Fidji s’est évaporée, des bras laiteux qui ont écourté sa nuit, qui lui plaisaient il y a encore quelques heures, la révulsent maintenant. Dans la caravane branlante où pendent attrape-rêves et attrape-cauchemars, elle a remis les bas de la veille, fleuris à mi-cuisse, et s’est appliquée, sous la lumière du cellulaire, à enterrer les cernes sous une bb crème bon marché. Les tiroirs miteux verrouillées, avec un jolie clé dorée qu’elle trimballe au fond des poches d’une jupe en jean sciemment raccourcie, Fidji s’est glissée dans l’entrebâillement de la porte, les bottines noires constellées de rosée.

L’air frais lui brûle les poumons, naïvement, elle enfonce plus profondément les lunettes de soleil rose flashy contre l’arête de son nez. Fidji se sent vide aux aurores violettes désertées des minots infernaux et du passage des visiteurs, il n’y a plus que l’odeur désagréable de graillou des stands à chichis qui témoignent de la vie tapageuse du parc. Elle se coule entre les grilles arrachées qui délimitent leur territoire, qu’il faut veiller à remettre pour faire illusion, toujours plus désireuse de s’éloigner de la morosité contagieuse du silence des forains.

Sa progression a la couleur de l’ennui ferme, la végétation est humide et fade, agitée seulement par les créatures les plus trouillardes qui détalent en fanfares, et les écouteurs muets pour économiser des pourcentages qu’on peut compter sur les doigts d’une seule main. Est-ce qu’elle ne devrait pas rentrer ? Prendre son mal en patience, le cul sur les marches en acier des attractions et la compagnie du tabac pour tuer le temps. Elle ébroue les traits moins grimés qu’à l’ordinaire, le mascara qu’elle n’a pas retiré et une tâche violine sous les cervicales, trop bien dissimulée sous le col du crop-top pour l’avoir remarquée.

Fidji préfère imaginer qu’il l’attend. Pourvu que comme elle, il feigne d’être là par hasard, sur les dalles fissurées des prières récitées à genoux, et que, le nez pincé par les odeurs de camphre, elle lui murmure qu’il ne peut pas se passer de sa présence. Ca ramène un sourire prétentieux sur le minois trop blême, Fidji, de ses ongles bien limés et d’un rouge plus profond qu’à l’ordinaire, tire sur le bas de sa jupe avant de s’agenouiller devant la première tombe qu’elle rencontre.

Inconnu à qui elle peut inventer la fantaisie d’un conte, peut-être l’épopée d’un martyr ou le ridicule d’un accident domestique, les dés apprivoisés du destin. Fidji s’évade les yeux grands ouverts sur le chiche du sacré, gris et froid qui ressemblent aux visages qu’on y installe pour l’éternité.

 

Elle tombe bien, Fidji, absurde puisqu’elle ne tombe pas. Elle a la corde imprimée dans la plante des pieds, ces gros escargots de fil qu’elle connaît par cœur. Fidji parvient à comprimer le frisson enthousiaste et le soupir soulagé, pince les lèvres fort, les incisives y laissent de petites marques.

Les yeux grands ouverts, la pénombre s’est depuis longtemps effacé de sa rétine, restent droits, rivés sur la tombe. Les doigts tordues par les jeux de quilles délassent patiemment les lunettes de soleils, plient chacune des branches dans un clic amplifié par l'écho. Sur les pierres froides qui dessinent le contour du décor, de la scène, la funambule prend appui pour retrouver la verticale, les genoux tout gris de poussières cendrées. Elle s’étire, fait plier le coude au-dessus de l’épaule pour que la main caresse les omoplates, en balançant son poids sur les quilles, elle lui fait face.

Pas droite, pas raide, juste souple, Fidji étire le premier sourire de la matinée sur ses quenottes jaunies, le coins des yeux plissés par une sincérité inhabituelle. Jack, appuyé sur un socle émergé du sol, est un miroir qu’elle préfère. Est-ce qu’il sait si les laideurs et les beautés s’engloutissent dans les mêmes caveaux ? Les mains retombent, les pouces enfoncées dans les poches de la jupette, à la garçonne. Je priais que quelqu’un interrompe cet ennui mortel. Et elle rit, une poignée de notes claires sans la grâce de le cacher derrière sa main, Fidji n'a pas trente ans. J’ai été exaucée. C’est sûrement que je suis chérie d’Haklyone.

Les converses rongées par les rats, le tissu bordeaux est constellé de javel en forme de postillons blancs, avalent la distance en deux pas, les talons ne produisent pas de bruit. Fidji dissimule la joie candide de rompre la solitude, ces maillons épais qui font parfois des caillots dans le ventre et la gorge. Ses ongles peints violine pianotent sur le comptoir de fortune où le batracien s’est arrêté.

Quand j’étais petite, elle ouvre et referme les branches du lunettes, pour occuper les mains, laisser les iris rondes se balader le long des parois de la crypte, je pensais que les tombes étaient des fenêtres par lesquelles les âmes voyageaient jusqu’aux terres de nos ancêtres. Elle pouffe. Ce n’est pas comme un rire. Le souffle reste dans le nez. Ca ressemble plus à un éternuement contenu si on oublie le sourire de minaude qui ourle les lèvres. C’est bête, hein ? Fidji dit, sur le ton de l’indifférence, comme si elle-même voulait bien se moquer de la fillette qu’elle avait été – après tout elle s’en sent si lointaine avec les années.

Les lunettes terminent délaissés sur le pilier, Fidji balance son poids vers les talons, les mains entremêlés en bas de reins. Sa tête se balance vers le plafond, les clavicules et la gorge déployées, pour détailler : minéral, poreux, humide, comme un ciel d’automne poisseux. Tu les as vu ? les deux billes vert d’eau coulent dans l’angle pour entrapercevoir Jack, curieuses. Les dessins dont ils ont parlé. Ceux qui étaient cachés dans les couloirs profonds de la crypte. après tout, Jack, il était là avant les effondrements. Jack il a une longueur d’avance sur le commun des mortels, et c'est certain, le jour de l’apocalypse, il sera parmi les derniers à avoir survécu.
 

Ses yeux roulent et plissent, une valse à trois temps. Est-ce qu’il dit ça pour la consoler ? Des miroirs d’eau sous lesquels on s’immerge, Fidji connaît les cris assourdis quand les bouillons d’air s’épuisent. La vase glisse trop vite sous les petons miniatures et les pierres heurtent les crânes d’œuf en faisant des bruits de coquilles brisées. Le nez constellé de taches fronce pour chasser les visions morbides.

Pas vue, pas prise.

Fidji revêt la douceur fatiguée qu’elle a vu chez les femmes plus âgées : une expression de tendre-lointain.

Ca me fait plaisir que tu penses comme moi. Elle fait un ronron avec les lèvres, cherchent les mots rieurs pour aboutir une idée, elle qui est creusée de considérations pratiques. Quel drôle de voyage. de mourir, de savoir que quand les vers astiqueront ses os, elle sera ailleurs. Fidji pouffe. Oh ça me fait une belle jambe moi la foi ! C’est déjà compliqué de gagner son pain avec tout ça. En descendant les mains du visage au bassin, Fidji déplie son corps-outil, fièrement car il n’a jamais ni déçu, ni failli. Alors quand je ferais la taille d’une tomate trop mûre ça va être quelque chose !

Fidji est un manège à elle toute seule, sur la pointe des pieds, elle tourne. Les doigts décollent des reins pour équilibrer sa silhouette et elle se sert du mouvement pour faire semblant de détailler les aspérités ténébreuses. En vérité, Fidji dévot toute son attention, du de la point des cils à l’air insensiblement plus humide, à Jack. Jack qui s’étonne que la curiosité n’ait pas pris le dessus, la soif des secrets aussi. La funambule les préfère murmurés à son oreille les confessions, elles ont des contours plus beaux que sous sa rétine où tout est toujours plus ternes que sous les lumières ahuries des attractions.

C’est peut-être une vision. La langue rase les babines et Fidji tire de la poche le tabac, les feuilles et les filtres, bien écrasés. La vielle Nanou qu’à plus les dents, elle fait des dessins qui veulent rien dire, qui racontent des endroits et des gens qu’existent pas. Fidji, l’embout blanc coincé dans le rictus, lève un coup d’œil d’espiègle. Elle vend ça une fortune la boug. Un rire ténu, et les iris vert d’eau s’illumine encore, l’archange où tout a explosé, tous les conflits en pluie de cendre, parce qu’il est arrivé ce temps des guerres. La phalanger n’a pas la peur au ventre, la foi ancestrale et orgueilleuse que les bohèmes n’appartiennent pas à ces histoires, y survivront tout du moins. Sacré bazar, oui. Ils vont finir zigouiller à faire du raffut partout où ils passent. Elle est certaine, la noiraude, que les poisons lents et subtils seront toujours plus nobles que les dynamites qui lui rappellent au mieux les dizaines de cousins qui foutent des pétards sous les sièges du chapiteau.

Les paupières se ferment pour réceptionner la tendresse glacée, Fidji tressaillit. Est-ce qu’il sait qu’elle aime la sensation d’en avoir peur tout en lui accordant sa confiance ? Fidji va dans des bals dans ses rêves, habillés dans des textiles chers qu’elle porte à la mode tzigane et qu’elle imagine plus aérien que la barbapapa, plus brillant que le sucre sur les pommes d’amour. Pour effacer le trouble, la cirquassienne lèche le papier, lisse le bâtonnet du bout des doigts peints et écaillés. Oh oui. Tu m’imagines suspendue au lustre par un énorme cerceau ? Elle a un rire ténu, s’y reprend à deux fois pour allumer sa clope, avant d’expirer la fumée sur le visage pâle du batracien. Je ne suis pas la bête de foire des bourgeois. Oui. Fidji haïrait les éventails qu’elle leur imagine et leurs bijoux qui brillent d’un éclat qui n’est pas faux. J’aurais aimé que tu me dises que c’était toi l’empoisonneur. La cage gonfle à cause de la fumée et Fidji dépose un index sous les yeux vifs de Jack, y efface un cil invisible, pour donner le change au menton fier qu’il balade comme il veut.

Fidji aime les proximités. Les doigts qui creusent et les yeux qu’on ne détache pas, car elle regarde toujours avec avidité, déforme toujours avec intérêt. La mine déçue, mais les sourcils davantage haussés de surprise, Fidji, avec tous les traits, gronde de curiosité et d’anticipation mêlée. L’occasion parfaite, non ? C’était une ensorceleuse ta compagnie ou tu avais… Et à son tour, joueuse, Fidji, défait son corps plus près de lui au rythme des os craqués. Le trac ? Les mains viennent caresser la cime des épaules pour s’ancrer comme avant les danses, la risette large, la brune se moque avec innocence.

Soudain elle se sent impliquée dans cette histoire de carnage évitée, murmure avec ferveur. C’est toi qu’a raison. Un bras se soulève pour tirer une nouvelle taffe. J’aurais du venir. A deux. On se serait pas débiner. Est-ce qu’ils auraient danser ? On aurait empoisonné la soupe au champagne. et elle aurait dérobé jusqu’au dernier écrin du Palais. Ou autre chose. Parce qu’elle préfère improviser depuis qu’elle connaît tous ses numéros par cœur, jusque dans la moelle.
 

Ce n’était peut-être pas n’importe qui.
Ce cavalier au détour des petits fours. Est-ce qu’il portait les breloques de la foi ? ou qu’il avait enfermé au fond d’une besace, déguisée en toge de mariage, les secrets de la mort. Les doigts baladent les contes. Fidji s’y tient, les yeux presque fermés, la mimine dans la sienne lui donne une densité et le souffle qui l’effleure secoue les os ramassés dans sa carcasse. Elle murmure silencieusement. Fait vibrer les lèvres sans détacher de syllabes. Ils sont nombreux ? Le phalanger y tient au funambulisme, les déclarations et la corde raide, sous ses pieds ou autour de son cou. Le sourire vient creuser des hasards dans ses joues quand elle imagine Jack, une histoire qui mérite d’en être nostalgique, ordonner la forme d’une âme en y pressant les paumes.

La fumée rêvasse en spirales somptueuses, épouse sa chair, celle du batracien aussi. Les parois sombres où la lumière distille des reflets argentés l’apaise. La forme d’un ballet transforme sa silhouette, les hanches se balancent quand respectueusement les pieds tournent pour respecter la forme qu’il veut donner au récit. La beauté, celle de l’irréparable, diffuse chez elle une jalousie incompréhensible. Fidji se tient, menue, ses cils fracassés l’un dans l’autre, pour boire la sève des maux et des images. Elle y croit. Ce duo inébranlable qui lui rappelle les promesses mystérieuses de l’enfance, qu’on rejoindra le purgatoire ensemble, et c’est scellé par deux auriculaires enchâssés. Fidji fait des volutes l’habillage du décor enchanté de la débandade de mille, sous le cristal et l’orgueil, ils auraient fait périr le monde. Être exaltée ne la dérange pas. Le surpiqué des chairs est une élégance qu’elle est fière d’éprouver.

A deux. Jack. À deux. Nous aurions fait un triomphe sans tambours. On serait parti après, n’est-ce pas ? Et ses yeux, iris vert d’eau, coulent pour trouver une prise dans les siens. Pour fêter ça. Le rictus enraye les lippes, qui dansent comme les gloussements qu’elle contient à peine, et Fidji se laisse déposséder de la tige de tabac, les pores écrasés dans les siens l’importent plus à ce moment-là. Il n’y a personne comme nous. L’œil s’aggrave, la respiration ralentie, et la brunette embrasse le vide de la chorégraphie interrompue. Je ne suis plus seule. Et cette idée, cette crevasse restée dans son cœur, ne la quitte pas quand l’embaumeur veut bien partager quelques histoires inédites. C’est un soulagement hautain, qui va mieux aux princesses enfermées dans des tours, mais Fidji laisse sa tête s’engorger de la précieuse présence de Jack. Pfff.. Les lèvres retroussées par un dédain tendre, craché comme le soupir assidu des viocs, entachent son sourire de moquerie. Je n’ai besoin de rien. elle dit crânement, les lèvres qui veulent pêcher sur les doigts qu’on lui tend, sans le faire parce qu’elle a cette fierté provocante.

Au lieu de ça, Fidji jette en travers de la proximité toute sa défiance de bohème, elle avance un pied entre ses quilles. À son tour, la noiraude veut mener la danse, s’empare du mégot, pour l’admirer les yeux plissés comme si c’était la première fois, ce mélange d’audace et d’angoisse qui orne mieux ses chevilles que n’importe quel bracelet. Tu as vraiment un cendrier sur toi ? Il va le sortir de sa poche comme si lui-même sortait d’un de ses films qu’on projette en plein air, pour que la jeunesse se bécote en pensant que ça veut dire quelque chose. Fidji mue son sourire en quelque chose de moins évident, l’expression suspicieuse des petites femmes qu’on abuse, et pianote avec les doigts sur l’avant-bras du brun. J’ai toujours pensé que tu étais trop intelligent pour être charmant. Elle y croit. Que les méninges pulvérisent le désir de plaire en deux, un jeu grossier, peut-être. Fidji aime se croire débile, semblable aux corps engourdies qui gisent quelques pieds sous terre, partout autour. T’es déjà tombé amoureux Jack ? elle dit, abrupte, pour s’attirer ses foudres, parce qu’elle aime les orages qui flottent dans son âme. T’aurais tout plaqué par amour ? Elle est curieuse de se dissocier de lui, ce reflet intense, pour se pavaner dans ses baskets, crasseuses de la distance parcourue, en se vantant de l’avoir vaincue sur au moins un vice.
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Fifi pouffe par le nez, les constellations rousses sur l’arête sautillantes, et laisse échapper une exaspération tendre. Ben voyons. Il n’y a de cendrier de poche, couvert de coccinelles – pour ouvrir l’appétit bien sûr – ou d’initiales faites au cutter, la noiraude a vu ça une fois sur un spectateur, une drôle d’excitation fourmillait dans son bassin.

Ses doigts viennent chercher la cale près des os du bassin, les pouces coincés à l’intérieur des passants de la ceinture, défiante et assortie d’un regard scrutateur. Grand, un corps ferme révélé par les plis du t-shirt, Fidji sait dire, considère qu’évaluer la marchandise peut s’avérer primordial avant de tenter l’extravagance d’une portée. Jack, pas la première fois qu’elle mate, toujours et invariablement, aspirée par le relief en forme de toile d’araignée sur ses paumes qu’il ouvre en direction du plafond. Est-ce qu’il pêche avec du fil barbelé ? Les corps qui s’enlisent dans son marécage sont-ils frêles, colossaux, frémissant ou brûlant ? Un rencard avec Jack… prononcé doucement, comme une pensée trop haute, les rêvasseries filantes. La tête dodeline, cherche le bon angle pour l’imaginer ou elle soulage sa nuque pleine de raideurs de la veille. Il faut me dire la prochaine fois. Que je vienne voir par moi-même. Tu pourrais même me ranger dans ta poche. À défaut de comprendre les mots qui s’échangent, Fifi, elle pourra toujours élucider pour qui le cœur du batracien s’emballe – ou non.

Quand, talons enfoncés dans la poussière minérale, Jack a le sourire des mauvais coups, les orbes vert d’eau s’illuminent. Fidji aime l’espièglerie naturelle de son visage, quand il pioche une question, puis deux, fais un pas, puis deux, et que, crocheter à sa respiration, elle attend qu’il l’accule pour mieux glisser entre ses doigts. La peau se surpique harmonieusement, le long des bras laissés nus, et les yeux restent grands ouverts pour recueillir tout le velours des mots, qu’il égrène mieux que la partition du petit orchestre qui joue entre les numéros. Jack jaloux, dur de l’imaginer rougeaud, une grossière carabine en travers des épaules, le timbre boursouflé de colère – comme elle a vu les oncles faire, une tante cramponnée à leurs tibias, bien planquée dans la caisse à feux d’artifices. Est-ce qu’il tue par amour ? s’excuse d’un tempérament sanguin qui finit par abreuver les sols, le sirop écarlate et tiède.

Fidji, qui a fourré le mégot dans la poche arrière de son short, fait pianoter ses doigts le long des cuisses. Moi aussi je ne donne rien gratuitement. Le menton acquiesce pour dire, on se ressemble, même si Fifi ne comprend pas la portée de tous les mots, y plaquent beaucoup trop d’images brutales et pétaradantes. Si j’ai des amours, ceux sont tous les yeux que j’ai capturé. Sur le fil, bien sûr, un pied passé par-dessus la cime du crâne, sur la piste, quand elle continue de fixer le public pendant la révérence générale, en délacant son corset, que l’air se fait plus moite, ou en riant vulgairement aux éclats, les deux pieds sur le comptoir des cibles du stand de tir, mettant au défi quiconque de l’effleurer. Fidji se rapproche encore, la pointe des seins qui touche le buste de l’embaumeur, sur la pointe des pieds, et murmure dans l’oreille. Je veux qu’ils rentrent, fixent le plafond toute la nuit, écœuré par les ronflements de leur bourgeoise, leur odeur de lait ou de vie fadasse. Elle reprend son souffle, enthousiasmée à la manière des gamins. Je veux les voir revenir hagard, qui se rallument de l’ennui, les joues roses et le souffle court quand ils réalisent où ils sont. Entre son pouce et son index, la phalanger pince gentiment sur le lobe du batracien, avant de poser les talons au sol et ramener une distance descente.

J’ai ce genre d’amour. Ca, ça me touche ici. La main relâche l’oreille, tapote à gauche de sa poitrine, un organe de pétasse sans cœur comme on lui a déjà dit de l’autre côté de la porte de la caravane fermée à double tour.