Dans la cuisine ouverte du pavillon, où la rigueur fait se succéder marmites et casseroles dans le concert des cuillères en bois qui brassent et de la hotte qui ventile, il y a une brune en cloque. Depuis que l’aurore a tapissé les murs blancs de ses reflets pastels, le corps bosselé par le relief d’une vie à venir n’a cessé de s’échiner sur la planche à découper et contre la surface du mobilier déjà brillant. Les gestes précis des mains usées par la javel segmentent l'existence mieux le potager réduit en julienne. La blouse beige ferme sur ses reins dans un nœud papillon dont les lacets débordent sur la toile taupe d’une robe trapèze. Tatiana (en cloque) ne renoncerait pour rien au monde à la tenue de la réception la plus parfaite. Sur le seuil de la demeure, il y a le goden boy (Alfie) de son adolescence et une petite brindille (Gia). Tous les feux s’éteignent dans un bruit d’aspiration fiévreux. Les phalanges frottent sur le torchon précipitamment. Tatiana (en cloque) a le genoux par terre, les yeux perdus dans l’innocence acidulée du visage poupon de Gia (la petite brindille) et le ricochet des candeurs. Elle chatouille en syllabes pures allégées des voyelles. Les dessins. Les plus plus plus. Les vament nul. Tatana (conquise) s’étoffe de ridules joyeuses au bord des mirettes et aux coins des lippes. Les doigts dévorent les joues bien rondes de mimiques croquantes. Entre une poignée de baisers légers à la cîme des cils et des oreilles, l’orque susurre. Gia. Mon ange. Tu es tellement grande. Tellement jolie. Tellement craquante. Et bien sûr que tes dessins, ils sont plus beaux. Et bien sûr qu’il est nul si tu le dis. Il y a des gommettes et des feutres qui sentent la banane et la framboise cachés dans le tiroir de la table basse. Tu veux ? Envolée comme un courant d’air, la petite brindille (Gia) a déjà le divan pour galerie et le sac à dos éventré dans une pagaille de chefs-d'œuvre. L’amour toujours depuis son premier souffle, Tatiana (en cloque) rêve des horizons similaires pour ce qui déforme discrètement le coton évasé à dessein. Le tapotement des doigts sur son épaule l’arrache du foisonnement des espoirs mielleux. Alfie (le golden boy) a la peau meurtrie de passe-temps dangereux, les résolutions ça s’écornent comme le papier à lettre. Plus on les relit, moins elles sont présentables. L’inquiétude fronce son visage d’un sourire douloureux. Avec douceur, la paume embrasse le cou, les phalange glissent sur la pommette et la pointe du pouce étire une caresse à la commissure des lèvres fendillées. Tatiana (en cloque), gonflée de l’autorité d’une mère, sermonne avec des petits souffles exaspérés. Alfie. Dans quel état tu t’es mis… Tu ne devrais plus avec la petite. Tu devrais te traiter comme tu la traites, elle. Comme la chose la plus précieuse du monde. Maintenant que c’est toi son monde. Grand benêt. Oui. Bientôt, ils seront tout deux l’univers de quelqu’un. La main  retombe involontairement sur son abdomen où la création d’une étoile commence par des tissus de cellules en extension. La milicienne expire avec une douceur qui desserre l’accent de ses sourcils. Ca va. Merci. Les yeux emportent les justifications dans leur roulement. Ce n’est pas bien grave. Tu es là maintenant. C’est bien la preuve qu’on est pas obligé de sortir de la vie de Tatiana (en cloque) et qu’on y peut y rester de son plein gré. Même si ce n’est pas noué dans un bracelet du destin romantique. Même si ce n’est pas acté dans un contrat. Même si ce n’est pas l’éternité d’un être de chair neuf. Entre les vapeurs de ragoût des mers, il y a l’orque qui retourne à l’ouvrage, pioche des porcelaines blanches et brillantes sur les étagères, et l’argenterie intacte de son premier mariage dans les tiroirs. Occupée par les mille détails de son dressage, elle parle sans ralentir la cadence des tâches. Tu dois voir de nouvelles personnes tous les jours avec ton commerce. Ton trésor, ça doit lui plaire cette effervescence. Et toi ? Alfie ? Tu n’as pas encore rencontré quelqu’un ? L'espièglerie fleurit ses lèvres peintes en gloss rose printemps. Ses yeux sont accaparés par le démoulage des tartelettes aux framboises dont la pâte sablée est plus friable encore que les humeurs des dernières semaines.

A la commissure de la bouche en cœur de Gia, il y a des sourires sincères que les grandes personnes ne s’offrent pas, la promesse d'un avenir radieux et la cavalcade des idées arc-en-ciel. Le regard amouraché de ce débordement de candeur scrute avec tendresse les doigts qui déplient, déballent et défont, dans un ravissement braillard mais dénué de fausses notes. Les bras enroulés sur la poitrine, l’orque dit. Oui. Fais m’en plein. Comme ça on ira acheter des nouveaux magnets en forme de coquillages toutes les deux. D’accord ? La vision des boucles blonde rassasie son regard qui s’en sépare à regret pour le père de la jeune merveille. Les rires qu’il entrechoque rappellent la jeunesse naïve des années estudiantines où Tatiana (la nouvelle tête) applaudissait tous les matchs de Medhi (le cancre) depuis les gradins. Les doigts esquissent un piano sur la hanche droite contredit par un sourire amusé. L’index opposé se plante sans heurt au milieu plexus gonflé du brun. A demi-sérieuse, elle gronde, la moue moqueuse. Tu mens si mal Alfie, tu devrais arrêter d’essayer. Je ne peux t’en vouloir au rythme où vont les choses ce sera moins dangereux de combattre à la Fosse que d’être milicien… Disparus. Envolés. Lapidés ? Des anonymes peut-être. Des collègues tout de même. Tatiana (en cloque) en est rongée d’effroi de savoir que ses rangs (sa famille) se font décimer par une main invisible. En cloque, Tatiana ne se portera pas volontaire pour les battues dans la forêt Tue-Loup. Les doigts se fripent sur l’habit de cuisine et elle regagne les fourneaux à pas légers. Préoccupée, tout à coup, de brasser les récipients de céramique plutôt que les augures pénibles dénoncés sur les ondes, Tatiana ouvre la fenêtre au-dessus de l’évier en grand. L’air marin s’engouffre comme un polisson qui vient secouer tous les rideaux de toile claire et les cheveux de Gia (la petite brindille). Les assiettes sortent sur la table dans une chorégraphie jouée mille fois, la chaise est tirée sans un raclement et le regard de Tatiana (en cloque) insistant pour qu’Alfie (le golden boy) s’y installe. Avec cette nonchalance égale, il dit. Des mamies. Des boîtes de cookies et de gâteaux. La litanie sucrée des journées de la petite brindille (Gia) ressemble aux contes dont la milicienne a inspiré sa vie. L’histoire féerique se prolonge à deux voix. Il y a une fille. Souvent. Elle est blonde. Elle est mignonne. Elle s’appelle Do Mi Ré (Dyomyre). Le sourire éclot sur les lèvres peintes à la mention de ce prénom qui ressemble à une comptine. Tatiana (en cloque) dépose soigneusement le dernier couvert et les épaules contre celle du golden boy (Alfie) en s’accoudant à son tour. Les iris avelines lancent un clin d'œil malicieux à sa complice. Ah oui ? Do Mi Ré. La vie pas si secrète du gros ourson. Elle doit être sacrément spéciale pour que ça t’ennuie dans parler. Les rires lui remontent la gorge dans des sons cristallins. Le souhait de l’avoir dans son séjour tout l’après-midi pour éplucher l'affaire se retrouve balayé par un coup d'œil à l’horloge. Dans l’exemplarité de Tatiana (en cloque), il y a le respect des aiguilles, le service à la française d’une marmite fumante et les mains qui battent doucement le rappel. On en parlera à table. Alfie, tu prends une bière ? … ou du vin ? Un rire bref lui échappe. Ce n’est pas du Palatine mais bon… Sous l’expertise des habitudes, elle ajuste le nœud des serviettes en satin écru, sort une salade aux couleurs de l’été et sert en portion égale les convives. Dis Gia, ma puce, tu veux bien aller chercher le jus que tu préfères dans le frigo ? Il reste de la limonade sinon. Pour rien au monde, Tatiana (en cloque) n’aurait souffert un soupir déçu de la petite alors elle a encombré les étagères de la variété exotique et onéreuse des étalages d’un marché écumé le matin même.

Entre les taquineries qui creusent des rires miel et les sourires inquiets qui rident les arcades, il y a le visage un peu raide et abîmé, la désinvolture jusque dans les affaissements et le reproche salé qui dégouline des lèvres. Les enfantillages envolent une pichenette sans convictions dans le front esquinté du golden boy (Alfie). Tu leur en veux encore ? je ne me rappelle pas que l’art d’être un mauvais menteur c’était dans les programmes. Tu as encore les manuels d’ailleurs ? Tu pourrais me les prêter ? Pour la demi-soeur (Maxine) et l’avenir au rythme industriel de l’usine, les pieds dans des godasses de sécurité laides s’en allant par millier finir meurtris par le rouet de la machine. Dans le concert des porcelaines, il y a une perle de transpiration qui roule de la tempe à la jugulaire, le masque de la gaîté figé qui ressemble à une interruption de signal et la culpabilité qui lui mord les lombaires. La porte du frigo suspendue lui rappelle que le prix de l'électricité, c’est encore plus grave que d’être une piètre copine (sénile apparemment). Le monde se remet en marche au rythme des balbutiements embarrassés. Oui. Une piètre piètre copine en effet…. Le bouteille d’eau gazeuse sous le bras, la brune termine de meubler le malaise avec les salières et le pain en travers de la nappe. La salade brassée est répartie en portion égale. La louche vide la tambouille des lentilles corails où le lieu jaune est cuit en sauce dans les assiettes creuse. La langue presse le secret sur le bord des lèvres mûres pudiquement. Le néant. Comme t’es raide Al’. J’ai fait beaucoup des rencontres… Des énigmes, des fêtard, des soulards, des Peter Pan, un (futur) père. Certaines plus plaisantes que d’autes. Le commissariat ou le bar. Les piques ou les cadeaux. Un tête à tête avec elle même dans le restaurant le plus onéreux d’Ithloréas. Tout ce que je peux dire c’est que c’est plus dure de trouver chaussure à son pied quand on est divorcée. Et ça le sera plus encore avec un nourrisson plaqué sur le sein. Les bruits de succions des amourettes ça s'écrasent dans le cou, sinon ça laisse les hommes désemparés. La chaise racle le sol après avoir servi une eau claire à la tablée. Tatiana fleurit une risette les couverts au-dessus du plat. Bon appétit ! A l’hôtel Beauregard, où la cantine des employés est un peu guindé, Tatiana (en cloque) a déjà ré-apprivoisé toutes les mauvaises habitudes des gens d’Ithloreas : l’attrait pour la bonne facture et beaucoup trop de sel pour des artères en bonne santé. La serviette tamponne le coin de la bouche quand l’orque s’adresse timidement à Gia (la petite brindille). Tu as déjà eu envie d’être grande soeur Gia ?

Ici, au cœur de ce qu’elle imagine être une famille (pas la sienne), il y a la petite brindille (Gia) suspendue au divan, à son père, à la porte du frigo, pour compenser les dizaines de dizaines de centimètres qu’elle a devant elle. Les yeux se lèvent vers un plafond dont les moustiques ont déserté depuis qu’elle a mis la main sur une concoction réglisse-citronnade et la brune s’articule de la cuisine au séjour dans les petits chausson duveteux qui ne laissent pas une empreinte derrière eux. En refermant le frigidaire, Tatiana rit avec reconnaissance qu’on presse sa culpabilité sous le tapis. Ta mère… Quel numéro quand même. Ce n’est pas elle qui avait dit que Mehdi était un charclo une fois ? ou bien c’était Gus, je ne sais plus… bref. La nostalgie c’est joli. Tatiana (en cloque) en a des quantités d’albums souvenir cachés sous le lit et quelques boîtes pleines à craquer de bibelots rangées derrière les couettes d’hiver en haut de la penderie. Sur la table, où les sets de tables sont lavandes et crème, il y a le concert des couverts, la louche qui ressert et sans conteste la mélodie d’un bonheur écrit quelques pages après ils vécurent heureux. Tatiana (en cloque) a le sourire qui s’élargit à chaque seconde et menace d’empiéter même sur les yeux. Il imagine. Elle songe. C’est parfait. Pas besoin d’expliquer. Pas besoin de justifier. Pas besoin de s’étendre. Les écuelles récurées font rosir les pommettes mieux que des compliments. La confession pudique s’attarde dans les oreilles de Gia (la petite brindille) et toute sa perspicacité espiègle. Les yeux arrondis de l’enfant coupent la chic au moindre malaise. Ca fait un son de cristal partout dans la pièce quand les épaules tournent vers Alfie (le golden boy). La lèvre inférieure remonte dans une moue puérile. Avec la serviette, elle mime une vengeance en coup de tissus brodé de fleurs bleus (il faut les changer ça lui rappelle la voleuse de mari) sans y mettre la moindre force. Al ! Tu sais que tu es la deuxième personne en moins d’une semaine à insinuer que “ça” s’oublie. Tatiana (en cloque) minaude pour de faux en ramassant la porcelaine et esquisse des pas de chats pour éviter le bout d’chou sorti de table avec elle. Non. Gia. Tatana va avoir un bébé toute seule. Ce sera une fille. Elle s’appellera Suzanne et … Les assiettes un instant abandonnées sur le comptoir interrompent le débarrassage. Les genoux plient pour être accroupie devant la môme, les bras autour des genoux pour garder l’équilibre. Entre l’index et le pouce, une mèche blonde et bouclée roule délicatement. ...elle aura des cheveux blonds comme toi. Un baiser léger se dépose sur le front. Un grand cœur, comme toi. Alors, tu seras comme sa grande soeur si tu veux. L’échine craque dans l’autre sens pour reprendre le rangement du lave-vaisselle où l’orque noie lâchement toute confrontation avec le golden boy (Alfie). La gorge racle quand elle trie méticuleusement les couverts dans le boîtier après les avoir rincé. Si c’est ta prochaine question, oui, je vais le garder. Et… et je préférerais ne pas avoir à me battre sur le sujet. Si décevant de ne pas trouver de confiance dans les yeux de Lila (Valeryane). Si douloureux d’affronter le visage du père (Clayton) sans un seul sourire pour l’apaiser. Cette fois, Tatiana (en cloque) s'autorise le caprice de refuser qu'on lui assène ces choses absurdes.