La semaine n'avait rien eu d'agréable pour Dyomyre. Tout partait d'une discussion avec Jules qui n'aurait pas dû la vexer autant qu'elle l'était actuellement. Ça ne l'avait pas empêché, pourtant, de se gonfler d'orgueil et de faire ce qu'elle faisait de mieux dans ces cas-là : faire la tête, comme si elle avait encore quatorze ans.
Cette fois-ci, pourtant, contrairement aux fois où Dyomyre trouvait du réconfort dans ces moments d'isolement si rares, elle voyait bien plus l'extérieur que ses terriers ou sa chambre. Elle aurait préféré passer ses vacances avec Jules, voir Arc-en-Terre et Ithloreas, camper à la belle étoile et avoir la tête qui tourne, mais les étoiles en avaient décidé autrement, semble-t-il ; il fallait croire que Dyomyre n'avait pas toujours le contrôle sur tout.

Elle essayait, tant bien que mal, d'effacer de son esprit Jules, la trahison, les rêves qui éclatent comme les bulles de savon que la blonde aime souffler dans le jardin. Elle relativise, comme le dit si bien Venette, elle passe à autre chose, comme le répète Olivianne.
Elle essayait, mais ça ne l'empêchait pas d'avoir l'air chiffonnée.

Dès qu'elle se déplaçait à Lunapolis, Dyomyre prenait le temps de passer dans la boutique de disques qu'elle avait repéré un jour par hasard. Au départ, c'était parce que c'était un des rares endroits où elle trouvait les vieux vinyles rétro qu'elle aimait tant. Par la suite, c'était parce que la boutique était si bien située que s'installer sur la petite terrasse juste devant le magasin pour réviser ses cours était devenu une de ses petits routines préférées. Enfin, c'était parce qu'elle trouvait le disquaire vraiment mignon et Dyomyre, qui n'avait jamais rien connu d'autre des flirts et des pommettes roses que ce qu'elle avait eu avec Jules, se plaisait dans ce petit coup de cœur un peu innocemment ; rien qui ne puisse lui faire du mal ou qui ne la trahisse, rien qu'une admiration lointaine, un secret entre elle et son cœur, un truc qui fasse tourner la tête autrement.

Aujourd'hui, si elle venait, c'était plus par habitude que par réel envie. Parce qu'elle n'avait plus de cours à réviser, que le bouquin qu'elle lisait en ce moment se trouvait, par malchance, chez Jules, mais qu'elle détestait de s'assoir et de ne rien faire, elle avait ramené son tambour à broder.
Dyomyre espérait un peu de calme et solitude, pourtant elle savait qu'ici, c'était tout bonnement inaccessible.
Il y avait souvent une petite tête blonde, dans la boutique ; il ne fallait jamais plus de cinq minutes à la petite tête blonde pour venir s'installer face à Dyomyre, et elle n'avait jamais vraiment pourquoi la petite fille venait passer du temps avec elle. Elle venait toujours avec des feuilles, des cahiers de coloriage et ses crayons de couleur usés. D'ordinaire, même lorsqu'elle travaillait, Dyomyre se prêtait au jeu, coloriait une page du cahier avant de laisser la petite Gia faire l'autre, partageait une feuille avec elle pour y dessiner sa maison, le vignoble Palatine ou sa chambre et l'écoutait parler d'un tas de choses, des abeilles qu'elle trouve mignonne, de comment son papa aurait écrit toutes les musiques du magasin ou encore du monstre sous son lit, chassé par ce papa apparemment très polyvalent et à l'emploi du temps bien chargé, entre chasseur de monstre, disquaire et auteur-compositeur de toutes les musiques du monde.

Aujourd'hui, Dyomyre aurait bien aimé resté seule, mais elle n'en avait pas dit mot à la toute petite blonde assise face à elle, crayons en main, comme d'habitude, les lèvres agitées et les mots déliés, comme d'habitude, venue il y a un moment, malgré l'air renfrogné de Dyomyre.
De sa main gauche, Dyomyre joue avec son crochet, les yeux sur la petite fille, les oreilles qui écoutent à peine ce qu'elle dit. Pourtant elle acquiesce, répond vaguement à ce qu'elle lui dit. Je suis sûre qu'elles aimeront bien ton dessin, les abeilles... T'en connais beaucoup ?

Dyomyre s'était souvent fait la remarque que certains de ses petits frères s'entendraient sûrement bien avec Gia, qui avait tout l'air d'un condensé de ce qu'étaient ses trois plus petits frères, et elle trouvait ça aussi attendrissant qu'emmerdant. Chez les Beaujardin, au moins, Dyomyre pouvait s'éclipser, s'isoler, s'enterrer dans les terriers si les voix fluettes des petits lui montaient trop à la tête.

Ici, aucun refuge, aucune cachette. Gia la suivrait sûrement si elle venait à aller voir les CDs, et elle n'avait vraiment pas le cœur à complètement quitter l'endroit pour éviter les babillages de la toute petite. Elle était donc condamnée à l'écouter parler de tous les sujets possibles et imaginables - enfin, c'est ce que Dyomyre affirmait, puisque sa simple présence sur cette terrasse indiquait qu'elle n'était pas si dérangée par les sottises de l'enfant, les phrases embrouillées, les mots qu'elle brode au hasard comme une large couverture en patchwork. En réalité, si elle devait être un peu honnête, elle dirait que Gia est peut-être une des raisons qui fait que parfois, lorsque les jours sont un peu mornes, elle vient s'assoir sur la terrasse, pour avoir quelqu'un à écouter, loin des soucis des grands, loin des préoccupations de ceux qui n'ont plus l'occasion de laisser les pensées et les phrases vagabonder comme elles le veulent.
Et peut-être bien qu'aujourd'hui, contre toute attente, c'est pour cette raison qu'elle était venue.

Peut-être qu'elle pourrait bien lui coudre un plaid en patchwork, un truc qui lui ressemble, pour les nuits froides et mornes. Elle lui doit bien ça, même si la petite fille ne le saura jamais, même si Dyomyre elle-même trouve ça un peu louche.
L'oreille traîne toujours du côté de Gia, pour tenter de capter ses mots, elle pose son tambour sur la table et fouille dans son tote bag à la recherche de son carnet et d'un stylo. Elle y note, par mots-clés, ce qui détonne du reste, les mots que la petite fille semble aimer prononcer, les intérêts particuliers qui sautent aux yeux de la blonde, tout ce qu'elle pourra assembler pour en faire une couverture décousue mais jolie, elle l'espère. Ah ouais ? Eh ben, je savais pas du tout... Ça doit être chouette d'être un chat. Y a plein d'araignées qui traînent dans mon grenier, je leur demanderai si elles sont copines avec des chats.

Dyomyre hausse légèrement les sourcils, les lèvres qui se pincent, le stylo qui continue de courir sur sa page. Elle aurait beaucoup, beaucoup de mal à suivre le débit de paroles trop rapides de la petite si elle n'avait pas grandi chez les Beaujardin ; et quand bien même elle a l'habitude de ceux qui mâchent les mots et les enchaîne, certains mots lui échappent, et les phrases n'ont plus de sens, alors elle se contente d'acquiescer, de revenir sur une phrase qu'elle a bien entendu pour que la petite ne pense pas qu'elle ne l'écoute pas.

Du coin de l'œil, Dyomyre capte le mouvement dans la boutique, redresse légèrement son dos avachi et attend qu'Alfie entre dans son champ de vision pour lever les yeux et lui adresser un sourire poli.
Elle aurait bien aimé avoir Jules avec elle pour lui glisser une oeillade malicieuse, pour taper son pied contre sa cheville, l'air de rien ; elle aurait bien aimé pouvoir lui envoyer un message paniqué, un truc du genre je fais quoi, je dis quoi, j'ai l'air miteuse. Ouais, et toi ? Mensonge à mi mot, mais elle ne se voit vraiment pas déballer les peines de son âme. Aujourd'hui, on feindra la tranquillité du coeur. Les yeux se posent sur le verre de jus d'orange, les lèvres se pincent, comme toujours, le merci est léger, mais il est là, et Dyomyre maudit Jules un peu plus. C'est ça, j'attends juste mon diplôme maintenant... Je travaillerai pas avant les vendanges, ceci dit, j'imagine, alors j'ai l'été pour moi. Tu comptes partir en vacances ? Elle a déjà fini l'école, non ?

Le stylo pivote entre les doigts nerveux de Dyomyre, la peau sèche des lèvres qu'on a pas hydraté aujourd'hui s'arrache sous la pression des dents qui mordent, s'enfoncent et feraient presque saigner.
Dyomyre remue les aigreurs, celles qui ne veulent pas fondre bien qu'elles baignent dans la bile, au creux de son estomac, celles qui empêchent les lèvres de s'étirer vraiment et les pensées de s'agiter quand bien même elle le voudrait, quand bien même elle aimerait bien, Dyomyre, avoir la tête qui tourne, sourire niaisement, annoter quelque part, dans sa tête, toutes les choses qu'elle dirait à ses soeurs, celles qu'elle garderait pour elle, bien rangées dans une boîte à musique.
Elle secoue la tête vaguement, par automatisme, sans même vraiment savoir pour elle le fait. Oui, mais j'ai grandi avec elles, je connais leur langue secrète. Je t'apprendrai si tu veux, c'est facile. Dyomyre n'a jamais eu de mal à mentir aux petits, à inventer des histoires farfelues et à les tenir, pour les garder enfant un peu plus longtemps, repousser le moment où Fernandin la dépassera d'une tête, peut-être, celui où Zébulon sera trop grand pour encore croire que les étoiles lui parlent le soir.
Elle aurait bien aimé, Dyomyre, rester enfant, lorsque les problèmes étaient moindres, qu'il n'y avait que les pieds dans l'eau, les cachettes entre les vignes et dans les tunnels, et Jules, Jules partout, Jules dans la tête, dans les veines, dans les battements qui pompent le sang, dans les pupilles qui se dilatent.

Dyomyre acquiesce, mais elle n'est plus vraiment si enthousiaste, maintenant, à l'idée de travailler au Domaine, parce qu'il avait probablement raison, Simion, que sa vie devrait être ailleurs, pas tristement rattaché aux Palatine, pas alors que les Beaujardin ne seront jamais assez bien pour eux, pas alors que les yeux se baisseront toujours avec une pointe de mépris,
Jules est bien un Palatine, finalement. Dyomyre est bien une Beaujardin, après tout. Pas assez bien, pas assez digne, pas assez jolie, pas assez présentable, pas assez tout. C'est le plan, ouais... C'est le plan, et c'est malheureux. Les Palatine ont pas besoin de plus d'argent, crois moi. Qu'ils aillent au diable, les Palatine. Dyomyre s'apaise un peu, maintenant qu'elle a laissé sa colère s'exprimer un instant, qu'elle peut retourner dormir, ne pas faire de vagues, se faire discrète.
Le sourire apparaît de nouveau, les sourcils se haussent et la blonde se penche un peu vers le disquaire. Mais sinon, je fais du jus de raisin pétillant, et il est exceptionnel. En mode limonade améliorée. Les gosses a-do-rent, j'en fais pour les anniversaires.

Le crayon noir entre les doigts de Dyomyre finit de colorer les yeux du chat.
Les méninges s'agitent, réfléchissent à quoi dire, à ce que lui conseillerait Venette, à ce que dirait Simion, à ce que dirait Jules. La lèvre inférieure passe entre les dents et y reste, les iris bleus se relèvent comme le dessin a été vivement repris par Gia ; nulle doute que ses frères et sœurs lui diraient de foncer, quand bien même Dyomyre se désolerait que ce ne soit pas un rendez-vous, un vrai, un truc qu'elle n'a encore jamais eu. La maison de mes grand-parents est à Ithloreas. C'est un peu une maison de vacances, maintenant, mais ma famille y va rarement... Si ça t'intéresse... Nulle doute que maman lui laisserait les clés de la vieille maison des Langlois si elle le lui demandait. C'est pas loin du tout de la mer... C'est un petit cottage... Y a une piscine, elle est pas très grande, mais c'est bien si Gia aime pas la mer mais qu'elle a quand même envie de se baigner... Dyomyre, dans sa lâcheté, n'ose pas dire que ce serait chouette, pour un week-end, peut-être. Pourtant, elle sent que si Venette était là, elle lui ferait les gros yeux, que si Jules était là il lui taperait dans la cheville, peut-être.

Les lèvres restent pincées, le regard se pose sur Gia, ses grands yeux surpris, la main qui vient frapper celle de son père, la voix qui monte dans les aigus pour témoigner de son mécontentement et de son inquiétude vis-à-vis des peluches, que les riches viendraient probablement voler pour se venger.
Dyomyre ne peut qu'acquiescer, être d'accord avec la petite, lui glisser qu'il faut bien les protéger, les doudous, parce que tout le monde les envie, c'est certain.

Venette serait contente, Simion se moquerait un peu, Jules lui dirait peut-être que c'était pas si compliqué, et Dyomyre ne peut s'empêcher de sourire, les mains qui se glissent entre les cuisses.
C'est tout de suite un peu moins amer, elle se sent un peu mieux, légèrement - parce que si Jules ne s'intéresse pas à elle, elle sait que tout n'est pas perdu, qu'il y a sûrement quelqu'un qui le fera à sa place, qu'elle passera à autre chose, c'est certain.
Pour autant, elle essaie de ne pas trop s'emballer, parce que ça ne lui a jamais réussi, visiblement. Le sourire reste contrôlé, Dyomyre joue avec son tambour pour occuper les mains et l'esprit, et elle écoute avec attention ce qu'Aflie a lui dire. Il s'éloigne, part récupérer quelque chose à l'intérieur, et elle en profite pour se pencher vers Gia. Ça te dit, à toi aussi ? On pourra aller chercher des coquillages, on en fera des colliers. Les yeux de la blonde s'agrandissent, les doigts tapotent la table, elle s'imagine déjà tresser les fils soleil qui tombent sur le visage de la petite.

Alfie revient, accompagné de son journal et de son téléphone, l'un devant Dyomyre, l'autre devant lui. Rien d'étonnant, pourtant Dyomyre regarde le téléphone un instant, les lèvres un peu plus étirées, et elle l'attrape pour pianoter dessus. Je t'enverrai l'adresse, du coup... Je serai déjà là-bas, je pense, pour nettoyer, tout ça... Je sais pas trop c'est quand la dernière fois que quelqu'un a mis les pieds là-bas. Elle fait glisser le téléphone vers Alfie, fait tomber ses affaires dans son tote bag et se redresse. J'ai hâte. Les sourcils se soulèvent un peu, elle envoie du bout des doigts un baiser vers la petite blonde au menton relevé, un signe à Alfie et repousse la chaise vers la table, le coeur un peu plus léger que lorsqu'elle s'était installée, une demi-heure plus tôt.