’impulsivité, les colères explosives, les sourcils froncés et les lèvres un peu pincées. Les rougeurs qui s’étirent sur ses pommettes, sous la gêne, ses yeux qui se détournent, Ephraïm glisse une main le long de sa nuque.

_ Je… Je ne suis encore jamais allé dans un fast food.

Concède le jeune homme, il se demande donc, si c’est si rare, si ça fait partie de ces choses que tout le monde fait, c’est peut-être encore, une règle stupide des parents.

Famille traditionnaliste, aller au temple, tous les dimanches, le kimono à la maison, se couper les cheveux est un rituel, fait de bains et d’un ciseau gravé, les cheveux précieusement conservés dans une boîte soigneusement fermée. Ne pas dépenser d’argent, pour ce qui n’est pas important, mais qu’est-ce qui l’est, finalement ?

Les réponses, sont probablement si évidentes qu’Ephraïm ne prend jamais le temps d’y penser. Il n’ose pas, demander. Il économise depuis des années, se prive de tous plaisirs dès l’instant où il faut payer ; c’est une vraie fortune qu’il possède et dont il ne se sert jamais. Car, on ne sait pas de ce que sera fait demain, de ce dont aura besoin Uriel, de ce qu’il faudra financer. Un fauteuil roulant, un nouveau lit médicalisé, des soins supplémentaires, le pire est déjà arrivé, pourquoi ça ne pourrait pas

recommencer ?

Son état physique qui s’aggrave, leur situation qui s’effondre, son père qui perd son travail, un accident, un autre, car bien que le monde se relève, il finira toujours par tomber.

L’on rit, de sa radinerie, de son avarice, Ephraïm c’est celui qui ramène son thermos plutôt que glisser 20 centimes dans la machine à café, c’est celui qui demande à ce qu’on lui rende toujours la monnaie, c’est celui à qui on demande de l’argent, pour le simple plaisir de le voir grimacer, de l’entendre demander, Quand est-ce que tu vas me rembourser ?

L’argent ne fait pas le bonheur,  d’ailleurs Ephraïm a dû trouver ses petits plaisirs ailleurs. Mais il reste une terrible nécessité, Ephraïm a toujours peur de manquer.

Il se souvient que sa mère a arrêté ses activités pour s’occuper d’Uriel, ses chasses se sont faites plus rares, quant à son père, il travaille chez eux, ça fait maintenant 5 ans, qu’ils sont connectés. Jusqu’à présent, leur famille vivait isolée : ses parents ne voulaient, ni télé, ni radio, ni ordinateur et encore moins, d’un téléphone. Le seul qu’Ephraïm garde précieusement, a été donné en douce par Uriel.

L’appareil est complètement dépassé. Gris, épais, l’écran kaki affiche l’heure en pixels noirs, il ne peut jouer qu’à un jeu de serpent qui ne doit pas se manger la queue. Il résiste, à ses colères et aux intempéries, aux jours passés sans de quoi charger sa batterie.

Uriel lui avait dit, tiens, pour m’appeler, si tu as besoin.

Encore maintenant, Ephraïm lui envoie des messages. Sa boîte de messagerie est pleine, elle déborde, il n’y a plus de place, mais Ephraïm n’arrête pas : il espère qu’un jour, il répondra.

La remarque de Jean fait réagir Ephraïm, c’est si discret qu’il ne le remarque même pas, ce sont ses poings qui se serrent, la tension qui gagne ses épaules, ses mâchoires, trois secondes trop tard, il hausse les épaules et ressent la planche de bois. Ses mains se lèvent et massent finalement sa nuque, dans un soupir, il lève les yeux vers les panneaux lumineux, la lumière lui explose les yeux.

_ Tu as raison. Vaut mieux trop en faire, que pas assez. Réagir vite, que ne rien faire.

Répond-t-il, d’une voix grave.

_ Hm ? Tu cuisines ?

Ephraïm, étonné, tourne les yeux vers lui. Ce sujet balaie un instant, toutes ses inquiétudes. Un sourire revient sur ses lèvres, il hoche la tête.

_ J’en mange, oui. Pas autant qu’un carnivore ou j’ai mal au ventre mais… j’aime bien en manger de temps en temps. Tu as une spécialité ?

Ses mains reviennent dans ses poches, il ne veut pas s’en vanter, mais Ephraïm  lève fièrement le nez, gonfle un peu le torse, hausse les épaules dans un sourire humble totalement raté.

_ Je cuisine très bien la quiche aux courgettes, je fais beaucoup de recettes avec de la courge, ce que mon frère faisait très bien, c’était la confiture de fraises ! J’en ai encore quelques pots à la maison. Si tu m’invites je… j’emmènerai le dessert ou l’entrée, il y a des choses que tu ne manges pas ?

Ephraïm, soudain, laisse échapper un rire bref.

La retombée d’adrénaline, le laisse peut-être plus émotif qu’il ne le pensait, il ne reste que la soulagement et la joie de vivre. Le visage éclairé d’un sourire, il tourne un regard malicieux vers Jean.

_ Mes parents ne voulaient pas qu’on mange entre les repas. Mais certains matins, après le petit-déjeuner, avant d’aller au Temple, Uriel me prenait toujours un éclair à la fraise à la boulangerie. Eh bah  ce n’était vraiment pas bon. Je ne sais pas comment ils se débrouillaient, mais la pâte à chou était bourrée d’eau, la chantilly n’avait aucune épaisseur, les fraises étaient molles… Rien n’allait ! A tous les coups, c’était du décongelé ! Mais j’aimais bien manger ces trucs là quand  même. Et toi, est-ce qu’il y a des trucs comme ça que tu t’étonnes de manger ?

La réponse lui saute peut-être au nez.

Les odeurs de friture le laissent quelques secondes stupéfait. Décontenancé, il renifle avec prudence, les bruits des machines le font se figer.

La première fois où il a plongé ses sabots dans le sable, son corps s’était tétanisé. Son frère avait éclaté de rire et le poulain, maladroitement, s’était élancé jusqu’à se casser la figure.

Là, il ressent, la même sensation. Les sens soudain submergés, par les sons artificiels, les lumières explosives, les odeurs étranges mêlant le détergeant aux huiles, la musique, son corps s’est immobilisé le temps de lui laisser traiter, toutes les informations. Les yeux vont et viennent, ses oreilles équines se sont apparues, dressées, s’abaissent, voyant Jean s’éloigner, il fait précipitamment un pas.

_ Attends !

Il se jette en avant, le rejoint rapidement, reste à ses côtés, inquiet, il fixe la borne de commande, les caissiers qui les observent, les panneaux au-dessus de leur tête, il y a tellement de choses, il ne sait pas quoi, comment commander.

_ Euh je… je prends la même chose que toi… ?

Ses yeux vont jusqu’à voir, le prix sous un sandwich, c’est ce qui coûte le moins cher, ça et un cookie, alors mal à l’aise, il désigne le cookie de l’index.

_ Euh. Je vais prendre juste ça… ça suffira, merci encore de m’inviter…