Loren, t'as pas le droit d'être là. La petite voix de sa conscience chante en boucle, comme un insecte qui lui chatouille l'oreille. Il a pleine conscience de sa bêtise mais il ne peut s'empêcher. Il avait suffi d'une pauvre querelle avec sa mère pour que le louveteau s'en aille, empli d'une rage qu'il ne savait pas contenir car personne ne lui avait jamais appris à le faire. C'est plus facile d'extérioriser, qu'on lui disait même à l'Académie – une bête comme toi, ça n'a pas besoin de toute cette énergie.

Loren était descendu jusqu'au bas-fonds de la ville, à la recherche du shot d'adrénaline pour le faire basculer de l'autre côté. Brise-Coeur était depuis trop longtemps maintenant la solution à tous ses maux, et tant qu'il était encore vivant c'était comme si Loren était invincible.

« Eh petit. » Loren arque un sourcil mais il sent les poils sur ses avant-bras se hérisser. Tout son corps se braque, son instinct de chasseur prêt à passer à l'attaque au moindre mouvement brusque. « Tu vas où comme ça, gamin ? » Un rictus malin se dessine sur ses lèvres, et si sa raison lui hurle de la fermer et prendre les jambes à son coup c'est sa langue qui est plus rapide. « Chez ta mère. » Il veut envenimer la situation mais cette réplique-là est suffisante, car déjà le poing de son interlocuteur vole dans sa direction. Il manque de peu de se prendre un coup sur le nez, mais le mouvement de recul ne fait qu'attiser la colère de celui qu'il n'aurait peut-être pas dû provoquer.

Il sent qu'on l'attrape par le col, avec un instant d'hésitation car sous la lumière blafarde du lampadaire qui clignote, l'autre a l'air de reconnaître qu'il ne s'agit encore que d'un gosse. Il ne se départit pas de son sourire, de toute façon il a déjà un bleu qui se dessine sur sa pommette - cadeau de sa mère qui n'y est pas allée de main morte quand elle lui a attrapé le visage pour qu'il arrête de détourner le regard.

« Vous auriez pas du feu ? »

Alors qu'il essayait de se persuader que un de plus ou de moins, tous se tournent vers l'origine de la voix surgie de la pénombre. Il tourne la tête dans le même mouvement que ses compagnons de fortune et s'attend presque à voir son père.
Mais Ronan ne fume pas, et il ne fréquente pas ce genre d'endroits.

« Ah, fais chier. » Loren lève les yeux au ciel en reconnaissant la démarche nonchalante. Il ne manquait plus que ça.
Mais le milicien a eu la présence d'esprit de ramener un flingue. Ah, tu vois, c'est la différence entre eux, et toi. Il toise la brute qui le tient par le col et qui appuie sur son sternum sous la pression. « T'as entendu m'sieur l'officier ? » Il ne se départit pas de son sourire, et c'est sans doute ça qui lui vaut de se prendre un poing sur la gueule.

Loren tombe au sol sous l'impact du choc - gamin ou pas, il n'y est pas alllé de main morte. Sonné, il ne remarque pas que c'est le seul coup qui est échangé. Que tous lèvent les mains en faisant face au milicien en uniforme. Les minutes passent et Loren finit par lever la tête quand ils sont tous partis. « T'étais pas obligé, tu sais. »

Mais il lève quand même la main pour qu'on l'aide à se relever.

Il n'est pas encore relevé que Loren fulmine de colère. Le sermon lui passe par-dessus la tête, mais il ne peut s'empêcher la pointe de regret qui vient lui pincer le coeur, tant c'est rare qu'on use des mots avant les poings. Il observe le milicien du coin de l'oeil mais ne desserre pas les poings ni la mâchoire même quand il sait que au fond, c'est pour son bien. « Je trafique pas, j'ai pas que ça à foutre. » marmonne-t-il, et il dégage son épaule de l'emprise de son confrère. C'est pas faute d'y avoir pensé, pourtant. Mais c'est rien d'autre que sa lâcheté qui l'en a dissuadé. Et quand le monologue se termine enfin, c'est sur une note curieuse qui lui met la puce à l'oreille.

« Qu'est-ce que ça peut te faire ? » finit-il par demander. Mais Jean – son nom, Lo le connaît bien mais il ne sait pas d'où ça lui vient – lui tourne déjà le dos, comme si la tirade l'avait vidé de tout intérêt pour le louveteau qu'il vient probablement de sauver. Lo ne peut empêcher une grimace d'incompréhension totale se dessiner sur son visage, tirant sur les ecchymoses fraîches et moins fraîches qui lui arrachent un soupir douloureux.

Et lorsque le milicien se retourne à nouveau, c'est pour se lancer dans un nouveau monologue. « Loren. » se contente-t-il de lancer sans attendre qu'il ne termine sa phrase – mais c'est comme si les mots lui passent par-dessus la tête et l'académicien est plus perdu que jamais. « Comme la famille... ? Qu'est ce que tu racontes– » En temps normal, il aurait hurlé de rire. Mais il a trop mal au crâne, Lo, à cause des coups ou à cause de la retombée – il n'en sait rien mais peu importe. « Mec, t'es bourré ou quoi ? » Et il ne sait pas si c'est le trauma crânien qui le guette, ou juste l'excès de confiance de ceux qui échappent aux griffe de la mort plus qu'ils ne le méritent, mais il finit par déclarer : « Et qu'est-ce qui te dit que je l'avais pas mérité ? Comment t'aurais pu le savoir, hein ? » Et ce sont les mots de sa mère – sa famille – qui reviennent, en même temps que la rage qui lui monte au crâne.

Il a le sang qui commence à bouillir dans ses veines – c'est déjà pas facile pour lui de garder toute cette colère pour lui, si en plus c'est pour qu'on lui fasse la morale c'est plus que ce que son coeur de canidé enragé puisse endurer. « J'ai pas dit ça... » Pourtant il passe les mots en boucle et desserre petit à petit les poings. C'est exactement ce qu'il pense. Après tout il n'a que dix-huit ans, c'est tout ce qu'on a en tête, à dix-huit ans...

La pensée lui laisse un goût amer dans la bouche.

« Non, j'habite chez mes parents. Pas très loin de ton QG, d'ailleurs. » La tour Gémeaux, il en aperçoit la tête depuis la fenêtre du salon. La grande dame qui l'observe et qui lui rappelle tous les jours qu'il sera bientôt à elle, lui aussi. Curieux comme il est, Loren ne peut s'empêcher de demander : « T'habites où, toi ? » Il a du mal à imaginer d'où viennent tous ces gens-là ; les fous qui choisissent la voie de la milice sans y avoir été forcés à la naissance. « T'as pas mieux à faire que de traîner là ? » Ce n'est pas méchant, vraiment pas.

Loren a juste pas l'habitude qu'on s'arrête pour lui. Il se demande encore ce que Caspian et Aadhyasri lui trouvent, ce qu'ils ont bien pu voir en lui pour s'acharner autant alors qu'ils auraient simplement pu le laisser faire comme tous les gamins de miliciens – s'enrôler sans se poser de question, et péter un câble quand la pression n'est plus soutenable et qu'il est temps d'exploser. « Donc toi, t'as choisi la Milice, c'est ça ? » C'est sorti un peu de nulle-part, mais Loren il est si perdu que de toute façon, il prendrait n'importe quoi si ça peut l'aider à ne pas laisser tomber.