Les sutures tirent, la douleur est encore vive dans la poitrine et les pensées s'emmêlent dans l'engrenage dévastateur de la colère.
Il y a sur son visage les traits tirés des enfants dont les problèmes d'adulte s'évertuent à les aggraver. Les cernes fendent le dessous de ses yeux cramoisies des nocturnes à compter les étoiles et à nommer les constellations. Il n'en a oublié aucune, s'est forcé à toutes les apprendre sur le bout des doigts, à repérer l'étoile Polaire et à toujours faire des vœux lorsque l'une d'elle traverse les cieux sans s'arrêter.
C'était un peu comme s'il était encore là. Qu'il n'avait pas besoin d'en parler à qui que ce soit, parce que d'une certaine matière, il n'avait qu'à regarder les étoiles pour le voir.

Dans les foules, Hector se sent toujours aussi seul. Il y a la chaleur abrasive des souffles tièdes et des torses filiformes, les poignes de ceux qui veulent passer et qui bousculent, serrent les jointures jusqu'à lui faire mal et sans qu'il ne rétorque, Hector flanche et s'éloigne.
Il n'a jamais recherché la compagnie et s'est souvent accommodé des fonds de classe et de bibliothèque.
Mais les habitudes ont changé, il y a eu l'apparition d'un père sans prétention, de l'abandon soudain et des milliers de maux abrupts dans la face.
Alors il n'a pas su y faire, Hector. Il n'avait plus l'habitude de se pavaner seul à l'orée de la forêt, à corriger des écrits qui n'étaient pas les siens, à geindre que ce n'était pas comme ça, qu'il fallait se comporter en père.
Il n'y a plus les petites habitudes mignardes des enfants qui apprennent à connaître.
Il n'y a plus que l'odeur entêtante des jolis mots que les plus grands murmurent au creux de l'oreille, à promettre qu'on s'en remet un jour, qu'il faut se fier au temps.

Hector ne lui a jamais fait confiance, au temps. Il a appris à le mépriser, à lui en vouloir, à maudire son existence toute entière et son impunité à s'en réchapper toujours. Parce que personne n'en veut au temps. Mais lui si. Les pieds traînent dans la beauté des flaques colorées par le ciel azuré, du bitume brisé sur les trottoirs. Les mains s'enchevêtrent l'une dans l'autre pour ne pas arracher de sa face les fils qui maintiennent les quelques souvenirs encore vifs du jour où l'univers a tourné à l'envers, du jour où les astres n'ont pas su correctement s'aligner, que les constellations se sont rompues.
Dans les allées sacrées d'une ville qu'il néglige comme le reste, il y a les hameaux presque enchantés qui se dessinent, les habitants qui se sont éveillés depuis longtemps, jacassent, comme si rien n'était jamais arrivé.

Alors Hector s'arrête un instant devant ceux qui embrassent la vie, le visage frustré. Il a les sourcils qui froncent, le nez de-même et les babines retroussées comme les carnassiers qui veulent dévorer le monde.
Il se le demande bien, Hector, comment son monde a t-il pu basculer sans que ça n'influence un peu celui des autres. Ils ont tous le même, pourtant. C'est sur la même planète qu'ils essuient leurs échecs.

Pourtant aujourd'hui, elle s'est revêtue de ses plus beaux apparats et de sa plus grande tendresse pour mijoter dans les entrailles, saupoudrer les idées déjà noires de ses vengeances cupides.

Le café se dessine doucement sur la place Marygold, là où les réverbères éteints s'additionnent sans fouillis, les étales s'alignent et les voix se haussent sans appréhender le petit mammifère mal dans ses souliers.
Pour sa sortie, Hector a enfilé un pull trop large pour ses épaules, dégringole jusque le bas de ses hanches, d'un jean qui s'effiloche de partout et qui n'accroche pas correctement le bassin. Tout est trop grand, il a besoin de cet espace, Hector.
Pour ne pas étouffer.
Doucement, il esquive les clients qui s'en vont et l'odeur du sucre ravive les envies glorieuses. Alors il approche et lorsque la voix s'abat sur lui, Hector lève à peine les yeux. Salut Jayson. Rien, merci. Je suis juste passé... Comme ça.

Les manières ne meurent jamais longtemps et les paumes reviennent trouver la profondeur des poches, la tête rentre entre les épaules et le silence infeste la pièce et ses pensées.
Il n'y a pas le gosse de Jayson. Il n'y a que lui. Et Hector jalouse, il a déjà vu les bribes d'une relation saine et des mots doux sans cassures.
Je veux bien un... Ch-ocolat chaud. Les aigreurs stagnent dans la gorge, roulent et s'agglutinent, l'air ne passe plus. Les yeux vitreux comme les jours de pluie, les lèvres pincées comme pour taire les arcanes.
Doucement, Hector laisse tomber le front contre le poitrail de Jayson, s'approche sans arracher de ses poches les poings serrés.

La main s'enrobe sur la nuque, là où l'occiput vrombit et où les poils s'hérissent lorsque les doigts effleurent la chair encore fraîche des horreurs qui traversent les veines.
Hecto a les mains qui s'acharnent à remuer à l'intérieur des poches, les ongles s'enfoncent à travers l'épiderme fragile. Ils griffent, esquintent, ravagent, il veut sentir à chaque sensation éphémère sa douleur amère et retenir les pulsions sauvages qu'il érode à travers le mur lorsque le cœur s'alourdit des tensions puériles de l'enfance entremêlée à l'adolescence.  

Pourtant sur les joues toujours si sèches et abîmées roulent les larmes, s'écrasent lamentablement dans le creux des clavicules osseuses, le dos tordu de s'effondrer comme les enfants pris au piège.
Le tumulte s'engorge le long de la trachée, il articule les mots sans pouvoir les dire, la mâchoire se meut et elle fait mal, à s'avancer, se désarticule puis se serre pour taire un peu plus la colère et les larmes.
Les secondes défilent et paraissent inlassablement longues, l'étreinte chaude d'un père et doucement, hors de son pantalon noir les mains s'arrachent pour annihiler les vagues mêlées à l'écarlate de sa peau blafarde.

Dans son crâne les prénoms retentissent comme des cloches profanes, se réverbèrent dans tous les coins de sa tête déjà trop pleine et les paupières se serrent lorsque les deux âmes se détachent.
Le contact se rompt immédiatement, les phalanges pliées, à trembler contre le bassin et la tête baissée pour éviter la pitié sur celle plus large de Jayson.
Hector se sent misérable d'aller parfois bien.
Il s'en veut de parfois oublier le son de sa voix ou les formes de son visage. Ça ne fait pas si longtemps et pourtant, ça semble être comme une éternité depuis la dernière fois qu'il a pu voir son visage aux couleurs du cosmos. Alors lorsque sur sa face le pourpre et le prune se fondent ensemble pour se marier aux étoiles, c'est comme si le garçon avait encore un peu de lui, un peu d'eux.

Hector garde dans sa bouche les tracas et les boules de nerfs, acquiesce à tout ce que propose Jayson. Il observe distraitement, les mèches brunes chatouillant les sourcils et les paupières gonflées des dernières nuits.


Le jeune homme suit l'adulte, traverse les couloirs et la cuisine. Il ne prête attention à aucun détail, ni au four qui émane un trop plein de chaleur, pas plus aux odeurs amères et aux silhouettes qui se promènent.
Ils arrivent dans une cours, quelque chose qu'il n'a jamais vu encore. Alors derrière lui il referme la porte en bois, arrange les fils ébènes sur le front et renifle. Merci pour le chocolat. Il est très bien.

Rêche et sans-tact, Hector s'observe à travers l'embrun brunâtre, les remous au fond du gosier qui ne font que faire trembler le corps plus fort, les doigts s'enroulent autour de la tasse et les idées maugréent dans la tête. Briser la porcelaine pour avoir mal ailleurs.
Jayson s'installe et Hector reste debout sans bouger. Il ne sait pas quoi dire, ni quoi faire.
Il est venu ici par instinct, sans les réflexions cupides et égoïstes. Il a traversé les rues de Regalia tout en prenant le sentier des forêts indiscrètes, là où prêt du temple s'alignent encore les peintures défaites par le temps. Puis il a rebroussé chemin lorsque les quelques écumes de souvenirs se sont dessinés. Il n'a pas eu le courage d'affronter ses démons, parce que ce ne sera jamais assez tard pour y retourner. Que le temps martèle un peu plus fort ses écrous dans sa poitrine.

Pourtant lorsque les criquets rompent le silence, chantent à voix si haute que lorsque le gamin éclate en sanglots, il espère que les chants séraphins couvrent la misère qui s'ébroue pitoyablement de ses bronches.
La tasse s'écrase à ses pieds comme ses songes éteints, les épaules s'affaissent et entre ses paumes vient mourir le reste de ses pleurs.
Les mots s'enchevêtrent, ne veulent rien dire à travers l'arythmie qu'imposent les gémissements.


Quelque chose comme ça.
Maîtriser les marées prédatrices, abandonner le navire pour les côtes plus claires.
Hector se détache sans prétention de Jayson, les yeux vitreux et la mâchoire défaite. Les mains viennent se frotter contre le ventre pour essayer de faire remonter les derniers souffles intarissables de sa disgrâce. J'avais un ami. Une personne qui comptait beaucoup. Il est mort dans la fosse, comme un putain de chien en rage. La colère s'aligne cruellement sur son visage, les lippes se retroussent dans une expression enragée et dans sa main gauche il reprend la tasse qu'il jette violemment contre l'arbre non loin d'ici. Mon père est un putain de connard. La seule personne avec qui je me voyais faire quelque chose de ma vie est un putain de cadavre qui pensait se réincarner.

Mais comme les enfants qui ne savent pas vraiment valser entre les émotions terrifiantes, il s'adoucit Hector. Il a les yeux embués, les perles nacrées qui s'écoulent de ses prunelles vertes lorsqu'il regarde Jayson, les sourcils abaissés et le nez froncé pour essayer de ne pas faire casser sa voix à chaque mot. Comment je fais, Jayson ? J'y arrive pas. J'y arrive plus.

La mer l'a engouffré entre ses vagues rances, Hector mord les larmes qui succombent par dessus ses lèvres fendues, le scotch médical manque de s'arracher des ridules qui tirent le visage dans une grimace affreuse. Il a mal, il suffoque, il a l'impression de mourir sans pouvoir y faire quoique ce soit.
Il a l'impression que la douleur se diffuse partout dans ses muscles, que la peur lui retourne l'estomac dans des remous que même les ondines peineraient à surmonter.
Autour de lui, le monde vit et le temps s'écoule comme s'il n'y avait jamais rien eu.
Autour de lui, son monde s'effondre et les aiguilles du temps se sont brisées, dispersées en quatre dans le coin d'un univers dont il ne connait que les rhétoriques et les par cœur.

Jayson bascule, rattrape l'enfant malheureux qui n'arrive pas à se complaire dans cette colère abrasive. Il ne trouve rien de beau, à avoir mal partout, tout le temps. Il ne trouve rien de beau, à vivre comme ça et il se demande quand ça passera.
Entre les nuits noires, Hector a toujours le poids des souvenirs sur la carcasse trop lourd pour arriver à respirer convenablement sans manquer de s'asphyxier à chaque bouffée d'air qu'il engage pour continuer sa guerre.
Le visage est mouillé, il a honte et par instinct les doigts se referment et les ongles limés pétrissent l'intérieur de la chair. Il ne veut pas avoir mal mais pourtant, pour calmer la marée qui le bouffe de l'intérieur, il doit écraser et vaincre, d'une façon ou d'une autre.



Même détaché, haletant, Jayson garde les doigts épais et cornés dans ceux d'Hector qu'il enserre rapidement. Il se sent à la fois un peu plus apaisé mais toujours enragé.
La suture sur sa joue est douloureuse et il a envie d'y plonger le bout des phalanges, montrer qu'il n'a même pas si mal, que c'est pas grave, qu'il peut chialer pour une bonne raison.
Mais l'idée s'abandonne d'elle-même, il n'a plus les forces nécessaires pour frapper et hurler, entre ses lippes grisées se sont les murmures qui s'ébrouent.
Hector n'a pas songé à aller voir quelqu'un d'autre que Jayson pour panser ses blessures affreuses. Il n'a pas un instant songé à grimper les falaises pour s'abstraire d'une cohue qui n'a jamais voulu de lui, dont lui n'a jamais voulu. Pourtant il aurait pu, il y a pensé, un court moment avant de se reprendre.
Hector, qui n'a jamais vraiment affronté les farfadets des chagrins, aujourd'hui il se retrouve démuni, abattu par un ennemi dont il ne connaît pas la moindre aspérité.  

Jayson, un homme qu'il a vu pleurer et rassurer, un père qui ne sera jamais le sien, même s'il le demandait. Il parvient à apaiser de façon vaine les sanglots. Ils reviennent aussitôt, la mâchoire déformée à essayé de les retenir, tumulte qu'il ne veut plus voir se déverser.
Jayson, râblé comme les plus grands des gaillards, il aspire à être comme ça plus tard, lui aussi, il aura les poignes assez larges pour entourer celles des démunis, ceux qui n'ont plus rien que des rixes à gagner.
Les mots comme sur une glace brisée, s'affranchissent et Hector n'en entend que la plupart. Il voudrait assurer qu'il comprend, que c'est sûr, qu'il a de quoi être malheureux et d'en vouloir au monde entier. Mais il n'en veut qu'à Désiré, une colère amère et sèche, une colère qui gangrène et qui le fait pourrir de l'intérieur, il n'aura bientôt plus rien de lui-même, il pourra se féliciter d'être devenu la même ordure que son géniteur.

La tête lourde se redresse grâce à Jayson, alors Hector en supporte le poids, la nuque droit et le visage bouffi d'avoir chialé comme les gamins disparus. Il n'arrive pas à lui lâcher la main, joue avec les linéaments gonflés, ceux des guerres dont il n'en connaît rien, peut-être un jour il lui demandera à Jayson, qui était-il avant pour être devenu comme ça. Mais pour l'instant, il préfère écouter, Hector. Les cils battants et les joues humides, il essuie avec le bout des manches. Je sais pas. J'ai j-jamais vécu tout ça. J'ai peur de devenir comme Désiré. D'être un connard sans humanité, juste là pour le fric et le mondain. Les yeux s'élèvent vers un ciel condamné, bleu et sans cirrus, il aurait préféré le voir éteint, noir, sans astre, le vide comme un manteau qu'il aurait glané pour se faire le plus beau. Je le supporterai pas.

Le poids des paumes sur ses épaules ramène Hector sur terre. Il a les pieds ici-bas, les pensées bien ancrées et il fixe Jayson, les pupilles dilatées, la vision brumeuse.
Il aimerait être comme les prêtresses qu'il voit le matin, celles qui affrontent le trépas et la mort sans jamais verser une larme, celles dont les émois éthérés le font plus vibrer encore que les coups des camarades le mardi soir.
Hector alors réfléchit, les prunelles basses, à observer le pantalon qui tombe par dessus les baskets, prêt à dégringoler du bassin car il n'a ni prévu la ceinture ni les élastiques. Je sais pas. Hector souffle doucement, renifle l'air florale. Entre ses narines délicates les effluves crémeuses lui donnent envie des cafés chocolatés que Jayson prépare avec tendresse. Mais il ne veut pas d'un réconfort pareil, il a besoin de quelque chose plus abstrait. En fait si. Après ton travail, on pourrait aller à l'observatoire.

Les constellations sont devenues le portrait des souvenirs, la mémoire qu'il ne veut jamais oubliée. Enterré entre les bras de Jayson, Hector l'enserre doucement par reconnaissance, un léger sourire sur les babines.
Le mouchoir blanc vient dégager de sa face les perles nacrées qui ont traversé toutes les jointures de son visage, certaines se sont éteintes autour des ailes du nez, d'autres entre ses clavicules et d'autres, n'ont jamais vu la lueur du jour. C'est quoi alors, la suite ? Hector n'en a aucune idée. Ses parents ont essayé de l'aider, de lui faire comprendre. Pourtant il a fermé les écoutilles et a préféré se débrouiller, peut-être que ce n'était pas la solution, aujourd'hui, il s'en sent coupable de toutes ces émotions honteuses qui le traversent toute la journée.

Hector suffoque toujours, mais il n'est pas seul.
Hector se noie encore, mais il y a des mains pour le remonter à la surface.
Alors pour l'instant, il veut bien tout tenter, tout rater pour mieux recommencer. Merci Jayson. C'est vraiment sympa. T'étais psychologue avant ou quoi ? Le rire léger, Hector a le sourire moins fermé, il lui tape doucement l'épaule pour se moquer et s'étire, reprend son souffle, les bronches essoufflées d'avoir tant eu à recracher, à s'époumoner.

Les larmes ont fondé des torrents éteints sur ses joues, à creuser jusqu'à que la peau s'irrite et s'imprègne, à travers les grains de beauté et les quelques tâches rousses, il y a la lumière du soleil qui tapisse les écussons larmoyants qui retiennent le chaos et la mer salée.
Les sillons du nez retroussés comme les draps froissés de sa chambre, il est perdu à se demander, Jayson le retient, les mains de Jayson repose avec les siennes, les ongles charcutent sa chair vieillissante. L'homme presse ses phalanges épaisses contre les siennes moins éparses, s'offre à lui tout en promettant que les défauts de son père ne seront jamais les siens.  
Inconsciemment, pourtant, dans les méandres de ses pensées et des limbes qu'il a longtemps renié, la même colère baigne et s'imprègne sous ses paumes imbibées du sang de la Fosse. Lié à jamais, son âme qu'il a longtemps cru impénétrable, s'est vue grimée de noir et de carmin, affliction ancrée directement à celle-ci. Il n'y a aucune rédemption, déjà coupable et martyr d'une souffrance avec laquelle il faudra cohabiter.

Il a un sourire léger sur les lèvres, Virgile, ça sonne vieux à ses oreilles, comme s'il avait déjà l'âge de la sépulture et des corbeaux au dessus du crâne. Il est lui, qui il est avant d'être le fils de.
Ses mots sont tendres, les syllabes s'alignent dans des phrases parfaitement articulées sans fioriture, avec le minimum nécessaire pour se sentir important. La gorge serrée, Hector a la mâchoire qui se desserre devant autant d'attention saine, il en a oublié les effrois pendant quelque minutes, c'est suffisant.


Déployé contre Jayson, sa carcasse s'est entassée dans la sienne, par soucis d'un quelque chose qui le gêne, d'un quelque chose dont il n'a pas l'habitude, dont l'usure ne l'a pas encore encaissé, dont l'usure ne pourra jamais rien en faire, il s'est détaché de Jayson. Merci. Tu penses ? Quand il voit Mortimer, il n'est pas certain que les habitudes, les peurs, la violence, ça ne s'héritent pas.
Ça coule dans les veines comme des ruisseaux de sang, et on ne peut rien y faire à part le pleurer et le cacher, Hector, il est peut-être comme ça, il sait peut-être juste un peu mieux le cacher, un peu mieux en tirer parti.  Je sais pas si t'as raison, Jayson. Mais je ferais au mieux. Hector a les vertèbres craquantes et les reins droits, le sourire plus large jusqu'à s'en graver les fossettes sur la peau. Il devait être content de t'avoir, tes patients. J'aurai aimé avoir quelqu'un comme toi à mon chevet quand j'me suis fait arracher les dents.

Hector le suit tout en se détachant, un peu plus lent derrière lui, ses mirettes se déposent sur la carrure large, les épaules prêtent à soulever des monts. Puis il passe doucement ses propres mains sur les siennes, d'éclanches, légères et osseuses, il peut en sentir l'irrégularité des os à travers le pull, là où les clavicules s'arrêtent. C'est gentil, de rester avec moi tu sais. T'étais pas obligé..
Par peur de parler trop fort, d'être gêné devant les clients qui l'ont peut-être entendu hurler, Hector, les yeux baissés se rapprochent du comptoir jusqu'à pouvoir y passer derrière pour s'attarder sur les mouvements minutieux de Jayson.
Doucement, il ouvre la porte de la cuisine en prenant soin de ne pas faire de bruit, observe en silence le dos qui s'affaisse et les mains qui s'accrochent au comptoir en métal pour ne pas fléchir.

Il recule et retourne l'attendre, la culpabilité qui hérisse les poils sur ses bras, lui brûle la nuque. Hector n'a jamais trop saisi, toute l'empathie que peuvent ressentir les autres, les choses d'un autre genre, les étoiles, la beauté à travers, il n'avait jamais saisi auparavant, aujourd'hui, il y arrive un peu mieux, et ça lui fait mal. Tellement mal.

Un hochement de tête et entre ses mains un gobelet sans porcelaine, il pense à celui de l'extérieur qu'il a brisé, d'une violence qu'il a longtemps maintenu entre ses organes, pourtant aujourd'hui il a du tout vomir, tout expier pour ne pas s'étouffer. Mh...?

Le garçon tend l'oreille et écoute Jayson, les particules des verbes qu'il emploi, des adjectifs et des mesures vocales. Il ne veut pas qu'il soit dans cet état pour lui, maintenant que la rage est revenue se ploter au fond du ventre, que la violence s'est noyée dans l'fond du cœur, il a du mal à s'ouvrir à nouveau, à laisser les émotions ronger son visage dans des grimaces marris. Il faut pas que tu le sois, c'est arrivé, tant pis. Je vais m'en remettre, je crois. En plus tu es là, donc ça ira, promis.

Le sourire détaché, Hector tend son petit doigt et accroche le sien avec, pour promettre, pour jurer, la loyauté, toutes ces choses. C'est par là, tu verras si on reste assez tard Valéryane nous montreras des choses chouettes.